苏晚的眼泪终于掉得更凶了，砸在风灯的玻璃罩上，溅起小小的水花。她想起第二十二章里那个雨夜，茶馆的老者送来的“团圆”纸鸢，翅膀上用金粉写着“沈苏”二字，当时她只觉得是巧合，现在才明白，原来不是纸鸢在飞，是祖父和奶奶的离魂，借着纸鸢的形状，借着风灯的光，回来了。
沈砚之把那片荷纹瓷片轻轻放进陶瓮，又将祖父的札记和那些残破的微型纸鸢小心铺好，木塞拧回瓮口时，特意留了道缝。“让风……能吹进去。”他说，声音很轻，像是在对陶瓮里的札记说话，又像是在对空气里的离魂说话，“让他们能听见外面的声音，知道花要开了，人要团圆了。”
风灯的火苗渐渐稳了，墙上的字迹却没消失，反而越来越清晰，像用刀刻在了土墙上，红的“沈苏”、黑的短句、朱砂的“离魂还”，在暖黄的光里，像一幅活过来的画。沈砚之望着“离魂还”三个字，忽然想起第一章里伽蓝寺的诗帕——那方帕子上的胭脂痕褪了几十年，却在百年后的风灯里，借着这些字迹，显出了最红的颜色，最浓的念想。
苏晚轻轻吹了吹灯芯，火光跳了跳，像个调皮的孩子。灯光照得她发簪上的白玉半荷亮起来，莹白的光与沈砚之袖中绢帕上的半荷绣纹，在光影里慢慢靠近，终于拼成了一朵完整的荷花，花瓣舒展，花芯饱满，像奶奶当年最爱的那池荷。
“奶奶说，‘还’不是结束。”苏晚抹了把泪，声音轻快了些，带着点释然的笑意，“是开始，是新的开始。”
开始什么？沈砚之看着窗外——雨停了，月亮从云里钻出来，银辉洒在余杭巷的青石板上，泛着淡淡的白，像铺了层霜。远处传来几声狗吠，混着谁家开门的“吱呀”声，还有巷口槐树叶上雨滴落下的“滴答”声——都是人间的响动，是活着的味道。他忽然明白，祖父和奶奶的离魂，不是要回到过去的民国，不是要续写当年的遗憾，是要看着他们，把这余杭巷的日子，把这裱糊铺的生活，过成花墙盛开、荷香满院的模样，过成他们当年没能过上的圆满日子。
风灯的光还在墙上淌着，像一条暖黄的河，载着那些没说尽的话、没完成的约定、没说出口的思念，慢慢流着，流进时光里，流进他们心里。沈砚之伸手碰了碰苏晚的手，她的指尖也是暖的，带着风灯的温度，带着彼此的温度，像两缕缠在一起的发丝，再也分不开。
“把灯挂回墙角吧。”他说，声音里带着前所未有的平静，“以后夜里糊纸鸢、翻札记，就靠它照了。”
苏晚点点头，小心翼翼地提着风灯往墙角走。灯光掠过那堆刚从陶瓮里取出的物件，在微型纸鸢的翅膀上停了停——那些褪色的“北”字忽然像是活了，在光里轻轻颤着，翅膀的碎角也仿佛有了力气，像要挣脱时光的束缚，往临安北的方向飞，往花墙的方向飞，往钱塘潮的方向飞。
沈砚之看着她的背影，看着她手里晃动的风灯，又低头看了看脚边那串消失的脚印，嘴角慢慢扬起点笑意。
离魂还了，遗憾圆了，日子，该接着往下过了。
风从陶瓮的缝隙里钻进去，带着荷香，带着槐香，带着风灯的暖光，轻轻拂过那沓札记，像是有人在低声说着：“好，日子，接着过。”
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