米汤慢慢渗进纸里，那些压痕渐渐显出来，是用极淡的墨写的，字迹却用力得几乎要戳破纸背，笔画里带着点颤抖，像濒死之人最后的执念：“风灯灭了三次，第一次是风大，第二次是灯油尽了，最后一次，灯芯烧着了我的袖口，烫出个疤……阿鸾，战乱紧了，我怕是等不到纸鸢飞过临安北的花墙了。若有后人见此札记，帮我告诉她，余杭巷的老槐树，每年春天都开花，开得像她当年鬓边插的珠花，白得晃眼。”
“轰”的一声，外面的风突然猛了，像有人在巷口扯着嗓子喊。檐下的纸鸢被风吹得剧烈晃动，“啪”地撞在窗棂上，发出沉闷的响声，震得窗纸都颤了颤。苏晚手里的风灯晃了晃，玻璃罩上的裂缝更明显了，昏黄的光从裂缝里漏出来，在墙上投下道扭曲的影子，像一个模糊的人形，正踮着脚往他们这边探，带着点急切的意味。
“快把灯点上。”沈砚之忽然开口，声音哑得厉害，喉咙里像堵着团湿棉花。他猛地想起第三十一章的提示——“风灯照出的字迹”，这盏传了两代人的风灯，或许不只是用来照明的，它是祖父留下的钥匙，是打开最后秘密的门。
苏晚手忙脚乱地摸出火石，火星溅在黄铜灯架上，噼啪作响，像极了民国十七年那个雨夜，祖父点燃风灯时的声响。灯芯刚燃起时，火苗是诡异的绿色，像裹着层寒气，在玻璃罩里晃了晃，慢慢才转成暖黄色，像把时光里的冷意，都焐热了。暖黄的光透过玻璃罩上的裂缝，在对面的土墙上撕开道细长的光带，紧接着，那些被油灯照不出来的字迹，开始在光带里一点点显形：
先是两个模糊的字，笔画歪歪扭扭，像孩童初学写字时的涂鸦，却能一眼认出是“沈”和“苏”——“沈”字的竖画拖得很长，“苏”字的草头写得像两朵小小的花，与第十六章里花墙下挖出的碎瓷碗底的“沈苏”二字，一模一样，只是那时瓷碗被泥土盖着，字迹没这么清晰，没这么滚烫。
苏晚的呼吸顿住了，她攥着风灯的手微微发抖，玻璃罩上的裂缝似乎又扩大了些。她想起奶奶说过的话：“你爷爷总爱写我们俩的姓，写在纸鸢上，写在诗稿上，写在能看见的地方，说‘这样，就算走散了，也能凭着名字找到对方’。”
风更大了，纸鸢撞窗的声音越来越急，“啪啪啪”地响，像有人在外面催着，怕他们错过了什么。风灯的火苗突然往下一缩，险些熄灭，墙上的字迹却又多了些，是一行短句，字迹比之前的更清晰：“两姓合，半帕圆”——这七个字，与第三十九章里沈砚之将奶奶的半帕和张阿婆送的半帕合缝时，在心里默念的句子，一字不差，像是祖父早就知道，百年后他们会完成这个约定。
“还有！”沈砚之指着光带的尽头，声音里带着点急切。那里的字迹正在慢慢浮现，比之前的更深，像是用朱砂调了墨写的，红得发亮：“纸鸢归，离魂还。”
最后那个“还”字，笔画拖得很长，像一条细细的线，从墙上一直延伸到墙角，正好与他们三天前埋下荷花种子的方向重合。苏晚忽然想起第三十七章里荷花绽放的清晨——那天清晨，池子里的荷花一夜之间全开了，粉色的花瓣上沾着露珠，露珠滚落时，在地上晕开的痕迹，也是这样一条细长的线，从花池一直延伸到堂屋，像在指引着什么。
“他们说……离魂还了。”苏晚的声音带着哭腔，眼泪终于忍不住掉了下来，砸在风灯的玻璃罩上，与裂缝里漏出的光混在一块儿，像一颗碎掉的星星。她能感觉到手里的风灯在发烫，黄铜灯架上的锈迹仿佛都被这热度烘得褪了些，露出底下锃亮的铜色，带着点岁月洗练后的温润。“爷爷当年没说完的话，没来得及告诉奶奶的话，这盏灯，替他说了。”
沈砚之没说话，他弯腰捡起那片带荷纹的瓷片，凑到风灯的光下。瓷片边缘的磨损处，在暖黄的光里显出细密的划痕，像有人用指甲反复刮过“荷”字的轮廓，把瓷片都刮得发亮——是祖母吧，她当年拿到这半片瓷时，一定也这样对着灯看了无数次，摸着瓷片上的半朵荷，想着祖父手里的另一半，想着那句“荷花开满池，我们就团圆”。
外面的雨不知何时小了，从“哗啦啦”的大雨，变成了“淅淅沥沥”的小雨，像谁在低声啜泣。檐下的纸鸢不再撞窗，风里飘来股淡淡的香——是荷花的香气？明明三天前才种下的种子，按说要等来年春天才发芽，怎么会这么快就开花？苏晚疑惑地看向后院，借着风灯的光，能看见花池里的泥土微微隆起，像有什么东西要钻出来。
“你看。”沈砚之忽然指向门口，声音里带着点惊讶。那里的地面上，不知何时多了串浅浅的脚印，脚印很小，像女人穿的布鞋踩过，沾着点湿泥，从门槛一直延伸到堂屋中央，最后停在他们脚边，慢慢变得模糊，然后消失不见，像是从未出现过。
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