猎人未及反应，那孩子竟在睡梦中微微侧身，面朝来人。
下一瞬，病者胸口一松，心脉悄然自稳，仿佛被什么温柔托住。
老巫医闻讯赶来，搭脉良久，满目震惊：“若她已无形，为何世界反更像她？”（续）
极北的风，是能咬碎骨头的寒刃。
猎人屋外雪暴如怒龙翻腾，屋内炉火却烧得极静，映着小儿熟睡的脸。
他不过六七岁，掌心平展，无纹无印，像从未被命运刻下任何痕迹。
可每当有病者叩门，气息将断，那孩子便在梦中微微侧身，面朝来人，仿佛只是调整了个睡姿。
可就是这一动，病者胸口一松，心脉悄然自稳，如同被什么温柔托住，又像被无形的手轻轻推回人间。
老巫医是半夜赶来的，披着兽皮，须发结霜。
他搭脉良久，指尖颤抖——这脉象不该存在。
不是疗愈术，不是符咒引渡，更非丹药之力。
它太自然了，就像雪落、风起、树长，一切本该如此。
“若她已无形，”老巫医喃喃，声音沙哑如枯枝刮过冰面，“为何世界反更像她？”
话音未落，那小儿竟睁了眼。
不是惊醒，不是哭闹，而是缓缓坐起，赤足踩上冰冷地面，一步步走向门口。
老巫医本能想拦，却见孩子回头看了他一眼——那眼神清明得不像孩童，像见过千山万水的旅人，像听过天地初开的第一声呼吸。
他跟着走出去。
雪地茫茫，月光惨白，小儿径直走向林边一株老松。
树皮皲裂如老人掌纹，半边焦黑，似曾遭雷劈。
他抬起小手，指向树干，口不能言，却用指尖轻轻一叩。
声音极轻，却像针扎进老巫医心口。
他迟疑着上前，掌心贴上树干。
刹那间，一股搏动自树心传来——不是风摇，不是雪压，是心跳。
缓慢、沉稳、带着某种不可言说的悲悯节奏，一息一动，如针入脉，如药渗络。
“这……这是……”老巫医双膝一软，几乎跪倒。
他忽然明白了。
殷璃从未留下法诀，未传心经，未立宗门。
她不是让人记住她，不是让人模仿她，甚至不是让人“成为她”。
她是让世界学会像她一样呼吸。
那一夜，老巫医回到自己小屋，炉火未熄。
他取出珍藏多年的符箓、咒卷、祖传秘典，一一投入火中。
那些他曾以为能通神明的符咒，在火焰中蜷曲、化灰，像一场迟来的葬礼。
最后，他执炭笔，走向屋外那株老松，在焦黑树干上刻下七字：
神不显，息即道。
字落，松针轻颤，雪落无声。
春未至，雪已薄。
老药师拄杖行于乱葬岗，扫雪如扫尘。
十年来，他年年清明来此，焚药香，诵遗方，为那些因研习殷璃医典而被诛杀的魂灵点一盏心灯。
可今日，雪下微光闪烁。
他蹲下身，拂去浮雪，露出三字——
我走了。
不是“我不在”，不是“勿念”，不是“永别”。
是“我走了”。
老药师怔了片刻，忽然笑了。
笑得眼角沁出泪来，滴在雪上，融出一个小坑。
他缓缓将手贴上地面，闭眼，低声问：“你若真走了，为何还留心跳？”
雪下，静默三息。
忽然，一株断经草破雪而出。
它不开花，不滴露，不散发药香，只静静摇曳在寒风中，像一根从大地伸出的指头，指向天空。
三日后，村中七名久郁者，皆梦同一夜：焦土之上，女子背影孤绝，哼着不成调的小曲。
他们醒来，不约而同走向乱葬岗，跪在断经草前，各自说出一句从未出口的话——
“我对不起你。”
“我其实……一直想学医。”
“我不该烧了她的书。”
“我怕自己不够好，所以不敢活。”
话毕，七人掌心同时浮现心纹，如脉络初生，旧疾自消，郁结尽散。
而老药师掌心浮现的，不是药方，不是口诀，而是一行小字：
她最后藏起的，是想被世界记住的执念。
他望着那字，久久不语。
终于明白，殷璃的消失，不是终结，而是一次彻底的交付——她把名字还给了风，把医术还给了天地，把救赎的权力，还给了每一个愿意低头看路的人。
冬至，天地如屏息。
老药师见那曾在墙角撒尿的幼女又蹲下身。
她曾因掌心浮现心纹而惊恐，以为自己被“选中”，连夜用雪水搓红双手，想抹去那痕迹。
可这一次，她没逃。
她掌心微热，心纹浮现，她却只是低头，轻轻将那一滴尿抹入土中。
三息后，无人察觉。
唯有地脉深处，那一滴秽物渗入岩隙，顺着千年药脉蜿蜒而下，与一道早已沉寂的节奏轻轻相撞——
如初生，如终结，如一句早已无需说出的话——
“我把名字还给了风，
把心跳还给了你们，
连‘被世界记住’，
我也悄悄藏了起来。”
那一刻，极北的松针颤了，南境的溪水缓了，北境的雪停了，乱葬岗的灰烬扬了。
世界，终于开始自己呼吸。
而就在此时，南境春汛将至，溪水暴涨，村中三名孩童误入激流。
哑女疾奔至岸，掌心微热，本能欲引地脉托起水流。
她抬手刹那——
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