是的，就是嫉妒。他嫉妒何雨柱在这种天翻地覆的环境下，依然能活得如此“自我”，如此“踏实”。
尽管他从骨子里并不完全认同何雨柱某些混不吝的作派和那张得罪人的臭嘴，但他不得不痛苦地承认，这个他一度认为“不成器”的浑小子，似乎误打误撞地找到了一种在这个混乱年代里，最为坚韧也最为实用的生存方式——他不依赖于任何虚无缥缈的口号，不依附于任何瞬息万变的政治风向，不寄托于任何脆弱不堪的人际关系网，他只是牢牢地、死死地抓住了自己那手安身立命的、谁也夺不走的厨艺。
那炒勺翻飞间的真功夫，那能让领导宾客点头称赞的手艺，才是他风雨不透的硬盔甲。
而反观自己呢？
思及此处，一股彻骨的寒意从易中海的脚底瞬间窜遍全身。
他发现自己毕生所追求、所构建的“安稳”与“体面”，在这时代巨浪的拍击下，竟是如此脆弱，如此不堪一击。他失去了对这座四合院的实际影响力，往日里一言九鼎的权威早已荡然无存；
他失去了在道德上的话语权，那些他曾坚信不疑的准则，如今成了被批判的对象；甚至，连他内心深处最为倚重、筹划了多年的养老规划——那个以何雨柱为核心的、指望其为自己摔盆打幡、养老送终的蓝图，也随着何雨柱的彻底独立和难以掌控，而彻底化为了泡影。
未来的路，究竟在何方？这个他住了大半辈子的院子，最终会变成怎样一副光景？自己风烛残年，除了那点即将被时代抛弃的旧手艺和旧观念，还能依靠什么来安度这愈发显得漫长而艰难的晚年？
这些问题，如同无数条冰冷沉重的铁链，紧紧缠绕着他的心脏，越收越紧，几乎让他喘不过气。他眉间的沟壑锁得更深，那原本还算挺拔的背影，也在日复一日的焦虑与无望中，不由自主地佝偻了下去。
他怔怔地望着窗外中院那扇紧闭的房门，听着里面隐约传出的、与外界喧嚣格格不入的、调低了音量的、相对平静的收音机声——或许是在播放一首尚未被禁的革命歌曲，或许只是一段寻常的天气预报。
这微弱而固执的“日常”之声，像一根细针，清晰地刺破了他最后的自欺。易中海第一次如此清晰，也如此绝望地意识到：时代，真的彻底变了。翻天覆地，无可挽回。
而他易中海，和他所代表、所坚守的那一整套旧秩序、旧观念、旧的生活方式，正被这滚滚向前的历史车轮，毫不留情地抛在身后，碾为尘土。
留给他的，只有这无边无际、深不见底的迷茫，和那额头上，越皱越紧，仿佛永远也无法再舒展开的眉头。
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