海坛岛的晨雾刚褪，守业就扛着修船的工具出了门。巷口的早餐摊冒着热气，阿婆见他路过，掀开蒸笼喊了一声：“守业，来碗扁食？刚煮的。”
守业脚步顿了顿，摇了摇头：“不了，赶时间。”
“天天这么忙，也不见你歇口气。”阿婆把蒸笼盖好，叹了句，“晚晴现在倒清闲，养花散步，日子过得舒坦。”
守业的喉结动了动，没接话，抬脚往码头走。海风裹着咸湿的凉意，吹在脸上，凉丝丝的，却吹不散心底的沉郁。
码头边，渔老大正指挥着伙计搬渔网，见他来，挥了挥手：“守业，来了？今儿帮着修修那艘漏了的渔船，工钱照旧。”
“好。”守业应着，放下工具，蹲在船边开始检查船底。指尖触到冰冷的木板，粗糙的纹路磨着指腹，和从前无数个日子一样，机械，麻木。
伙计凑过来，递给他一瓶水：“守业哥，你这天天修船搬货，就没点别的事干？听说前街的阿勇最近去学了钓鱼，闲了就去海边，日子可自在了。”
守业拧开瓶盖，喝了一口，水凉冰冰的，滑进喉咙，没半点滋味。“我不一样。”他低声说，“得赚钱。”
“赚再多钱，也得有命花啊。”伙计撇撇嘴，“你看你，离婚后就没笑过，除了干活就是干活，日子过得跟白开水似的，寡淡得很。”
守业的手顿了一下，船底的木刺扎进指尖，渗了一点血珠，他也没在意，只是用嘴抿了抿，继续敲打着木板。
是啊，寡淡。
他的日子，早就成了一碗凉透的白开水，没味道，没波澜，只有无尽的重复。修船，搬货，偶尔帮人打理渔船生意，从清晨到日暮，从春到冬，日子像被按下了循环键，一眼就能望到头。
没有欢声笑语，没有温软相伴，甚至没有一丝一毫的惊喜。
伙计见他不说话，也识趣地闭了嘴，转身去搬东西。码头边只剩下海浪拍打着礁石的声音，还有守业敲打着木板的闷响，一下，又一下，敲在空荡荡的时光里。
忙到晌午，太阳升得老高，晒得后背发烫。守业放下工具，坐在船板上，从布包里掏出干硬的馒头，就着矿泉水慢慢啃。馒头噎得喉咙发紧，他喝了一大口水，才勉强咽下去。
不远处的石凳上，几个渔民围坐在一起，吃着热气腾腾的海鲜面，聊着天，笑声顺着风飘过来，格外刺耳。
他想起从前，每到晌午，晚晴总会端着一碗温热的汤面等他回家。面里卧着荷包蛋，飘着葱花，汤是熬了许久的骨汤，鲜得很。她会坐在桌边，看着他吃，絮絮叨叨地说些店里的小事，或是晓宇在学校的趣事，声音软软的，像春风拂过心尖。
那时的日子，热热闹闹，温温热热，连一碗普通的汤面，都藏着满满的暖意。
可如今，只有干硬的馒头，冰凉的矿泉水，还有无边无际的冷清。
吃完馒头，守业靠在船板上，闭上眼睛，脑海里不自觉地浮现出晚晴的模样。她蹲在花台旁浇水的模样，她走在海边悠然散步的模样，她嘴角带着浅淡笑意的模样，一幕幕，清晰得仿佛就在眼前。
思念像潮水，瞬间涌上来，堵在胸口，闷得发慌。
这是他日子里，唯一的色彩，也是唯一的煎熬。
除了工作，剩下的，就只有无尽的思念。念她的温柔，念她的勤快，念她的笑，念她的一切，念那些回不去的旧时光。
下午收工，守业扛着工具往家走。路过晚晴的杂货店，他刻意放慢了脚步，远远望着。店门口的三角梅开了，红艳艳的，缀满了枝头，茉莉也开了，淡淡的花香顺着风飘过来，沁人心脾。
晚晴不在店里，许是又去海边散步了。小琳和阿凯忙前忙后，招呼着客人，一切都井井有条。
守业站在远处，看了许久，直到眼睛发酸，才转身离开。
回到空荡荡的家，推开门，一股冷清的气息扑面而来。屋里的一切，都还是离婚时的模样，只是落了一层薄薄的灰。沙发旁的空位，再也没有那个织毛衣的身影；餐桌上，再也没有温热的饭菜；客厅里，再也没有母子俩的欢声笑语。
他放下工具，坐在沙发上，拿起桌上的旧照片。照片里，晚晴笑着靠在他身边，晓宇窝在两人中间，笑得眉眼弯弯。这是他唯一的念想，被他擦得干干净净，摆在最显眼的地方。
指尖抚过照片里晚晴的脸，冰凉的触感，像她如今的态度，疏离，淡然。
“晚晴。”他喃喃自语，声音轻得像一阵风，“我好想你。”
没有回应，只有窗外的海风，呜呜地吹着，像在叹息。
夜色渐浓，守业起身，去厨房煮了一碗清水面，没有蛋，没有葱花，寡淡无味。他坐在餐桌上，慢慢吃着，眼前仿佛又浮现出晚晴端着汤面走来的模样，笑容温柔。
眼泪忽然就掉了下来，砸在碗里，晕开一圈小小的涟漪。
他的生活，依旧单调，依旧寡淡。
只有干不完的工作，和剪不断的思念，日夜相伴，无休无止。
那些回不去的旧时光，那些亏欠的温柔，那些来不及说的抱歉，都化作了心底的针，时时刻刻，刺着他，提醒着他，他亲手弄丢了那个最爱他的人，弄丢了那碗温热的汤面，弄丢了曾经的整个世界。
窗外的月亮升起来了，清辉洒进屋里，落在空荡荡的沙发上，落在冰冷的餐桌上，落在守业孤单的身影上。
海坛岛的夜，很静，只有思念，在无声地蔓延。
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