李朔没冲到那面旗底下。
一支弩箭从斜刺里飞过来，钉进黑马的脖子根。马身往右一歪，前蹄跪了下去。李朔被甩出去，在泥地上翻了两个滚，右肩撞在一具昭明兵的尸体上。
环首刀没脱手。十二年了，这刀跟他的指头长在一起。
他爬起来的时候，一个昭明枪兵已经捅过来了。枪尖对着他的肚子。他侧身，枪头从肋下穿过去，削掉了半块腰甲的皮绳。左手断矛往前一递——不是刺，是拨。矛杆磕开枪身，环首刀顺着枪杆往前送了半尺。
刀尖从枪兵的喉结下方切进去，带出来的血溅了他一脸。
烫的。
“将军！”陶宏从侧面杀过来。他的战马也没了，徒步，一手提着个断了一半的盾牌当格挡用。盾面上插了三支箭，跟刺猬似的。
“别管我！带人往前冲！”
陶宏没回话，一扭头扎进前面的混战里。
拒马防线被撕开了。但后面的弩阵还在射。昭明的弩手退到了第四道阵线——陈烈临时加了一道，就在帅帐前二百步的位置。弩手蹲在盾车后面，隔着缝隙放箭。每一排射完蹲下，第二排站起来接着射。轮射。节奏稳得像在训练场。
五万人往前涌。壕沟里的尸体已经垫平了，踩上去脚底板陷进去，鞋底沾着黏糊糊的东西。没人低头看。
老兵打仗有个习惯——只看前面，不看脚下。脚下那些东西看了睡不着觉。
前排的敢死队已经打残了。八百人，活着的不到一百。但这一百人全嵌进了昭明的阵线里，跟拔不掉的钉子一样。
一个没了左臂的老兵单手攥着把短刀，背靠着一辆被掀翻的盾车，面前倒了三具昭明兵的尸体。他的断臂处用裤腿撕下来的布条缠着，血把布条泡透了，顺着肘尖往下滴。
一个昭明什长端着长矛冲过来。
老兵没躲。他把身子往矛尖上迎了半步。矛头扎进右边肩窝。老兵闷哼一声，左手的短刀已经捅进什长的腋下。
两个人一起倒了。
什长死了。老兵还喘着，趴在尸体上面，手里的短刀松不开——手指痉挛了，攥死了。
后面的泰昌兵从他身边跑过去，没人停下来。不是不想救。是停下来就会被后面的人踩过去。
这不是打仗。这是绞肉。
天开始亮了。东面山壁的金边从上往下铺，一寸一寸照亮谷口外的战场。
阳光照出来的画面不能看。
三道壕沟之间铺满了人。有的面朝上，有的面朝下。有的只剩半截。拒马的横木上挂着碎甲片和断了的手指。地面是红黑色的泥浆，脚踩上去往外冒水泡。
陈烈站在帅帐前的高台上。他看见了整个战场。
五万人从谷口冲出来，过三道壕沟折了一万出头。拒马阵线又吃掉五千。现在有三万多人挤在壕沟和弩阵之间的空地上，跟他的前锋步兵搅成一团。
战场的宽度不到三百步。三万多泰昌兵加两万多昭明兵，六万人挤在这块地方。转不开身，展不了阵。长兵器全废了——枪矛在这个距离只能竖着捅，横扫根本没空间。短刀匕首反而好使。
近身肉搏。
昭明的兵训练有素，甲厚刀利，阵型配合娴熟。但泰昌这帮人不跟你讲阵型。饿了六天的兵，眼珠子发绿，打起来不要命。你砍他一刀他不躲，拿脑袋顶着你的刀刃，手里的家伙往你肚子上招呼。
你杀了他，他的刀也插在你身上。
一换一。
陈烈不怕换。他五万人，李朔不到五万。换到最后赢的是他。
但换的速度太快了。前锋的折损率超出他的预判。
“左翼顶上去。”陈烈下令。
左翼五千长矛兵开始横移。长矛阵从侧面压过来，矛尖形成一道金属的墙，把泰昌兵往中间挤。
空间被压缩。泰昌兵开始叠人。前排的被矛尖逼退，后排的还在往前涌，中间的人被挤得双脚离地，夹在人群里，手臂举不起来，刀砍不下去。
闷死了好几个。不是被杀的，是被挤死的。
李朔从人堆里挤出来。他的铠甲已经碎了大半，胸甲只剩右边一块。左臂上中了一箭，箭杆被他自己掰断了，箭头还留在肉里。
他退了三步，站上一辆翻倒的辎重车。
从车顶往前看。陈烈的帅旗在二百步外。帅旗后面是最后一道弩阵。弩阵后面是骑兵预备队。
二百步。
“陶宏！”
没人应。
李朔往左看了一眼。陶宏趴在一道拒马残骸上面。后背上扎着两支弩箭。还在动——手指抠着地面的泥，往前爬。
爬了一尺，停了。
手指头松开。
李朔把目光收回来。
他没喊陶宏的名字第二遍。战场上喊死人的名字没用。有用的是替他把仗打完。
一个校尉浑身是血地爬上辎重车，单膝跪着，嗓子全哑了，只能用气声说话。
“将军，左翼顶不住了。长矛阵把人压成饼了。”
“中间呢？”
“中间还在往前拱。前锋那一百人到现在还没死完，卡在弩阵前面六十步的位置。”
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