如果这两个可笑的泥娃娃，能让这位老妇人梦回童年，再听一声“莲姐儿”，那它到底是真的还是假的，又有什么重要呢？
陆九沉默了片刻，最终挥了挥手，带着人默默转身离去。
他心中那点不快与烦躁，竟在这一刻悄然释然。
信仰若能助人记起自己是谁，那它便是这世上最真实的道。
不久后，归名碑林也出现了新的景象。
那片由无数小石碑组成的林地，成了磐城人精神上的圣地。
每逢初一、十五，总有许多孩子聚集在碑林入口处，围着那块刻有“小梅”二字的石碑，用稚嫩的童声唱着一首新编的歌谣：
“小梅姐姐会听地，
教你喊出真名字。
不怕蓝眼鬼敲门，
只要妈妈喊乖乖。”
歌词简单直白，甚至有些粗陋，却像长了翅膀一样，飞快地传遍了磐城的大街小巷。
孩子们唱着它玩耍，大人们听着它微笑。
白桃第一次听到这首歌谣时，正独自在碑林中整理那些新立的石碑。
她听着孩子们清脆的歌声，先是一怔，随即眼眶一热，泪水毫无预兆地滑落。
她知道，“小梅姐姐会听地”，说的是她。
可她不是小梅，真正的小梅，那个勇敢的女孩，已经永远地长眠于地底。
身边的幸存者想上前去纠正孩子们：“唱歌可以，但要记清楚，救我们的是白桃姐姐。”
白桃却轻轻拉住了他，摇了摇头。
她擦去眼泪，脸上露出一丝复杂的微笑。
“不用了，”她轻声说，“就这样吧。”
有些传承，本就不需要严丝合缝的典籍来记载。
在百姓的口耳相传中，真相会被简化，会被修饰，甚至会被误解。
但那份感恩与铭记的内核，却会以一种更富生命力的形式，流传下去。
小梅的名字，以另一种方式，永远地活在了磐城人的记忆里。
这就够了。
秋祭之日，磐城迎来了一场没有官方组织的祭典。
天还蒙蒙亮，百姓们便自发地从各家各处，端着饭菜，提着酒水，汇聚到了归名碑林前。
他们在碑林外的空地上摆开一张张长长的桌子，将带来的菜肴一一放上。
没有司仪，没有祭文，更没有繁琐的礼节。
人人却都自觉地从怀里掏出早已写好的纸条，上面是他们祖辈、父辈，乃至自己儿女的名字，然后小心翼翼地贴在盛着饭菜的碗边。
一位饱经风霜的老农，端着一碗朴素的菜粥，粗糙的手指摩挲着碗沿上写着“爹”字的纸条。
他环顾四周，对着身边的人，用带着浓重乡音的口吻说道：“俺不懂什么地语，也不懂什么宝藏。俺就知道，今天俺孙子在家里喊俺‘爷爷’，用的，是我爹当年给我起的名字。这个名，没丢！”
他的话音不高，却像一块石头投入平静的湖面，激起层层涟漪。
所有人都安静下来，看向他，眼中是感同身受的激动。
“说得好！”不知是谁先喊了一声。
“敬记得的人！”又有人高高举起了手中的酒碗。
“敬记得的人！”
呼喊声此起彼伏，汇成一股洪流。
众人纷纷举起碗，将碗中的酒水洒向大地，敬那些被遗忘的先人，也敬如今记起了名字的自己。
香火在晨风中燃起，青烟袅袅，带着无数人的心愿，飘向长空。
深夜，喧嚣散尽。
白桃独自一人，悄然来到那座新落成的无名亭。
月光如水，洒在亭子四周石壁上雕刻的无数残缺姓氏上，那些冰冷的笔画仿佛有了温度。
她走到亭中央的石凳边，正要坐下，却发现石凳上放着一只粗瓷碗。
碗里是满满一碗还冒着热气的汤圆，白白糯糯，在月光下泛着诱人的光泽。
她一怔，拿起碗，发现碗底压着一张小小的纸条，上面是两行遒劲有力的字：
“给小苦瓜。
天凉了，吃点热的。”
“小苦瓜”是陆九私下里给她起的绰号，嫌她总是一副心事重重、眉头紧锁的模样。
白桃看着那熟悉的字迹，嘴角不由自主地微微上扬，那抹清苦的笑意里，终于带上了一丝真正的甜。
她没有客气，就着月光，坐在石凳上，一颗一颗，慢慢地将那碗汤圆吃完。
胃里暖了，心里也跟着暖了起来。
她抬头望向亭顶的天窗，夜空深邃，星河浩瀚。
那亿万颗星辰，仿佛就是天穹之上无数闪烁的名字，在静静地注视着这片重获新生的大地。
白桃站起身，从怀中取出一根平日里用来探查地脉的银针。
她蹲下身，在亭子中央被月光照亮的泥地上，一笔一划，缓缓写下一行字：
“秘卦未启，宝藏已得——人醒处，即是家。”
写完，她收起银针，最后看了一眼这片她亲手守护的城池。
远处，钟楼的遗址在夜色中静默如初，仿佛什么都没有改变。
而在那片沉寂的废墟地底深处，那块巨大的、不为人知的水晶，依旧在黑暗中，如一颗永恒的心脏，沉稳而有力地，发出着微光。
一下。
又一下。
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