一盏昏黄色的灯，从蒙着灰的玻璃里透出来，像一颗浑浊的眼球，死死盯着他。
陈默的心跳猛地漏了一拍，手里的火腿肠“啪嗒”掉在地上。他揉了揉眼睛，再看过去，那盏灯还亮着，昏黄的光把1404的蓝布窗帘映得发亮，窗帘上，隐约晃着个影子。
那影子很高，细细的，肩膀有些窄，像是一个女人站在灯前，手里拿着什么细长的东西，在头上梳来梳去。一下，又一下，动作很慢，很轻，影子随着动作微微晃动，头发的轮廓在窗帘上拖得很长，像一团散开的墨，垂到腰间。
是梳头的影子。
老张的话突然钻进耳朵里——“有人说见过窗帘上有影子，像个女人在梳头。”
陈默的后背一下子就凉了，手心冒出冷汗，黏糊糊地攥着手机。他盯着那影子，看着它一下一下地梳，动作规整得可怕，不像风吹的，更不像幻觉。他踮起脚，往1404的门锁望去，那把锈锁还好好地挂着，门依旧关得严实。怎么会亮灯？线路检修停电了，而且锁都锈死了，不可能有人进去。
是错觉？还是老楼的电路出了问题，零线火线串了？
他深吸一口气，强迫自己冷静下来。也许是隔壁的灯串线到了1404，或者是楼里的老电线短路，让那盏灯自己亮了。至于影子，可能是风吹动窗帘，刚好形成了梳头的形状。
可那影子的动作太稳了，一下是一下，不快不慢，甚至能看见“梳子”从头顶滑到发尾的轨迹。陈默咬了咬牙，心里那点不信邪的劲上来了——他倒要看看，这空了十年的屋里，到底是什么在亮灯。
他拿起手机，手电筒的光调亮到最大，轻轻拉开1403的门。楼道里一片漆黑，只有1404的门缝里，漏出一缕昏黄的光，像一条细长的蛇，缠在满是灰尘的地面上。
他一步步挪过去，每走一步，鞋底都蹭着地上的灰，发出“沙沙”的响，在寂静的楼道里格外刺耳。心跳越来越快，撞得胸口发疼，他甚至能听见自己的呼吸声，粗重得像台破旧的鼓风机。走到1404门口时，那缕光更亮了，门缝里的光映出地上的灰尘，连每一粒尘埃的纹路都看得清清楚楚。
就在这时，他隐约听见1404里面传来“沙沙”的声音，很轻，很细，像梳子划过头发的动静。
陈默的汗毛一下子全竖起来了。他伸出手，指尖刚碰到冰冷的木门，里面的“沙沙”声突然停了，连风刮铁栏杆的声音都消失了，整栋楼静得可怕，只剩下他自己的心跳声，“咚咚”，“咚咚”，像敲鼓。
他的手顿在半空，指尖冰凉。过了几秒，他壮着胆子，用指节轻轻敲了敲门：“有人吗？”
没人应。
楼道里只有他的声音在回荡，撞在墙上，又弹回来，像有人在学他说话。他又敲了敲，声音大了些：“请问里面有人吗？”
还是没人应。
只有那盏灯还亮着，光从门缝里漏出来，照在他的鞋尖上，把运动鞋上的泥点映得格外清晰。陈默咽了口唾沫，喉咙干得发疼。他犹豫了一下，还是把眼睛凑到门缝上，往里看。
门缝很窄，只能看见屋里的一小片地方。地上铺着旧得发黑的木地板，木板缝里嵌满了灰，有些地方已经翘起来，像翻卷的指甲。墙角堆着几个纸箱，纸箱上蒙着厚厚的灰，印着“牡丹牌缝纫机”的字样，显然是十年前的老物件。
屋子中间，放着一张老旧的书桌，桌面是深棕色的，边缘被磨得发亮，桌腿上缠着几圈铁丝，像是断过又修好的。书桌上，亮着一盏台灯——就是那盏灯，昏黄色的光，灯杆是铁做的，已经锈迹斑斑，掉了好几块漆。灯绳垂下来，上面拴着一根红头绳，红得像刚凝固的血，在灯光下轻轻晃来晃去，像是有人在轻轻拽它。
书桌旁边的地上，摆着一个摔碎的相框。相框是塑料的，边角已经摔裂，玻璃碎成了蛛网状，却没掉下来，像一张网，罩着里面的照片。照片上是一个女人，二十多岁的样子，穿着一条红色的连衣裙，领口绣着一朵小小的山茶花。她的头发很长，乌黑发亮，头发上系着一根红头绳，和灯绳上的那根一模一样，连打结的方式都分毫不差。
女人对着镜头笑，嘴角咧得很开，露出两颗尖尖的虎牙。可她的眼睛却直直地盯着前方，没有看镜头，反而像是在看照片外的人。而此刻，她的目光，正对着门缝的方向。
陈默的心脏像是被一只冰冷的手攥紧了，他甚至能看清女人眼睛里的血丝，还有她嘴角那抹诡异的笑，那笑容好像在变大，嘴角越咧越开，几乎要裂到耳根。他猛地后退，后背重重撞在1403的门上，发出“咚”的一声巨响。
里面空无一人。
只有一盏灯，一根红头绳，一个摔碎的相框，一张对着门缝笑的照片。
那刚才的梳头声呢？那窗帘上的影子呢？
陈默不敢再想，转身就往1403跑，手忙脚乱地打开门，反手“咔嗒”一声锁上，背靠着门滑坐在地上，浑身的冷汗把T恤都浸湿了，贴在背上，凉得像冰。他抬起头，看向阳台，1404的灯还亮着，昏黄色的光透过窗户，照在阳台上，像一块发霉的黄油。
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