他知道他在等他。
他也知道，这一面，躲不过。
他往前走了一步。
脚下的地面变了。不再是破碎的空间，而是一条老巷子。两旁是低矮的砖房，墙上贴着褪色的广告纸。空气中飘着机油味和煤炉的烟。
这是他长大的地方。
巷子尽头站着个孩子，背对着他，穿着洗得发白的校服，手里抱着一个瘪了的足球。
苏逸停下。
他知道那孩子会回头。
他也知道，一旦对上那双眼睛，考验就开始了。
他抬起脚，又迈了一步。
孩子动了。
肩膀轻轻抖了一下，然后慢慢转过来。
脸上没有恨，没有怨，也没有哭。
只是看着他，眼神很静。
“你迟到了。”孩子说。
苏逸张了嘴，没发出声音。
孩子低头看了看手里的球，又抬头：“你说过要带我去踢比赛的。结果你走了，再没回来。”
苏逸喉咙发紧。
他想说对不起，可他知道没用。这些年他拼了命变强，不是为了荣耀，不是为了地位，就是为了不让那个孩子失望。可他越走越远，最后连回头看一眼都不敢。
“你还记得我说过什么吗？”孩子问。
苏逸摇头。
“你说，修车的人流血不叫伤。”孩子笑了下，“可你忘了，修车的人也会疼。”
苏逸胸口一闷。
那句话他记得。当年摔破膝盖，他硬撑着不说痛，就是为了显得像个大人。可现在他知道，那不是坚强，是逃避。
他蹲下来，和孩子平视。
“我错了。”他说，“我不该丢下你。”
孩子没说话，只是把手里的球递过来。
苏逸接过。
球很轻，表面全是裂痕，像是随时会碎。
“拿着它，你就还能跑。”孩子说，“要是扔了，你就真输了。”
苏逸握紧球。
指节发白。
他知道这球代表什么——不是梦想，不是执念，是最初的自己。那个哪怕被人踩在脚下，还想站起来的傻子。
他站起身，把球抱在怀里。
孩子往后退了一步，身影开始变淡。
“记住。”孩子的声音越来越远，“别把自己修坏了。”
然后，消失了。
苏逸站在原地，抱着球，一动不动。
眉心的光印突然亮了一下。
九大鼎纹同时震动，像是回应某种召唤。一股暖流从丹田升起，顺着经脉蔓延全身。不是力量暴涨，而是身体在修复，在回归。
他睁开眼。
空间陷阱核心还在，圆环静静旋转，银光柔和。平行世界的自己依然坐在边缘，守着光轨。
苏逸低头看了看自己的手。
掌心的伤口不知什么时候愈合了，连疤都没留。
他抬起手，对着圆环。
化形鼎轻轻一震，一道金光射出，不是攻击，也不是连接，而是像打招呼一样，轻轻点在圆环表面。
圆环顿了一下。
然后，回了一道银光，落在他手背上。
像是回应。
苏逸收回手，闭上眼。
他知道下一步要做什么了。
他盘腿坐下，把那个破球放在膝盖上，双手交叠，放在球面上。
呼吸慢慢放平。
意识再次下沉。
这一次，他不再抗拒那些记忆，不再掩饰那些软弱。他让所有东西都浮上来，痛苦的，羞耻的，后悔的，全都看着。
然后，一个个点头。
“我在。”他说，“我都接着。”
他的手指一根根松开，慢慢离开球面。
球浮了起来，悬在半空，裂痕中透出微光。
苏逸的睫毛动了一下。
下一秒，他的右手突然抬起来，五指张开，猛地抓向虚空。
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