夏夜，星河低垂，如碎银倾泻。
老药师独坐原野，手中握着一株断经草。
三百里药阵在他脚下延展，每一株草叶都似有呼吸。
忽然，中央那株断经草无风自摇，叶脉微光流转，竟缓缓拼出三字：
“别当医。”
老药师不惊不惧，只是将手贴地，轻语：“你怕我们又立新神？”
地脉不动，风亦止。
可就在这万籁俱寂中，他耳边忽闻一声极轻的“咚”——
如墨落宣纸，如针触心弦，如殷璃当年写第一味药方时，笔尖点下的那一声。
他笑了，眼中有泪光：“你不是怕我们当医……你是怕我们忘了——自己也曾是病人。”
风掠过草丛，万千叶脉同时微亮，如血脉奔涌，如低语回响。
仿佛有一句话，早已无需说出，却在每一寸土地、每一缕呼吸中流转：
“你们都不当医生了，
医道，才算真正活了。”
夜深，南境田埂。
少年已不再施术。
他每日随哑女静坐于药田边，看风过草浪，听虫鸣地脉。
掌心纹路彻底隐去，如同从未存在。
他不再渡人，也不再被求。
直到那一日清晨，雾未散尽。
他望见远处田埂上，一老农拄杖而行，每走三步，便停下剧烈喘息，面如灰土。
那双眼睛，他曾见过——是当年第一个跪着递上“医牌”的人。
少年静静看着，没有起身，也没有抬手。
可他的指尖，在无人看见的衣袖下，轻轻颤了一下。
风起了。
草叶低语，仿佛在问：
“这一次，你还要等他自己听见心跳吗？”
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