“怎么了，小子？馄饨不合胃口？”张大爷不知何时坐到了他对面，手里拿着块抹布，关切地看着他，“我看你脸色不对，跟你妈吵架了？”
李小邪猛地回过神，用力眨了眨酸涩的眼睛，摇了摇头。
张大爷叹了口气，目光望向巷子深处那栋老宅的方向，声音带着岁月的沧桑：“你妈啊……这些年，不容易。头几年，跟丢了魂似的，天天来我这摊子上坐一会儿，也不怎么吃东西，就望着巷口发呆，问我，‘张叔，你说我家小邪，现在该有多高了？胖了还是瘦了？会不会受委屈？’……那眼睛，总是肿的。”
老人顿了顿，声音有些低沉：“后来好些了，不那么天天来了，但逢年过节，或者听说哪里找到被拐的孩子了，她一准会来，还是问那句话，‘张叔，你说我家小邪……’唉，这当娘的心啊……”
这些话，像最后一根稻草，压垮了李小邪强撑的堤坝。
他一直低着的头终于再也抬不起来，肩膀控制不住地开始耸动。滚烫的泪水夺眶而出，大滴大滴地砸在油腻的桌面上，溅开小小的水花。他再也忍不住，也不想再忍，像个迷路多年终于归家、却发现自己让至亲承受了无尽苦楚的孩子，趴在简陋的馄饨摊小桌上，压抑地、无声地痛哭起来。
师父，赵清云，母亲……他生命中最重要的人，形象都在这一晚崩塌又重组，留下一个站在废墟中央，不知该恨谁、又该爱谁的他。
夜风吹过巷口，馄饨摊的灯泡轻轻摇晃，映照着桌上那碗渐渐凉透的馄饨，和那个趴在桌上、肩膀剧烈颤抖的年轻身影。
馄饨摊昏黄的灯光和夏夜的微风，稍微冷却了李小邪心头那团灼烧般的混乱。眼泪流过后，是一种深深的疲惫，还有一种无处着力的空茫。他没有立刻理清思绪的能力，但有一个念头却异常清晰——他得回去，回到那个刚刚被真相冲击得支离破碎，却又承载着母亲二十年苦痛等待的家里。
付了钱，谢过欲言又止、满眼关切的张大爷，他转身走回那条熟悉的巷道。
老宅的门虚掩着，透出堂屋昏黄的光。他推门进去，屋里很安静，母亲不在堂屋。他顿了顿，走向厨房。
厨房的门开着，里面亮着灯。苏婉背对着门口，坐在一个小板凳上，面前是厨房那张老旧的水泥案板。案板上放着几棵还没择完的小青菜，旁边还有两个土豆。她低着头，肩膀微微耸动，手里攥着一块已经湿透的手帕，正无声地抹着眼泪。灶台冷清，显然她并没有心思做饭。
看着母亲瘦削的背影，看着她花白的头发在灯光下显得那么刺眼，李小邪心头那股刚被夜风压下去的酸涩又涌了上来。但他什么也没说，只是放轻脚步走过去，在水池边洗了洗手，然后很自然地走到案板前，拿起了那把有些年头的菜刀。
苏婉听到动静，有些慌乱地抬起头，看到是儿子，连忙用手背去擦眼泪，声音还带着浓重的鼻音：“小邪……你、你回来了……饿不饿？妈这就……”
“妈，你坐着。”李小邪打断她，声音有些低，却带着不容拒绝的力道。他拿起一棵青菜，放在案板上，手起刀落。
“嚓、嚓、嚓……”
清脆而均匀的切菜声在安静的厨房里响起。他的动作并不快，却异常沉稳、利落。青菜被切成几乎同等长短的小段，整整齐齐地码在一边。这刀工，是小时候师父手把手教的，要求眼到、心到、手到，切药材时更是分毫不能差。此刻用来切菜，竟也游刃有余。
苏婉怔怔地看着儿子熟练的动作，看着他微抿的唇和专注的侧脸。那轮廓，那微微蹙眉的神态……恍惚间，仿佛看到了年轻时的赵清云，也像是看到了多年前某个黄昏，系着围裙在厨房忙碌的、另一个人的影子。她眨了眨酸胀的眼睛，没有再说话，只是默默地拿起一个土豆，捡起地上的削皮刀，也开始慢慢地、仔细地削起皮来。
厨房里，只剩下菜刀与案板有节奏的碰撞声，削皮刀划过土豆表面的沙沙声，以及自来水偶尔滴落的声音。没有对话，没有眼神交流，只有母子二人各自忙碌的身影，被灯光投在墙壁上，交织在一起。
一种奇异的安宁，在这片沉默的忙碌中悄然弥漫开来，暂时驱散了那些沉重得令人窒息的话题。
青菜切好，土豆削净切片。李小邪转身打开那个老旧的单灶煤气炉，蓝色的火苗蹿起。他熟练地热锅，倒油，放入拍碎的蒜瓣爆香，然后下青菜翻炒。油烟升起，锅铲翻动，烟火气瞬间充满了小小的厨房。
他没有做什么复杂的菜，只是清炒了一盘青菜，又用剩下的食材简单做了个土豆片汤。最后，他另起一小锅烧水，下了两把挂面。
面条在沸水中翻滚，他拿出两个碗，分别调好简单的酱油底味，滴上几滴香油。面煮好，捞入碗中，浇上一点面汤。接着，他拿出两个鸡蛋，在碗边轻轻一磕，单手将蛋液滑入还在滚着少许热水的锅里。不多时，两个圆润的荷包蛋便成形了。
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