沈砚之顺着她指的方向望去，只见水天相接的地方，有个白点正顺着潮水漂来，时隐时现，被浪头托起来时像片雪花，沉下去时又像颗星星，倔强地不肯沉没。“好像是……纸鸢？”
“我去看看！”苏晚拽着沈砚之的衣袖就往滩涂低处跑，礁石上的蛎壳划破了手掌，渗出血珠，滴在沙地上，瞬间被涌上来的海水冲淡——这抹红，淡得像天边的晚霞，却与奶奶诗帕上的胭脂痕有几分相似，都是转瞬即逝，却又在心里留下印子。
滩涂的淤泥陷得人脚步发沉，苏晚的布鞋很快就沾满了黑泥，却毫不在意，眼睛死死盯着那个白点。白点越来越近，终于能看清是只纸鸢，竹骨已经散了，只剩半片翅膀还连着残破的线，线头上系着个小小的铜铃，被海水泡得发不出声，却依旧跟着翅膀的晃动轻轻摇摆。
苏晚蹚着齐踝的海水捞起它时，指尖被湿透的纸页冰得发颤——纸鸢翅膀上沾着的沙粒，不是钱塘的粗沙，而是带着细腻黏土的褐黄色，摸起来滑滑的，凑近闻还有点土腥味，与临安北花墙下的泥土一模一样。去年她去临安北时，在奶奶的老院子里蹲了一下午，手里攥的就是这样的土。
“它从临安北漂回来的。”沈砚之摸着沙粒，忽然想起网吧老板邮册里的邮票，民国二十五年那枚盖着“临安北”邮戳的，边缘也沾着同样的泥土，当时老板还笑着说“这邮票怕是在泥里埋过”，现在想来，哪是埋过，是跟着纸鸢、跟着潮水，走了一趟来回，“是被退潮带回来的，像个迷路的信使，终于找到了回家的路。”
苏晚小心翼翼地展开纸鸢翅膀，怕稍一用力就把它揉碎。纸页已经发脆，却在翅膀的夹层里，裹着片干枯的桃花瓣，颜色发黑，边缘卷曲，却仍能看出当年的粉白——那是临安北独有的“雪里红”桃花，花瓣比普通桃花小，颜色却更艳，每年三月，花墙下都会落满一地，奶奶总说那是“爷爷托春风捎来的信”。
她忽然想起那只藏在风灯里的蝴蝶纸鸢，翅膀内侧的字条：“余杭巷的槐树开花了，像你临安北的桃花。” 那时她不懂，余杭巷的槐花是白的，临安北的桃花是粉的，怎么会像？此刻握着这瓣桃花，忽然就懂了——不是颜色像，是看见槐花，就想起了等桃花的人；是看见桃花，就想起了盼槐花的人。
“他在余杭巷看见槐花，就想起临安北的桃花；她在临安北拾起桃花瓣，就往纸鸢里塞，盼着潮水能把春天捎给他。”沈砚之望着手里的桃花瓣，指尖轻轻捏了捏，花瓣没有碎，反而有种韧性，像藏在里面的念想，“这潮水里漂着的，何止是纸鸢和木片，分明是两个灵魂跨越山海的相互寻觅。”
正午的阳光穿过云层，洒在滩涂上，水洼里映出细碎的光斑，像撒了把碎银，晃得人眼睛发花。苏晚蹲在水洼前，想洗洗手掌的伤口，却忽然发现水面倒影里，自己的身影旁多了个模糊的轮廓——穿着粗布短褂，背着个褪色的帆布包，头发被风吹得有些乱，正弯腰往水里放纸鸢，动作缓慢，却格外认真，与沈砚之怀里那张旧照片里祖父的模样，一模一样。
“沈砚之！你快看！”她拽着沈砚之的手腕，声音发颤，指尖冰凉，“是爷爷！他在这儿！”
沈砚之赶紧低下头，目光落在水洼里——苏晚的影子旁，那个模糊的轮廓还在，帆布包的带子垂在肩上，手里的纸鸢线轻轻晃动，像是真的在放风筝。可就在他想看得更清楚些时，一阵潮水涌来，水洼里的倒影瞬间散了，只剩两个交叠的影子，在涟漪里轻轻晃动，像两颗靠在一起的星星。
罗盘的指针在此时忽然剧烈转动，“嗡”的一声，铜盘都跟着发颤，转了三圈后，稳稳停在两人交握的手上，不再颤动，像是找到了最终的方向。
“是他们。”沈砚之的喉结动了动，声音有些沙哑，他想起风灯里缠绕的青丝，想起纸鸢线轴里藏着的发丝，想起奶奶总说“你爷爷的气息，都在这些老物件里”，“他们一直跟着我们，用潮声，用影子，用所有能想到的方式，告诉我们，他们从来没走远。”
潮水再次上涨时，比之前更急，带着更多细碎的物件，像是把江底的念想都翻了上来。苏晚蹲在滩涂边，看着潮水把东西送到脚边：半块绣着荷尖的绢帕边角，针脚细密，与沈砚之袖中那方奶奶留下的绢帕，针脚一模一样；一枚刻着“泉亭”二字的铜扣，字迹是祖父常用的隶书，与罗盘盘底的“泉亭制”三个字，出自同一人之手；还有片沾着胭脂的贝壳，内侧的纹路被潮水磨得光滑，拼在一起，正好组成个“归”字，笔画圆润，像奶奶写的小楷。
苏晚把这些物件小心地放进随身的布包里，布包是奶奶亲手缝的，靛蓝色的粗布上，用米汤画着只没上色的纸鸢，线条简单，却透着温柔。此刻被潮水汽润后，纸鸢的轮廓竟渐渐显出淡红色，与刚捞起的那只残鸢完全相同，连翅膀上的纹路都分毫不差。
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