马蹄声从北面压过来。
不是零散的几骑。是成片的、成千上万匹马同时踩在砂石地上的那种声音。地面在抖。脚底板传上来的震感比打雷还真切。
李朔停了。
他回过头。
谷口北面的天际线上，一条灰色的线正在蔓延。那不是云。是鸿煊的骑兵。漫山遍野。从谷口两翼兜过来。
赵景曜出手了。
六天不动，就等这个时候。等李朔把五万人从谷里拉出来，全挤在壕沟和弩阵之间的空地上。前面是陈烈的步兵，后面是鸿煊的骑兵。上了案板的肉。
“多少人？”李朔问身边那个校尉。
校尉爬上一辆翻倒的辎重车，往北张望。脸上的血被风吹干了，裂成一条条红褐色的纹路。
“看不清。尘太大。”他顿了顿，“至少五万。”
五万骑兵从后面兜进来。前面陈烈还有两万多人没动。
李朔的三万多残兵，夹在中间。
“将军！”一个千夫长从混战里钻出来，浑身上下数不清多少道口子，右手还攥着把卷了刃的横刀。“鸿煊骑兵封了谷口！退路断了！”
退路。
哪来的退路？从头到尾就没有过退路。
李朔把环首刀在腰甲残片上蹭了两下。不是擦血。是手滑，需要增加摩擦力。
“传令。”
“不退。”
“转向。朝北。迎着鸿煊打。”
那校尉愣了一拍。
“打骑兵？步兵——”
“步兵打不了骑兵？”李朔把碎掉的胸甲扯下来扔了。没甲片反而利索。“那就让他们知道，饿了六天的步兵是什么味道。”
命令传下去的速度比想象中快。不是因为传令兵跑得快——传令兵死了三茬了。是因为士兵自己在转。他们听见了马蹄声，看见了北面的灰尘，不用人教，身体自己就往那个方向转了。
打了六天。怕的劲儿早过了。剩下的全是一口气。
鸿煊前锋骑兵距离谷口外的战场不到五百步了。
灰底狼旗在风里抖。草原人的旗帜跟中原不一样，不用绸缎，用的是狼皮拼接的硬旗。远看黑乎乎一片。
第一排骑兵开始加速。马蹄从小跑变成疾驰。地面的震动频率陡然变密。
三万多泰昌残兵。没有阵型。没有枪林。没有拒马。
就是一群人，拿着各式各样的武器——环首刀、断矛、短匕、甚至拆下来的盾车轮轴——朝着骑兵迎面走上去。
走。不是跑。
没力气跑了。
一个白头发的老兵走在最前面。不是军官。是个普通的伍长。就是之前踢那个新兵小子的那个。五十多岁，脸上三条疤，打了三十年仗。
他手里的横刀断了半截，只剩一尺来长的茬子。
鸿煊骑兵冲到两百步。一百五十步。
老兵没停。
他张嘴喊了一声。嗓子已经废了，喊出来的声音劈叉得不像人声。但每个字都砸在了地上。
“老兵不死！”
他身后那个十七八岁的新兵——就是抱着膝盖蹲了六天的那个——不知道什么时候跟上来了。手里攥着把匕首。全身发抖。但腿在往前迈。
老兵回头瞥了他一眼。
没说话。
新兵也喊了。声音尖得跟被掐了脖子的鸡一样。但喊的是同一句。
“老兵不死！”
三个字从第一排传到第二排。第三排。第十排。
零散的，杂乱的，高低错落的。有人喊得中气十足，有人喊出来就剩口型没了声儿。有人喊到一半咳了，吐出来的东西带血丝。
但三万个嗓子，哪怕每个都破了，叠在一起也够用。
“老兵不死！！”
声浪砸在鸿煊骑兵的马头上。
前排的战马有两匹打了个趔趄。草原上的马听过狼嚎、听过暴风，但没听过三万个快死的人一起喊出来的东西。那不是喊杀。是从胸腔最底部、从肋骨缝里挤出来的声音。比哭难听，比笑瘆人。
第一排骑兵撞进了人群。
没有“阵线崩溃”这回事。因为压根没有阵线。三万人就是散的。骑兵冲进来，从人群的缝隙里穿过去。马刀左劈右砍，每一刀都带走一个人。
但被带走的那些人——有的在倒下去之前把手里的东西扎进了马腿。有的攥住了骑兵的靴子往下拽。有的啥也没干，就用身体挡了一下，给后面那个人争了半息的空档。
半息够干什么？
够一把断了半截的横刀捅进马肚子。
白发老兵把一尺来长的刀茬子捅进了一匹鸿煊战马的前胸。刀太短，不致命。马受了痛，前蹄扬起来，把背上的骑兵甩了出去。
骑兵摔在地上还没翻身，三四个泰昌兵扑上去。匕首短刀一通乱捅。
老兵没看那边。他在找下一匹马。
找到了。
一个鸿煊百夫长挥着弯刀冲过来。马速很快，弯刀横削的角度刁得狠——贴着马脖子往外抡，专砍步兵的脑袋。
老兵没蹲。
蹲下去就起不来了。
他把身子往右拧了半步。弯刀贴着他的左肩飞过去，削掉了一层皮。带出来的风打在他的断疤上，疼得他牙根发酸。
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