八十年代第三个年头，长白山腹地的冬天来得特别早，也特别凶。老吴裹紧厚重的羊皮袄，踩着没膝的深雪，发出“嘎吱、嘎吱”的声响，在这片死寂的林海里，这是唯一能证明他还活着的声音。他是这片林场的守山人，干了快十年了，熟悉这里的一草一木，就像熟悉自己手掌上的老茧。暴风雪嚎叫了两天两夜，终于在今早歇了口气，天地间只剩下一种被抽干了的白，和一种砭人骨髓的静。
老吴经验老到，这种天气过后，最要紧的就是巡山。看看有没有被雪压塌的窝棚，有没有迷路的牲口，或者，有没有那些不知死活、非要进山“捞世界”的盲流子给困住。他呼出的白气瞬间就在眉毛、帽檐上结了一层厚厚的白霜，视线所及，熟悉的杉木、白桦都被雪裹成了臃肿的怪样子，偶尔“咔嚓”一声，是不堪重负的枝桠被生生压断。风声穿过林隙，带着一种悠长、空洞的呜咽，像是什么东西在哭。
这片山，太大了，也太老了。老吴有时候会觉得，这山是活的，它有呼吸，有脾气，也有它不愿意让人知道的秘密。他一个人守着这方圆几十里的寂静，日子久了，耳朵里总会出现一些似有似无的幻听，眼睛也似乎能瞥见一些雪幕后面晃动的影子。但他从不深究，在这地方，有些东西，你不能细想。
今天巡山的路线，是往老沟塘子那边去。那地方地势低洼，背阴，平时就少见人迹，这种大雪天，更是连个野兔子的脚印都难找。可就在他深一脚浅一脚地快要接近老沟塘子那片平坦地时，脚步猛地顿住了。
不对。
绝对不对。
老沟塘子，他闭着眼睛都能画出来。这里除了几块风化得不成样子的老石头，和一片长得特别密的灌木丛，从来就没有过任何人工建筑。可是现在，就在那片灌木丛后面，紧挨着一面陡峭的山崖，赫然立着一座木屋。
一座被大雪埋了半截的木屋。
木屋看起来有些年头了，墙体是黑褐色的原木，缝隙里填着混了草茎的泥巴，如今也被冰雪糊住。屋顶的积雪厚得仿佛随时会塌下来，只有一小截石头垒的烟囱探出来。最让老吴心头一跳的是，那唯一的一扇小窗户里，竟然透出一点昏黄、温暖的光。
灯光？
这鬼地方，怎么会有人家？还亮着灯？
老吴的第一反应是警惕。他蹲下身，眯起眼，仔细打量着这座凭空出现的屋子。方位绝不会错，他的方向感是几十年山林生活磨出来的，比罗盘还准。记忆也绝不会错，上个月他还从这儿走过，当时只有雪和石头。他屏住呼吸听了半晌，除了自己有些擂鼓般的心跳和风的声音，木屋那边死寂一片。烟囱口干干净净，没有一丝烟火气。
这太反常了。
他摸了摸腰间的猎刀，刀柄上冰冷的触感让他稍微定了定神。他站起身，试探着朝木屋靠近，脚下积雪的声音此刻显得格外刺耳。
“喂！有人吗？”他喊了一嗓子，声音在林子里撞了几下，又被更大的寂静吞没了。
没有回应。
他走到门前，门是那种老式的、用厚木板钉成的，门轴上挂着厚厚的霜。他抬手敲了敲，咚咚声沉闷而空洞。
“屋里有人吗？我是林场的老吴！”他又提高了嗓门。
依旧只有风。
一种说不清道不明的寒意，顺着他的脊椎慢慢爬上来，比这零下三十度的天气更冷。他犹豫着，伸手推了推门。门轴发出“嘎——”一声悠长而干涩的呻吟，竟然没锁，应手开了。
一股混杂着陈旧木料、尘土、还有一种……一种温热饭菜香气的气味，扑面而来。这味道如此真实，甚至能分辨出是猪肉炖粉条和小鸡炖蘑菇的油香，带着葱花的焦糊气，就跟他自家锅里刚炖出来的一样。
这味道让他有一瞬间的恍惚，但屋内的景象，让他浑身的血液都似乎凝固了。
屋子不大，一眼就能望到头。地上是夯实的泥土地，墙壁被烟火熏得发黑。屋子正中央，摆着一张四方的、漆色斑驳的木桌。桌子上，密密麻麻摆满了碗盘。冒着热气的猪肉炖粉条，油汪汪的小鸡炖蘑菇，金黄的炒鸡蛋，黑褐色的干豆角丝炒肉，还有一大盆雪白的米饭。碗筷摆放得整整齐齐，一溜排开，像是正准备招待一大家子人吃饭。桌子、凳子、碗盘，都干干净净，一尘不染，与这破旧木屋的格调格格不入。
然而，真正让老吴如坠冰窟的，是正对着门口的那面墙。
墙上，并排挂着七张用黑色相框装裱的黑白照片。
遗照。
老吴的呼吸骤然停止，瞳孔急剧收缩。他的目光像是被钉死在了那面墙上，从左到右，一张一张地扫过去。
第一张，是个满脸褶子的老头，戴着狗皮帽子，眼神空洞。老吴不认识。
第二张，是个中年汉子，脸盘方正，眉头紧锁。有点面熟，好像是更早一辈的守山人，他只听老辈人提起过。
第三张，是个年轻人，表情有些茫然，甚至带着点未脱的稚气。
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