他没减速。
左手把残卷按在泥土上，闭眼一瞬——地脉的记忆还在，虽然模糊，但他记得三年前那场暴雨后，土层最松的地方。那晚雷劈了老槐树，地下水涌出，形成短暂的暗流。如今被埋了，但在他掌心的感应中，还有一丝温热的痕迹。
右脚一蹬，踹向供桌支脚。
木桌倒下，砸在菌丝网上，“嗤”地一声，像烧红的铁遇水。那些丝线遇木就冒烟，迅速退散。网裂开一道口子，他侧身冲了出去。
脚下越来越软，每一步都像踩在泥里，鞋底粘着黑泥，“吧唧吧唧”响。汗水滑进眼里，刺得生疼，他顾不上擦，眼睛死死盯着前方——祖坟的石碑就在那儿，青石斑驳，字迹快磨平了，只剩“陈氏先祖之墓”几个字还能看清。
裂缝比之前宽了一倍，边缘泛着暗青色的光。
那是地气外泄的征兆。
他甩下肩上的旧工装裤，迅速把璇玑图包进去。布一裹上，图就不抖了。这张图不能暴露太久，否则会引来不该看的东西。爷爷说过，璇玑图是大地的眼睛，谁想窥全貌，就会被反噬。它记录的是这片土地最原始的脉络，也是所有隐秘传承的核心密码。
他冲到碑前，单膝跪地，一手撑碑，另一手把布包狠狠塞进裂缝。
“轰——”
地底传来一声长鸣，像某种巨兽苏醒。不是雷，不是炸，是更深的震动，从脚底冲上头顶。坟地晃了一下，石碑裂得更大，泥土碎石哗啦落下。
那声音，像龙在吼。
紧接着，祠堂方向“啪”地炸响。他回头，看见那条菌丝被震成碎片，灰蓝的丝线在空中崩解，化作尘埃飘散。是屏障重启的反冲力，把入侵者赶出去了。
他喘着气，刚想站起来，眼角忽然瞥见裂缝深处有光。
不是蓝灰，是淡青。
一道人影从光中升起，踩着碎石，稳稳落在碑前。她穿着洗得发白的棉布衣，长发扎在脑后，手里拿着一张图——比他刚才塞进去的大了一倍，纹路完整，边缘刻着细密的节气符号。
是周映荷。
可他几乎认不出她了。
三年前她离开村子时，还是个胆小、说话轻声细语的姑娘。总爱躲在屋檐下看书，下雨天也不愿出门，怕湿了鞋。村里人都说她文弱，不适合当“观星人”。可她偏偏继承了母亲的职业，成了这一代唯一能读懂“天象图”的人。
现在她站得笔直，眼神清亮，却透着一股疏离。最让他心头一紧的是，她手里的图，正微微发烫，和他胸口的残卷产生了共鸣——那种震颤，像血脉相连的拼图终于靠近。
他下意识后退三步，伸手想从裂缝里抢回那张图。
晚了。
里面空空如也，连布角都没了。仿佛从没存在过，又像被大地吞了。
他盯着她：“你给我的那张……是假的？”
周映荷没回答，低头看了看手中的真图，又抬头看他：“你用的那张，是陆家三十年前仿的。纹路差了七度，节气偏了两个时辰。它能引动地脉，但引的是死脉。”
死脉——地气枯竭，循环断裂。一旦激活，不仅叫不醒沉睡的东西，还会让整片土地变成“噬魂之地”。百里之内，草木凋零，牲畜暴毙，人则梦魇不断，直至精神崩溃。
陈砚喉咙发紧：“你怎么会有真的？”
“我母亲留下的。”她声音很轻，却像锤子砸在石头上，“她说，真正的璇玑图，从不交给守脉人，只交给能看穿谎言的人。”
他盯着她的眼睛，忽然发现她瞳孔深处，有一丝极细的蓝光在流动。不是菌丝，也不像人该有的。那光微弱，却有规律，像某种古老的程序在她体内运行。
他没再靠近。
“你不是一个人来的。”他说。
她没否认，只是举起真图。图面突然亮起一道光，照在石碑上，显出三行小字，排列像犁沟，字迹古老，像是用骨针刻的：
地不言，人自耕；
脉不语，唯信者闻；
器归真主，血偿旧盟。
光一闪就没了。
她收起图，看着他：“你父亲知道那张图是假的。所以他临死前，没碰它。”
陈砚站在原地，手还插在裂缝里。指尖碰到一点硬物——是那条工装裤的残角，被石缝夹住，布上有一点暗红，像是干掉的血。
他忽然想起什么。
父亲临终那夜，烧了一堆旧物，唯独这条裤子没烧。他问为什么，父亲只说：“留着吧，说不定哪天还能穿。”
那时他不懂，现在懂了——父亲在等这一天。等有人能把真图归位，完成他们那一代没完成的事。
“你送怀表的时候，为什么写‘信他否’？”他问。
那是两个月前，雨夜，他收到一个匿名包裹，里面是那只停走的怀表，纸条上只有三个字：信他否？
她看着他，眼神终于有了波动：“因为我知道，你会选地。但我不知道，你能不能识破图。”
风从田埂吹来，带着泥土和稻叶的气息。
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