加利福尼亚州圣佛朗西斯科，唐人街都板街口。
（最近加州也是天天演全武行啊）
这座“中国社区”面向外部世界的咽喉要道，此刻却像被无形铁钳死死扼住。
空气中弥漫着一种更令人窒息的恐慌。
这里是市政厅警察管制的重中之重，象征着隔离与压迫的哨卡。
此刻，哨卡处汇集了至少十名警察，他们深蓝色的制服在昏黄的煤气路灯下显得僵硬而局促。
旁边，则是市政厅成立不久的“治安武装队”，成员多是些粗壮的本地白人，穿着杂乱的便服，眼神里混杂着对“异族”的厌恶和对未知的紧张。
两拨人马壁垒分明，各自占据一角，彼此间的空气仿佛凝固，只有偶尔紧张的咳嗽或点烟的声音打破死寂。
他们手中紧握的转轮手枪和霰弹枪，枪口下意识地对着幽暗的街巷深处，那是唐人街的心脏地带。
唐人街已经陷入诡异的沉默好几天。
甚至来来往往的人都变得很少，像是里面在发生什么水下的巨变，不为外人所知。
但这些警察也乐于清闲，远离了那些可控盘剥的地盘，天天在这日夜值守站岗，还捞不到钱，心里满是怨气。
只是此刻，死寂被打破。
不是喧嚣，而是无数沉重、急促却异常整齐的脚步声，如同沉闷的鼓点敲击着地面。
声音并非来自一个方向，而是如同从阴影本身滋生出来一般，从警察和武装队的前方、后方，甚至侧翼的窄巷中汹涌而出。
人影，密密麻麻的人影，在昏昧的光线下凝聚成形。
他们不是平日里警察们司空见惯的、佝偻着腰、眼神躲闪、逆来顺受的“黄皮猴子”。
这些人影精悍、结实，步履沉稳有力，带着一种压抑已久的、火山爆发前夜的沉默力量。
他们沉默地涌出，像黑色的潮水，迅速而有效地将整个街口堵得水泄不通。
人数至少上百，甚至更多，黑压压的一片，将警察和武装队彻底围困在中心，仿佛大海中的孤岛。
无数双眼睛在黑暗中闪烁着寒光，死死盯着圈内的白人执法者。更令人胆寒的是，他们手中紧握的武器：斧头、砍刀、铁叉、粗大的木棒，甚至能看到最前排的人，至少十几人拿着长枪和转轮手枪，轮廓在阴影中若隐若现。
那眼神中的凶狠，是积压了无数屈辱、歧视、暴行后的决绝，绝非虚张声势。
警察们和武装队员瞬间炸开了锅。惊恐的呵斥声此起彼伏，带着无法掩饰的颤抖：“退后！退后！不然开枪了！”
“该死的清国佬，滚开！”
手指紧紧扣在扳机上，枪口慌乱地指向周围密密麻麻的人墙。
然而，他们的威慑如同投入深海的石子，激不起一丝涟漪。
对面的人太多了，那股沉默的杀意如同实质的墙壁压来。
几个年轻或沉迷酒色的警察，平生从没见过如此可怕的场面，脸色惨白如纸，豆大的汗珠顺着头发滚落，握枪的手剧烈地颤抖着，牙齿咯咯作响。
一个可怕的念头悄悄涌上每个人的心头：他们今晚是不是要死在这里？要被这些愤怒的华人撕成碎片？
这些猪尾巴怎么会…怎么可以聚集这么多力量！
就在这令人窒息的临界点上，包围圈的正前方，人群整齐而肃穆地向两侧分开，让出一条狭窄的通道。
一个身影从中沉稳地走了出来。
是陈九。
他穿着深色的短打，身形不算特别魁梧，但每一步踏在路上都让人难以呼吸。
他面容冷峻，眼神没什么波动，扫过警察队伍时，那股无形的压力让本就紧张的空气几乎要爆裂开来。
在他身后，紧跟着一小队形色各异的人物：瘸腿的老汉，精悍的刀手，独眼的孩子，被人抬着的病秧子。
还有几个身影，戴着宽檐帽，脸上围着黑色的布巾，只露出冰冷的眼睛，沉默地跟在最后。
陈九没有看那些如临大敌的枪口，径直朝着警察队伍的头目走去。
警察头目是个满脸横肉的中年白人，此刻他额头上的汗水如同小溪般流淌，浸湿了衣领。
他死死攥着手里的柯尔特转轮枪，枪口直指步步逼近的陈九，手臂因为过度用力而微微发抖，色厉内荏地吼道：“停下！我命令你停下！”
陈九在距离枪口几步之遥处停下。
他没有咆哮，没有威胁，只是用一种冰冷到骨髓里的声音，用英文清晰地说道：
“让帕特森过来，我在这里等他。”
短短一句话，没有任何修饰，却蕴含着令人胆寒的杀气。这不是商量，是命令。
随着陈九的话音，他身后的黄阿贵和几个油滑汉子迅速搬来几条长条木凳，就放在街心。
陈九坦然坐下，仿佛坐在自家厅堂。
梁伯、王崇和等人也依次落座。他们身后，是沉默如林、手持利刃的华人男子。
前方，是惊弓之鸟般、枪口乱指的警察与武装队。
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