雨丝又开始飘了，细细的，落在宣纸上，却没洇开墨痕——果然是“墨韵斋”的好纸。沈砚之用手轻轻护住纸面，看着第三句慢慢露出来：“两帕重逢处”。这五个字的笔迹极轻，纸页背面甚至能清晰看出笔尖划过的浅痕，像是写的时候既怕被人看见，又怕写得不真，每一笔都在犹豫。他忽然想起袖中那方残荷绢帕，想起苏晚发簪上镶嵌的半朵荷形玉佩，想起奶奶说过“当年我和你爷爷，各带半件信物，说等重逢时拼在一起”，瞬间明白“两帕”指的从来不是两块绢帕，是两个被岁月扯开、却始终牵挂着彼此的灵魂。
豆大的雨点忽然砸了下来，比之前更急，砸在宣纸上，晕开细小的墨花，像在帮着显字。沈砚之用手掌紧紧罩着纸面，指缝漏下的雨珠落在最后一行空白处，竟洇出个模糊的“阙”字轮廓，笔画隐约，却能看出是个收尾的字。苏晚忽然从发间拔下那支玉簪，簪头是半朵荷，与绢帕上的荷纹正好能拼在一起，她把簪头对着纸面轻轻一合，玉色与墨色相接的地方，最后七个字慢慢浮了出来：“荷开满塘阙”。
“荷开满塘阙”——五个字，却像一声长长的叹息，终于落了地。那一刻，裱糊铺后院的老槐树忽然落下片枯叶，叶子带着雨水，轻轻飘下来，正好落在“塘”字上。枯叶的脉络纵横交错，与字迹的笔锋惊人地重合，像一枚天然的印章，为这阙续了二十年的词，盖上了岁月的印戳。
沈砚之望着那片枯叶，忽然想起祖父临终前说的话，当时祖父已经快说不出话，却仍攥着他的手，用气声说：“等临安北的荷花开满池塘，就把我葬在裱糊铺的花墙下，让花墙的根须缠着我的骨，让墙里的字贴着我的魂，听你奶奶把那阙词，好好写完。”那时他不懂，此刻握着这张写满字的宣纸，忽然就懂了——不是没写完，是在等一个能续上的人，等一个能听懂的时刻。
“是爷爷补的。”苏晚的声音带着哭腔，眼泪混着雨水落在宣纸上，却没损坏字迹，“你看这‘荷’字的起笔，有个极小的弯钩，和爷爷画纸鸢翅膀时的笔法一模一样，他一定是后来找到了这张纸，知道奶奶没写完，就替她续上了……他怕奶奶一个人，连遗憾都留着。”
沈砚之没说话，只是把宣纸凑到鼻尖，闻到了淡淡的墨香里混着的槐花香——余杭巷的老槐树每年四月都会开花，花瓣落得满院都是，祖父晚年总坐在槐树下磨墨，说“花香能渗进纸里，替人记着想说的话，等后来人看到，就知道当年的心意”。这字迹里的槐花香，浓得像能掐出蜜来，想必是某个槐花纷飞的清晨，祖父坐在这花墙下，就着晨露磨墨，一笔一划，把二十年的思念、等待与牵挂，都揉进了笔锋里，写进了这阙词里。
风忽然大了起来，卷着一只纸鸢从墙头飘过，是只沙燕风筝，翅膀上的“北”字被雨水泡得发涨，颜色却依旧深，像从未被岁月冲淡，它飞得不稳，却始终朝着临安北的方向，像是在指引着什么。沈砚之望着纸鸢消失的方向，忽然笑了，笑着笑着眼泪就掉了下来——那半阙词，哪里是没写完，分明是用二十年的光阴，用两地的风雨，用无数只飞丢又找回的纸鸢，用两个老人跨越生死的牵挂，慢慢续成了圆满，续成了“荷开满塘”的结局。
苏晚从随身的锦囊里取出块干净的油纸，小心翼翼地把宣纸包好，又放回暗格里的砚台旁，说：“奶奶说过，好东西要藏在该藏的地方，等需要的人来取。现在我们看见了，懂了，就该把它放回去，让它继续守着花墙，守着这些没说完的话。”她把暗格合上，青石板恢复原状，只有绢帕贴过的地方，还留着淡淡的荷香，“奶奶还说，等这阙词续上了，就说明‘他们’已经重逢了，在我们看不见的地方，好好过日子呢。”
雨停的时候，天边透出点微光，像拨开了云雾。沈砚之蹲在花墙下，用那半块磨损的砚台轻轻敲着青石板，石板下传来空洞的回响，像有人在里面轻轻应和，又像钱塘的潮声，隔着千里万里，传到了余杭巷的花墙下。他忽然想起祖父诗稿里的一句话：“词有终时，情无句号。”原来那些刻在砖上、写在纸上、藏在风里的字，从来不是为了完成一首词，只是想告诉后来人：有些思念，就算隔了山海，跨了生死，就算被岁月藏得再深，也总能找到续下去的方式，总能等到被听懂的那一天。
檐角挂着的纸鸢还在轻轻晃，竹骨碰撞的“吱呀”声里，竟像是有人在轻轻念着那首《诉衷情》：“风灯摇碎钱塘月，纸鸢衔来余杭雪。两帕重逢处，荷开满塘阙。”声音轻得像风，却字字清晰，落进心里。沈砚之摸了摸袖中的残荷绢帕，那里的半朵荷仿佛在发烫，像是在回应着什么，又像是在传递着某种温暖。
他知道，这不是结束，是另一种开始——就像这花墙下刚冒出来的新绿，就像那朵在荷叶间刚要绽开的荷花，就像那些永远不会断线的纸鸢，正带着所有未说尽的话、未完成的牵挂，往家的方向飞，往重逢的方向飞，飞到每个被思念照亮的角落。
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