他干裂的嘴唇微微翕动，发出一个气若游丝、却清晰无比的声音，不再是那个沙哑笨拙的“谢清砚”，而是带着某种久远的、属于“谢寻”的语调，破碎地，一字一顿地：
“顾……晚……舟。”
他叫出了她的全名。
不是“晚”，不是幻觉，不是呓语。
是确凿的、清晰的、带着巨大痛楚的确认。
顾晚舟的眼泪，在这一瞬间，毫无征兆地决堤而出，汹涌地滚落脸颊。她张了张嘴，却发不出任何声音，喉咙被巨大的酸涩和震动死死堵住。
他看着她汹涌的眼泪，眼底的痛苦几乎要满溢出来。他试图抬起那只沾着墨迹的手，似乎想替她擦去眼泪，却又无力地垂下，仿佛连触碰都成了一种奢侈的罪过。
他的声音更低了，含混着无尽的疲惫和深入骨髓的悲伤，每一个字都像是从肺腑深处艰难地挤压出来：
“那条短信……你……看到了。”
不是疑问，是陈述。
顾晚舟用力点头，泪水更加肆虐。
他缓缓地、极其缓慢地闭上了眼睛，像是无法再承受注视她的重量，两行清泪从他眼角无声地滑落，没入鬓角。
再开口时，他的声音轻得像叹息，又重得如同命运的判词：
“对不起……”
“那年……推开你……”
“是因为……我病了……”
“快要……不认识……我自己了……”
断断续续的词语，拼凑出一个模糊却骇人的轮廓。
顾晚舟的心脏被这些话狠狠刺穿。她猛地伸出手，不顾一切地握住了他冰凉的手指，那点蓝色的墨迹，染上了她的指尖。
“什么病？”她的声音颤抖得不成样子，“谢寻，你告诉我，到底是什么病？发生了什么？”
然而，药物的效力或许终于彻底袭来，或许仅仅是揭露这一切已经耗尽了他刚刚凝聚起的全部力气。
他的手指在她掌心无力地蜷缩了一下，眼睫颤动，呼吸变得更加沉重而均匀。
他没有再回答。
他重新陷入了沉睡之中。
只是这一次，他的眉头似乎舒展了一些，但那苍白的脸上，却仿佛笼罩着一层更加深重的、无法驱散的阴影。
顾晚舟紧紧握着他的手，跪坐在冰冷的地板上，泪水无声地流淌。
窗外的雨，不知何时，渐渐小了。
只剩下淅淅沥沥的余音，敲打在寂静的夜里。
她看着他沉睡的容颜，看着他指尖那点微蓝的墨迹，看着他即使昏睡也依旧写满疲惫和伤痛的脸。
七年的迷雾似乎被拨开了一角，露出的却不是晴朗，而是更加幽深、更加狰狞的深渊。
他病了。
快要不认识自己了。
所以当年，那场冷酷的分手，是他自知失控前，最后的、绝望的……保护吗？
用推开她的方式，保护她？
这个认知，像一把迟来的、钝重的刀，缓慢而残忍地，凌迟着顾晚舟的心脏。
比她以为的“不爱了”、“腻了”，要痛苦千百倍。
她一直以为自己是那个被抛弃的受害者。
可原来，他独自一人，在七年前，就已然坠入了无边黑暗。
而她，却一无所知，甚至怨恨了他七年。
顾晚舟在画室里呆了很久很久。
直到双腿麻木，直到眼泪流干。
她小心翼翼地将他的手放回毯子里，替他掖好被角。
然后，她站起身，目光落在那只掉落的圆珠笔和拉开的抽屉上。
她走过去，蹲下身，看向抽屉里面。
里面杂乱的放着一些东西：几支削好的铅笔，几块橡皮，还有……一本巴掌大小的、封面是硬壳的、看起来有些年头的速写本。
她的心跳又开始加速。
她伸出手，极其缓慢地，拿出了那本速写本。
速写本的封皮已经磨损，边角卷起，透出一种被反复摩挲使用的旧意。
她深吸一口气，像是即将打开一个潘多拉魔盒，指尖微微颤抖着，翻开了第一页。
映入眼帘的，不再是狂乱的色彩和撕碎的画布。
而是铅笔勾勒的、细腻到极致的、无数张她的脸。
微笑的，蹙眉的，发呆的，生气的……十七八岁的顾晚舟，以各种生动的表情，跃然纸上。
每一笔，每一划，都充满了几乎要溢出纸面的、深沉到令人窒息的爱意和……绝望的眷恋。
在每一幅素描的右下角，都标注着一个小小的日期。
日期，全部集中在……他们分手前后的那段时间。
顾晚舟一页一页地翻下去，手指冰冷，呼吸停滞。
直到最后一页。
那一页，没有画像。
只有密密麻麻、写满了整页的、同样的一句话。和手机照片里那页日记一模一样，但这是铅笔写下的，笔迹更加凌乱，更加用力，仿佛书写者的精神已经处于崩坏的边缘——
【我弄丢了你。】 【我弄丢了你。】 【我弄丢了你。】 …… 【也弄丢了自己。】
而在这一大片绝望的重复书写之下，还有一行更小、更扭曲、几乎要辨认不出的字，像是用尽了最后一丝力气刻写上去的：
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