白桃的指尖在第七根银针上悬了三息。
铜青斑驳的针身映着月光，针尾那圈极细的朱砂线还清晰——那是她亲手为七名弟子刻的“宗脉印”。
三年前春寒料峭的夜，她站在药王宗偏院的银杏树下，看着弟子们被日军铁蹄逼到墙角，最终咬碎牙下令隔离。
当时她举着这七根银针说：“纯血者留，杂脉者去。”可谁又能说清，所谓“杂脉”，究竟是血脉不纯，还是她不敢赌这些鲜活的性命能熬过那场瘟疫？
掌心触到针尖的刹那，她倒抽一口冷气。
疼痛像根烧红的铁丝，从掌心直钻到天灵盖。
血珠顺着针杆滚落，在青砖上溅出细碎的红点，她数着：一、二、三……第七滴落在“坤”卦的“上六”爻位时，地面的血痕突然泛起暗紫，像被谁在砖缝里泼了墨。
“龙战于野，其血玄黄。”她低吟着《周易》爻辞，声音发颤。
三年前她用这卦象说服自己隔离弟子，如今血纹竟自己凑成了这一爻——是地脉在替她回忆，还是在替那些被她“保护”的人质问？
火折子擦响的瞬间，艾绒腾起淡蓝的烟。
她捏着七根染血银针的手悬在铜盆上方，指节泛白。
“当年你们求我留一线生机，如今我求你们……”话没说完，银针已坠入火中。
火焰“轰”地窜起半尺高，青紫色的火苗里浮起七张脸。
最前面的是小师妹阿月，她额角还留着被日军枪托砸出的疤：“师姐，我们在乱葬岗等了三年，你说要护宗脉，可宗脉护的到底是宝，还是人？”左边那个是大师兄，他脖颈处有道刀伤，那是替她挡刺刀时留下的：“你总说‘守宝即守国’，可我们的命，算不算国的一部分？”
白桃没躲。
她咬破舌尖，腥甜的血雾喷向火盆。
七张脸在血雾里扭曲，却没消散，反而更近了些。
阿月的手穿过火焰，按在她心口：“你这里，还剩几分活人的心？”
“命我收了。”白桃抓起火盆边缘，滚烫的铜皮烙得掌心滋滋响，“你们的命，我用后半辈子还。但问——”她盯着那些逐渐模糊的面孔，“我还得替你们接着问。问日军凭什么毁我山河，问这世道凭什么要我们用命换宝，问……”她声音突然哽住，“问我自己，凭什么能活下来。”
火“啪”地灭了。
铜盆里只剩七截焦黑的针，可白桃掌心的针孔里，竟渗出透明的液体。
她凑近闻了闻，没有血腥气，倒像极了当年阿月替她擦药时，药罐里蒸腾的药露——是他们的“答”，混着她的“问”，在她血肉里发了芽。
紫金山的风卷着松针的苦香灌进监听站。
陆九的面具贴得更紧了，左脸颧骨处的皮肤甚至能感觉到面具下纤维的蠕动——这是白崇远的人皮面具，他易容成这个汉奸局长三年，连面具都沾了亡魂的怨气。
“你杀了陈会计，他家里还有三个等米下锅的娃。”地音钻进耳骨，是陈会计的声音。
陆九闭了闭眼，那夜他扮成邮差送炸弹，却错把陈会计当联络员，子弹穿透他后背时，他怀里还揣着给小女儿买的糖人。
“王嫂的电台藏在灶台里，你偏要说是在梁上。”另一个声音响起，是王嫂的丈夫。
陆九记得那天下着雨，他易容成日军少佐逼问，王嫂被水刑时，他躲在屏风后数她昏过去的次数——三次，第四次没醒过来。
面具耳后的火漆粉开始发烫。
他混着唾液涂上去的瞬间，就想起中统特训时师父说的：“火漆封的不是嘴，是罪。你替谁发声，就替谁受审。”此刻那点温热顺着耳后血管往脑子里钻，像根针在挑他的神经。
“祖母……”他突然颤了一下。
那个雪夜，他跪在床前说要“为党国除奸”，祖母摸他脸的手冷得像冰：“九儿，你眼里的光，比鬼子的刺刀还利。”后来他才知道，祖母咽气时，手里还攥着他小时候玩的拨浪鼓。
黑血就是这时从面具眼角渗出来的。
陆九望着那滴泛着油光的液体，突然笑了——原来他的罪，是黑的。
黑血滴在控制台按钮上的刹那，所有扬声器的嘶吼都哑了。
取而代之的是极轻的哼鸣，像老妇人哄孩子的摇篮曲。
他伸手摸了摸按钮，金属表面还留着黑血的温度。
地脉接纳了，用他的罪，给那些亡魂换了片刻安宁。
破庙的香炉灰落进小梅的衣领，她打了个寒颤，从梦里惊醒。
唇上的血茧又裂了，腥甜的血渗进嘴角。
她望着掌心那半截灯心草，草芯里渗出的液体在月光下泛着金，像根细金丝。
这是第三夜了，每夜她都被银丝拽进井里，可今晚的梦不一样——镜中人说她是“问的化身”，那声音像白桃又像陆九，还混着祖母临终前的咳嗽。
“问……你自己。”银丝的震颤透过手腕传来，那三个字像三根细针，扎进她太阳穴。
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