“你看，飞起来了。”苏晚的声音轻得像风。沈砚之回头看她，月光落在她发间，发簪上的荷瓣沾着点桂花，像奶奶当年插在发间的模样。他伸手，把她揽进怀里，两人并肩站在天井里，看着那只纸鸢越飞越高，渐渐与天上的纸鸢群汇合，往临安北的方向飞去——那里有北花墙的残痕，有樟木箱里的桂花茶，有奶奶等了一辈子的牵挂。
夜深时，苏晚把那把石匠留下的刻刀，轻轻放进祖父的航海日志里。日志的最后一页，除了那幅望潮桥地图，又多了一行字，是她和沈砚之一起写的：“民国二十五年春的纸鸢，民国二十六年冬的信，终在百年后，落进了归处。”字迹旁边，画着个小小的罗盘，指针指向“家”。
罗盘依旧摆在柜台正中，铜锈渐渐褪去，盘底的“泉亭”二字愈发亮堂。苏晚每日都会用绒布擦一遍，擦的时候总想起祖父日记里的话：“器物有灵，若藏着念想，便会替人守着归期。”这罗盘守了近百年，终于等到了拿着诗帕的人，终于把指针指向了对的方向。
第二日清晨，余杭巷的阳光格外好，透过裱糊铺的窗，洒在天井里的陶瓮上。苏晚和沈砚之把陶瓮里的纸鸢骨架，一只只摆在竹架上晾晒，每只骨架上的刻痕，在阳光下都泛着浅光——“第一只，寄阿鸾，春寒，添衣”“第三十只，见槐开，念君”“第五十六只，潮大，勿念”“第一百只，归期近，待我”……
巷口传来脚步声，是隔壁的陈阿婆，手里拎着篮刚蒸好的桂花糕。“晚丫头，铺子里的纸鸢怎么都挂出来了？”陈阿婆探头往里看，看见竹架上的骨架，忽然愣了愣，“这蝴蝶风筝的竹骨，怎么跟我小时候见的一模一样？我爹说，当年有个沈先生，总在巷口糊这种风筝，说要寄给北边的心上人。”
苏晚笑着递过块桂花糕：“阿婆，这是沈先生的风筝，我们帮他找着归处了。”陈阿婆接过糕，咬了一口，眼睛忽然亮了：“这味道，跟当年沈先生给我爹的桂花糕一个味！他说，是北边的阿鸾姑娘教他做的。”
沈砚之看着陈阿婆的笑脸，忽然想起望潮桥边老者的话——所有的念想，从来都不会消失，它们会变成桂花糕的味道，变成纸鸢的纹路，变成巷口老人的回忆，在时光里流转，等着被人认出，被人珍藏。
午后，苏晚把那只修好的蝴蝶风筝，系在了裱糊铺的檐角。风一吹，风筝翅轻轻扇动，翅上的“鸾”字在阳光下泛着暖红，翅尖沾着的桂花，落在青石板上，像一颗颗小小的星。沈砚之把那枚焦黑的邮票、半只“沈”字碗、裹着铜屑的绢帕，都放进樟木箱里，与奶奶的胭脂、爷爷的刻刀摆在一起。箱盖合上时，发出轻响，像一句温柔的“都回来了”。
罗盘的指针，依旧稳稳地指着天井的方向。那里有陶瓮，有纸鸢，有诗帕，有两个并肩的身影，有跨越百年的牵挂。苏晚低头看着掌心的铜扣，忽然明白，奶奶和爷爷从未离开——他们在纸鸢的竹骨里，在石狮的刻痕里，在桂花的香气里，在她和沈砚之紧握的手心里。
傍晚的钱塘潮声又起，比昨夜更轻，更柔，像在低声诉说着圆满。沈砚之牵着苏晚的手，站在裱糊铺的门口，看着檐角的蝴蝶风筝，看着天上渐渐亮起的星。
“你说，明年春天，我们在北花墙下栽棵槐树好不好？”苏晚轻声问。
沈砚之点头，指尖摩挲着她的掌心：“好，栽棵槐树，再糊百只纸鸢，让它们带着奶奶和爷爷的话，飞过望潮桥，飞过钱塘江，告诉他们，我们把家守好了，把念想拼好了。”
风掠过檐角的风筝，线轴轻轻转动，发出“嗡嗡”的响，像爷爷在泉亭驿的灯下，给奶奶写信用的毛笔，在纸上划过的声音；像奶奶在北花墙下，捡槐花瓣时，指尖碰着花瓣的声音；像所有藏在时光里的思念，终于找到归处时，发出的温柔回响。
罗盘的指针，不再只是指向“家”，它指向了余杭巷的青石板，指向了望潮桥的石狮，指向了临安北的花墙，指向了每一个藏着爱的角落。因为它终于懂得，所谓归处，从不是一个固定的地方，而是有念想、有牵挂、有人等你的地方——是你在哪，家就在哪；是你念着谁，谁就从未离开。
夜色渐浓，裱糊铺的灯依旧亮着，像一颗温暖的星，落在余杭巷的尽头。灯影里，两只交叠的手，正在糊一只新的纸鸢，翅上画着完整的荷花，花芯处写着两个字：“归处”。
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