他把镜头盖拧下来，对着阳光看。镜头玻璃很干净，没有一点划痕，却像蒙着一层极薄的雾，怎么擦都擦不掉。镜头内侧刻着一行小字：“f=58mm 1:2”，旁边还有一个小小的刻痕，像用指甲划出来的，弯弯曲曲的，像个“秀”字。
当晚张宇把相机摆在书桌中央，台灯的光打在金属机身上，反射出冷幽幽的光，在墙上投出一个小小的影子，像只蹲在桌上的鸟。他从书架上翻出一本《老式相机维修手册》，对着手册研究了半小时，才弄明白怎么打开胶卷仓。
他用指尖捏住相机底部的卡扣，轻轻一扳，“咔嗒”一声，胶卷仓盖弹了开来。一股更浓的霉味涌出来，还混着点淡淡的腥味，像旧书里夹着的干花腐烂后的味道。张宇探头去看，胶卷仓里果然有一卷胶卷，黑色的胶卷壳上没有任何标签，只有一道浅浅的划痕，和镜头内侧的刻痕一模一样。
他小心翼翼地捏住胶卷的边缘，想把它取出来，指尖突然碰到仓壁上黏着的东西，是半张撕碎的照片，边缘已经发脆，像干枯的树叶，上面能看到一截蓝布衫的衣角，布料纹理清晰得像刚织出来的，针脚细密，领口处还绣着一朵小小的花，花瓣是淡蓝色的，已经褪得快要看不见了。
张宇把那半张照片捏下来，放在台灯下看。照片纸是老式的相纸，背面是粗糙的纹理，正面的蓝布衫上沾着一点暗红色的痕迹，像血，又像褪色的红墨水。他用指尖蹭了蹭，痕迹没掉，反而在指尖留下一点黏腻的触感，和白天在阁楼梯壁上摸到的一样。
胶卷送去冲洗的店在老街拐角，叫“老陈冲印”。店主老陈是个戴老花镜的老头，头发白得像雪，背驼得厉害，走路时身子往前倾，像随时要栽倒。他接过胶卷时，手指抖得厉害，老花镜滑到鼻尖上，露出一双布满红血丝的眼睛，眼白黄得像陈年的宣纸。
“这卷……放了至少二十年了。”老陈把胶卷举到阳光下看，眉头皱成了疙瘩，“柯达的金胶卷，当年俏得很，现在早停产了。能不能洗出来不一定，你得有心理准备。”
张宇盯着老陈把胶卷放进显影液。暗房里弥漫着一股刺鼻的化学药剂味，显影液是深褐色的，像浓茶水，胶卷放进去的瞬间，液体里立刻浮起一层细密的泡沫，像有什么东西在里面呼吸，泡沫顺着胶卷的边缘往上爬，很快就盖住了整个胶卷。
“你先回去吧，三天后来取。”老陈的声音在暗房里显得格外沙哑，他用镊子夹着胶卷，动作轻得像在夹一片羽毛，“这卷怪得很，显影的时候别来瞅，对你不好。”
张宇走出冲印店时，老街的天已经黑了。路灯是老式的黄炽灯，光线昏黄，照在青石板路上，投出长长的影子。风卷着落叶刮过脚踝，凉得像浸了冰，他下意识地裹紧了外套，却觉得那股寒意是从骨头缝里钻出来的，和抱着相机时的感觉一模一样。
接下来的三天，张宇总觉得心里发慌。白天在公司上班，对着电脑屏幕，眼前总闪过那截蓝布衫的衣角；晚上躺在床上，总听见客厅里传来“咔嗒”声，像相机的快门声，起来看时，客厅里空荡荡的，只有挂钟在滴答作响，茶几上的相机安安静静地摆在那里，机身泛着冷光。
第三天下午，张宇提前下班去取照片。老陈冲印店的门虚掩着，里面没开灯，一股潮湿的霉味从门缝里钻出来，和阁楼里的味道一模一样。他推开门，“吱呀”一声，门轴发出刺耳的响声。
“老陈？”
张宇喊了一声，没人应。暗房的门开着一条缝，里面透出微弱的红光。他走过去，刚要推门，就听见里面传来老陈的声音，压得很低，像在和谁说话。
“……不能看……真的不能看……”
张宇推开门，暗房里的红光刺得人眼睛发疼。老陈蹲在显影液槽前，背对着门，肩膀抖得厉害，手里攥着一叠照片，照片湿漉漉的，水珠顺着边缘往下滴，在地上积了一小滩水。
“老陈，照片洗好了？”
张宇走过去，老陈猛地回头，眼睛红得像兔子，脸上沾着几点显影液的痕迹，像血。他把照片往张宇手里塞，动作快得像在扔什么烫手的东西，指尖碰到张宇的手，凉得像冰。
“你自己看吧，怪得很。”老陈的声音发颤，他指着照片，又立刻把手缩了回去，像被烫到一样，“我洗了三十年照片，从没见过这样的……每张都有她，甩都甩不掉。”
张宇接过照片，指尖立刻感觉到一股潮气，像刚从水里捞出来的。他走到暗房门口，借着外面的光线看第一张照片，那是二十年前的全家福，背景是老房子的堂屋，正中央挂着毛主席像，像前摆着一个搪瓷脸盆，里面插着几支塑料花。爷爷站在最左边，穿着灰色的中山装，头发梳得整整齐齐，脸上带着笑；奶奶站在他旁边，穿着碎花衬衫，怀里抱着襁褓里的堂哥，堂哥的脸皱巴巴的，像个小老头。
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