风雪像碎盐一样扑在脸上，带着刺骨的寒意。
昨夜那场豪赌般的焚神之举，抽干了我体内本就所剩无几的法力，也让一直温养在胸口的那枚玉佩陷入了沉寂。
经脉里的气劲流动，此刻就像是寒冬里结了薄冰的河，滞涩且带着刮骨般的疼痛。
每一步踩在没过脚踝的残雪里，都牵扯着四肢百骸的虚弱。
韩九娘裹紧了身上的破棉袄，压低了声音，呼出的白气瞬间被冷风吹散：“你那一符，几乎把方圆十里的天地灵气都卷了进来。山下那些村子的百姓是觉得心头热乎了，可咱们俩，现在脚底下是真发软。”
我嗯了一声，没力气多说话。
她说的没错，此刻的我，别说遇上关东军的术士，就是一个训练有素的士兵，都能要了我的命。
我们最怕的，是追兵趁虚而入。
但我心里更怕的，是那好不容易被点燃的一点人心，会在这酷寒与压迫中，重新归于冰冷的麻木。
那比任何追兵都可怕。
正走着，远处一个被白雪覆盖的小村落里，隐约传来了孩童的嬉闹声。
雪地吸音，本该模糊的声音，却有一段断断续续的哼唱，像一根冰冷的针，直直扎进了我的耳膜。
“小鼓咚咚响，道士带头闯……烧了假神像，不做亡国郎……”
那声音稚嫩、跑调，却带着一种天不怕地不怕的蛮劲。
我和韩九娘对视一眼，都在对方眼中看到了浓浓的惊骇。
这童谣，分明说的是我们昨夜干的事！
消息怎么可能传得这么快？
我们不敢走大路，绕到村子后头，借着一排颓败的土墙掩护，悄悄潜了进去。
村里炊烟寥落，大多数屋子都门窗紧闭，只有村口一间破败得只剩下三面墙的土地庙，似乎还有点人气。
走近了，才发现庙里那尊泥塑的神像早已被人砸得粉碎，只剩下个底座。
底座前的香炉里，没有香，却插着半截被烧得焦黑的鼓槌。
而在神像背后那面斑驳的墙壁上，有人用黑炭歪歪扭扭地写了两个大字：不拜。
韩九娘皱紧了眉头，凑到我身边低声问：“这不是你写的字吧？”
我摇了摇头。
这字迹粗陋不堪，笔画都带着一股子蛮力，一看就是出自没读过书的庄稼汉之手，绝非我的笔迹。
可就在我下意识伸出手指，轻轻触碰到那“不”字的一撇时，异变陡生！
一丝极其微弱、却温热纯粹的力量，竟顺着我的指尖，钻入了那几近干涸的经络之中。
这股力量与我自身的法力截然不同，它不属于天地灵气，更不是什么丹药之力，它带着无数人的期盼与决绝。
刹那间，我脑中轰然一响，爷爷笔记中那些晦涩的记载如闪电般划过——血书为引，民心为阵，众愿所归，鬼神辟易！
我明白了！
昨夜我以心血为引，焚烧的不仅仅是一尊邪神像，更是点燃了这些被压迫到极致的百姓心中最后一点不屈的火种！
他们或许不懂什么阵法道术，但他们用最朴素的方式做出了回应——砸碎旧神，立下“不拜”的誓言。
这半截烧焦的鼓槌是祭品，这面墙上的字是他们的符咒！
他们以最原始的信与念，无意识地激活了我那“血书共鸣阵”最细微的残余波动。
而那首童谣，根本不是什么走漏的消息，而是这股愿力口口相传，自发形成的“活咒文”！
韩九娘见我脸色变幻，正要开口，我一把拉住她，退到庙外一处更隐蔽的柴堆后。
“别出声，愿力刚起，还很脆弱。”
当夜，我们寻了个废弃的牛棚落脚。
我没有打坐恢复法力，而是小心翼翼地从沉睡的玉佩中，剥离出一缕神念，探入那本封存的《音律镇魂谱》中。
结合爷爷笔记里那句“百童诵则气自凝，万民唱则运自改”的古法，我将那首粗鄙的童谣在脑中反复推演，暗中调整了它的音节与节奏。
第二天清晨，村里唯一一个临时搭建的小学堂里，十几个面黄肌瘦的孩子正围着一位老先生读书。
课间休息时，我将改好的新调哼唱给了一个看上去最机灵的半大孩子，只说这是城里传来的新歌，唱起来更有劲。
孩子们的天性就是追逐新奇。
很快，院子里便响起了新的歌声。
还是那些词，但曲调变得更加昂扬，每一句的尾音都被刻意拉长了三分，形成一种奇异的共鸣。
随着歌声的起伏，我能清晰地感觉到，一丝丝更精纯的愿力从孩子们天真纯粹的心中散发出来，融入了这片土地。
阳光下，他们围坐的地面上，隐约浮现出几道比蛛丝还细的符纹光痕。
光痕一闪即逝，虽远不成阵，却让盘踞在村外的一团阴雾，如同被热汤泼过的残雪，肉眼可见地消散了一角。
一直在我身边警戒的韩九娘看得目瞪口呆，她猛地抓住我的胳膊，声音因震惊而发颤：“你……你在用童谣布阵？”
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