压抑的灰色云层压了下来，映照出我心中开始蔓延的绝望。
最后一句话……它仍在我脑海中回响，预示着一场风暴正在酝酿。
落下的不仅仅是雨，更是一场考验。
一场对信仰的考验，对我们真正所信之物的考验。
然后，事情发生了。
婴儿脆弱的身体，勉强维持着生命。
人群中恐慌蔓延，但那位农妇……她截然不同。
我看着她，不是以医生的身份，而是以一个学生的身份。
她的手，动作坚定，这是我所没有的。
那吟唱，不是咒语，而是一种集体的专注，一种共享的能量。
婴儿小小的身躯紧贴着她的皮肤，寻求温暖。
就是这样。
答案就在这里。
针不在我的手指间，也不在器械里，而在那个拥抱的温暖里，在那个简单的关怀举动中。
答案在于人类的同情心，而不在于任何医学学位。
第二天，当太阳穿透云层，展现出一种不同的清晰时，柳妻看到了这条新的道路。
她很务实，头脑敏锐，是这个初步想法所需要的那种实用主义者。
她提出了一个体系——“心传录”。
不用针的治疗方法，得到人们的认可。
老医生嗤之以鼻，脸上满是怀疑。
旧的方式很难改变。
但柳妻，一如既往地睿智，指着那位农妇，那位母亲，展示了《黄帝内经》的道路。
她明白那位农妇所做的是精气的转移和气的转化。
最后，我明白了。
于是我写下了第一条记录。
终于，我自己的手，将这个新发现的原则写在了纸上。
那天晚上，我独自在祖祠里，一种不同的夜晚降临了。
地面嗡嗡作响，一阵低沉的震动让人骨头都发颤。
一声破裂声传来，一种像血一样的物质开始从石碑底部渗出。
空气中弥漫着臭氧的味道，接着是一股铜腥味、金属味。
然后他出现了。
李柱国的灵魂，我的师父，他的脸上刻着一种我熟悉的痛苦，那就是我自己的痛苦。
他的血，从他的心脏流出，形成了失传的《针经》“神藏篇”的文字。
道不在针里，不在经典里，也不在师父那里。
它在人类心中那难以忍受的同情里。
这些话深深地烙印在我的灵魂里。
然后，幻象消失了，只留下我在冰冷的祖祠里哭泣，承受着他最后一课的重量。
瘟疫来袭。
这是我一直害怕的考验。
老医生，旧方式的代表，拿着他的病历出现了，期望我去工作。
我骄傲地拒绝见他。
但后来，我从远处看着。
村里的女人们掌握了自己的命运。
她们用艾草烟、井水、米水，还让孩子们唱《针歌》里“安神”的部分。
疾病开始消退。
老医生谦卑地明白了我迫使他们自己去寻找的道路。
他烧掉了他的病历，这是对旧事物的象征性焚烧，是对新事物的承诺。
然后来了那个盲男孩。
他来自沙盘村。
他走了二十里路来到疫情爆发的中心，不是靠视力，而是靠他的其他感官引导。
他把耳朵贴在病人的皮肤上听脉搏。
他根据其他感官来诊断病情。
他知道病症。
他开了薄荷汁和脊椎按摩的药方。
不用针。
治疗了十七户人家，都康复了。
当有人问他是不是“执针人”时，他只是说：“我的针在我心里。你们听到的是针的声音。”看着他，一种温和的温暖取代了因继承师父遗志而产生的灼烧感。
最后，我发现自己回到了河边。
装着金针的棺材，曾经那么重要，现在敞开着，空空如也。
旧的方式，完全消失了。
但在河上，一幅新的景象展开了。
孩子们坐在船上，借着萤火虫的光，读着石碑上的《针歌》。
一个孩子掉进了水里。
其他孩子毫不犹豫地本能地救了他。
旧的方式消失了。
一个新的黎明正在升起。
就在那时，我看到了。
月光倒映在水面上，波光粼粼。
每一道涟漪，每一道曲线，现在都是一根针。
人们就是针。
再也没有人拿着针了，但每一只举起的手都是一根正在落下的针。
但当我看着那些快乐的脸庞时，我开始思考；这由人们点燃的希望之火，能燃烧多久呢？
铅灰色的云层如同一块浸透了墨汁的破布，死死地压在沙盘村的上空，将最后一点月光也吞噬殆尽。
第七日的夜，暴雨如约而至，像是要将这片刚刚经历过决绝与新生的土地，彻底洗刷一遍。
豆大的雨点砸在医棚的油布上，发出沉闷而急促的鼓点，棚内昏黄的油灯下，气氛比棚外的暴雨更加凝重。
“求求你们，救救我的孩子！”一个浑身湿透的村妇，嘶哑地哭喊着，怀里紧紧抱着一个用破布包裹的婴孩，冲破雨幕闯了进来。
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