“奶奶说，等她的布包装满了从钱塘漂来的东西，就说明爷爷‘听见’她的话了。”苏晚的眼泪掉进布包里，砸在绢帕边角上，与那些潮湿润漉的物件混在一起，晕开一小片水渍，“她说这话时，总摸着布包上的纸鸢，像在抚摸一个活生生的人。以前我总觉得奶奶在说胡话，现在才懂，她等的不是物件，是一句‘我听见了’。”
沈砚之抬手帮她擦了擦眼泪，指尖碰到她的脸颊，才发现她的脸被风吹得冰凉。“爷爷听见了，”他轻声说，声音很轻，却很坚定，“他用潮声，用纸鸢，用这些物件，告诉奶奶，他听见了。”
夕阳把江面染成熔金时，潮声忽然变了调子。不再是七拍三叠的韵律，而是化作一段清晰的低语，轻轻的，像有人贴着耳朵说话，一字一句都钻进心里：“北去的纸鸢，南归的潮，总有一个会带着你回家。”
沈砚之猛地回头，滩涂尽头的暮色里，仿佛站着个熟悉的身影，背着帆布包，手里举着只沙燕风筝，正朝着临安北的方向慢慢走，脚步很轻，却很稳，像是终于踏上了回家的路。
“爷爷……”他下意识地追了两步，鞋里的沙粒硌得脚底生疼，却顾不上。可没跑两步，就被苏晚拉住了。
“别追了，”苏晚指着江面，声音很轻，却带着种笃定，“你看。”
沈砚之顺着她指的方向望去，只见那只刚捞起的残损纸鸢，不知何时被风吹到了江面上，正顺着退潮的水流，往第七座桥的方向漂去，翅膀上的“北”字在暮色里，像颗跳动的星，忽明忽暗，却始终朝着一个方向。
“它在带路。”苏晚握紧他的手，布包里的物件随着脚步轻轻响，铜扣碰着贝壳，绢帕擦着纸鸢，像串被潮声唤醒的风铃，清脆悦耳，“潮声说，该往回走了。回临安北，回裱糊铺，回他们等着我们的地方。”
离开时，沈砚之在礁石上刻下三个字，用的是祖父刻碑时的手法，起笔藏锋，收笔带钩，每一笔都刻得很深，像是要把字刻进礁石的骨头里：“我听见。” 潮水漫上来时，字迹被淹没，浪花在字上打着转，像是在回应；退潮后，字迹却愈发清晰，笔画间沾着细碎的沙粒，像句被潮水记住的应答，永远不会褪色。
风里的咸腥味渐渐淡了，取而代之的是裱糊铺后院的荷香，淡淡的，却很清晰，像是从很远的地方飘来，指引着方向。沈砚之回头望了眼暮色中的钱塘江，潮声依旧，却不再是低语，而是变成了悠长的叹息，像段终于被听懂的歌谣，温柔地跟在身后，送他们回家。
苏晚握着他的手，布包贴在胸口，里面的物件暖暖的，像是带着两个人的温度。她忽然想起奶奶说的话：“纸鸢飞得再远，线都在手里；人走得再远，心都在潮声里。” 此刻她终于懂了，有些念想，从来不会被潮水冲走，只会随着潮声，一遍遍回来，直到被听见，被接住，被带回家。
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