一盏昏黄色的灯,从蒙着灰的玻璃里透出来,像一颗浑浊的眼球,死死盯着他。
陈默的心跳猛地漏了一拍,手里的火腿肠“啪嗒”掉在地上。他揉了揉眼睛,再看过去,那盏灯还亮着,昏黄的光把1404的蓝布窗帘映得发亮,窗帘上,隐约晃着个影子。
那影子很高,细细的,肩膀有些窄,像是一个女人站在灯前,手里拿着什么细长的东西,在头上梳来梳去。一下,又一下,动作很慢,很轻,影子随着动作微微晃动,头发的轮廓在窗帘上拖得很长,像一团散开的墨,垂到腰间。
是梳头的影子。
老张的话突然钻进耳朵里——“有人说见过窗帘上有影子,像个女人在梳头。”
陈默的后背一下子就凉了,手心冒出冷汗,黏糊糊地攥着手机。他盯着那影子,看着它一下一下地梳,动作规整得可怕,不像风吹的,更不像幻觉。他踮起脚,往1404的门锁望去,那把锈锁还好好地挂着,门依旧关得严实。怎么会亮灯?线路检修停电了,而且锁都锈死了,不可能有人进去。
是错觉?还是老楼的电路出了问题,零线火线串了?
他深吸一口气,强迫自己冷静下来。也许是隔壁的灯串线到了1404,或者是楼里的老电线短路,让那盏灯自己亮了。至于影子,可能是风吹动窗帘,刚好形成了梳头的形状。
可那影子的动作太稳了,一下是一下,不快不慢,甚至能看见“梳子”从头顶滑到发尾的轨迹。陈默咬了咬牙,心里那点不信邪的劲上来了——他倒要看看,这空了十年的屋里,到底是什么在亮灯。
他拿起手机,手电筒的光调亮到最大,轻轻拉开1403的门。楼道里一片漆黑,只有1404的门缝里,漏出一缕昏黄的光,像一条细长的蛇,缠在满是灰尘的地面上。
他一步步挪过去,每走一步,鞋底都蹭着地上的灰,发出“沙沙”的响,在寂静的楼道里格外刺耳。心跳越来越快,撞得胸口发疼,他甚至能听见自己的呼吸声,粗重得像台破旧的鼓风机。走到1404门口时,那缕光更亮了,门缝里的光映出地上的灰尘,连每一粒尘埃的纹路都看得清清楚楚。
就在这时,他隐约听见1404里面传来“沙沙”的声音,很轻,很细,像梳子划过头发的动静。
陈默的汗毛一下子全竖起来了。他伸出手,指尖刚碰到冰冷的木门,里面的“沙沙”声突然停了,连风刮铁栏杆的声音都消失了,整栋楼静得可怕,只剩下他自己的心跳声,“咚咚”,“咚咚”,像敲鼓。
他的手顿在半空,指尖冰凉。过了几秒,他壮着胆子,用指节轻轻敲了敲门:“有人吗?”
没人应。
楼道里只有他的声音在回荡,撞在墙上,又弹回来,像有人在学他说话。他又敲了敲,声音大了些:“请问里面有人吗?”
还是没人应。
只有那盏灯还亮着,光从门缝里漏出来,照在他的鞋尖上,把运动鞋上的泥点映得格外清晰。陈默咽了口唾沫,喉咙干得发疼。他犹豫了一下,还是把眼睛凑到门缝上,往里看。
门缝很窄,只能看见屋里的一小片地方。地上铺着旧得发黑的木地板,木板缝里嵌满了灰,有些地方已经翘起来,像翻卷的指甲。墙角堆着几个纸箱,纸箱上蒙着厚厚的灰,印着“牡丹牌缝纫机”的字样,显然是十年前的老物件。
屋子中间,放着一张老旧的书桌,桌面是深棕色的,边缘被磨得发亮,桌腿上缠着几圈铁丝,像是断过又修好的。书桌上,亮着一盏台灯——就是那盏灯,昏黄色的光,灯杆是铁做的,已经锈迹斑斑,掉了好几块漆。灯绳垂下来,上面拴着一根红头绳,红得像刚凝固的血,在灯光下轻轻晃来晃去,像是有人在轻轻拽它。
书桌旁边的地上,摆着一个摔碎的相框。相框是塑料的,边角已经摔裂,玻璃碎成了蛛网状,却没掉下来,像一张网,罩着里面的照片。照片上是一个女人,二十多岁的样子,穿着一条红色的连衣裙,领口绣着一朵小小的山茶花。她的头发很长,乌黑发亮,头发上系着一根红头绳,和灯绳上的那根一模一样,连打结的方式都分毫不差。
女人对着镜头笑,嘴角咧得很开,露出两颗尖尖的虎牙。可她的眼睛却直直地盯着前方,没有看镜头,反而像是在看照片外的人。而此刻,她的目光,正对着门缝的方向。
陈默的心脏像是被一只冰冷的手攥紧了,他甚至能看清女人眼睛里的血丝,还有她嘴角那抹诡异的笑,那笑容好像在变大,嘴角越咧越开,几乎要裂到耳根。他猛地后退,后背重重撞在1403的门上,发出“咚”的一声巨响。
里面空无一人。
只有一盏灯,一根红头绳,一个摔碎的相框,一张对着门缝笑的照片。
那刚才的梳头声呢?那窗帘上的影子呢?
陈默不敢再想,转身就往1403跑,手忙脚乱地打开门,反手“咔嗒”一声锁上,背靠着门滑坐在地上,浑身的冷汗把T恤都浸湿了,贴在背上,凉得像冰。他抬起头,看向阳台,1404的灯还亮着,昏黄色的光透过窗户,照在阳台上,像一块发霉的黄油。
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