盖回青石板时，沈砚之特意把砖缝对齐，像祖父当年那样，用那把铜凿子轻轻敲了敲砖沿，“咔嗒”一声，严丝合缝，仿佛这几十年的等待从未被惊扰，仿佛下一秒，祖父就会蹲在这里，用同样的动作，打开这块砖，看看里面的照片和本子，想想远方的人。
“爷爷没等到奶奶回来续词，”沈砚之站起身时，发现夕阳正斜斜地穿过老槐树的枝桠，把两人的影子投在花墙上，像张叠在一起的纸鸢，翅膀挨着翅膀，尾巴缠在一起，“但他不知道，奶奶把半阙词藏在了花墙里，藏在了纸鸢的翅膀上，藏在了每一片漂来的碎瓷、每一块带胭脂痕的绢帕里。她一直在用自己的方式，回应他的等待。”
苏晚把铁皮盒放回洞口时，红绒布的一角勾住了砖缝，她没扯断，就让那点红色露在外面，像个小小的记号，在青苔覆盖的石板间，格外显眼。“奶奶说，红布见了光，念想就不会腐坏。”她拍了拍手上的灰，指尖还沾着点樟木的香气，凑近闻了闻，忽然笑了，“现在咱们知道了这个地址，知道了他们等了彼此多少年，知道了这半阙词藏着的念想，是不是就算……替他们把词续上了？”
沈砚之望着花墙上交叠的影子，忽然想起祖父草图里的纸鸢，每只的翅膀都微微向左边歪一点，像是被风推着，往临安北的方向飞。他从袖中摸出那方残荷绢帕，苏晚解下发间的玉簪——玉簪的簪头是半朵荷，正好能和绢帕上的残荷拼在一起，叶脉清晰，纹路连贯，像一条走了几十年才终于接通的路，把两地的思念，把半生的等待，都拼在了一起。
“嗯，”他听见自己的声音有点哑，却很稳，像落在青石板上的凿子声，“续上了。你看这夕阳，把咱们的影子拼得多齐整，就像他们当年站在钱塘江边那样，再也不会散了。”
老槐树的叶子被风吹得沙沙作响，像谁在轻轻念着那首没写完的《诉衷情》，一字一句，都落在花墙下，落在青石板上，落在那只藏着念想的铁皮盒上。铁皮盒在石板下安静地躺着，里面的照片和字迹，被樟木和红绒布护着，躲过了风雨，躲过了岁月，终于等来了两个捧着半帕荷、握着半支簪的人，把断了线的念想，把没续完的词，重新接成了一个圆满的圆。
巷口传来卖糖粥的吆喝声，带着点潮湿的甜意，混着槐花香，飘进后院。沈砚之牵着苏晚的手，站在花墙前，望着那第三块青石板，忽然觉得祖父和祖母就站在他们身后，一个握着纸鸢，一个捧着诗稿，笑着看着他们，像看着几十年前的自己——那时余杭巷的槐花开得正好，风里都是温柔的味道，他们还没说再见，还没开始漫长的等待，还能一起蹲在花墙下，把半阙词，写成一辈子的圆满。
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