昏暗，并非源于光线的匮乏，而更像是一种具有实体质量的沉淀物，如同深海中从未被搅动过的淤泥。
它填满了沙发、桌案与墙壁之间的每一丝空隙，占据了房间内的一切空间。
一台关闭的电视，则是一面拒绝反射任何事物的镜子，忠实地映照着虚无本身。
“扎亚……”
一个声音断续地触碰着扎亚茨的听觉。
声源位于他的身后，但他并未应答，亦未回首。
他的整个世界，已坍缩至面前那张橡木矮桌的方寸之间。
他拿起桌上的一只玻璃杯。
杯壁上凝结的水珠，像一行无人能解的盲文。
他仰起头，将杯中残余的液体一饮而尽。
喉结的滑动，几乎是这片死寂中唯一可被听闻的运动声响。
“你这是在做什么，扎亚茨？”
声音的主人终于走进了他的视野。
德米特里·马尔采夫，他的父亲。
一个瘦高的男人，其发际线的退潮已经彻底结束，留下了一片宽阔而光滑的额顶。
方正的额头之下，是一双无论何时都显得过于正直的眼睛，仿佛他一生都在试图用目光校准这个歪斜的世界。
扎亚茨和许多同龄的青年一样，自某个节点开始，便本能地回避对父亲的注视。
那是一种夹杂着恐惧与抗拒的认知过程
——在对方脸上看到了自己未来的轮廓，却又尚未拥有足够的心力，去坦然接受这份对人生幻想的最终判决。
今天是例外。
他感到自己的经历已然触底，坏到了一种极致的纯粹。
这种纯粹，反而带来一种前所未有的平和。
他暂时卸下了那份属于年轻雄性的、用以对抗世界的、脆弱的铠甲。
“我感觉很难受。”
他开口，声音沙哑。
“那你也不该喝这么多。”
德米特里说。
他的视线扫过桌上那些林立的易拉罐，它们构成了一片闪烁着金属寒光的珊瑚礁。
他开始用手指清点，像是在盘点一场战役后的幸存者。
“一、二、三……七……”
数到一半，德米特里便放弃了这种徒劳的统计学尝试。
“我不太想清醒着。”
扎亚茨垂下眼睑。
这个简单的动作，却仿佛启动了某个植入他脑内的放映机。
他能听到吉伊的声音，声线如同在暖风中颤动的蛛丝，轻柔地搔刮着他的耳膜。
他甚至能清晰地感受到，当他伸出手时，对方掌心传递过来的、独特的皮层电信号与热量。
一切都无比真实，真实到让他怀疑，此刻的清醒才是一场噩梦。
“也许意识模糊会好受一点。”
他从那片金属礁群中，又抽出一罐尚未开启的。
拉环被“啪”地一声拽开，像是某个微小生物的脊椎被骤然折断。
“好吧，我能理解你的动机。”
德米特里看着他，眼神平静得有些刻意。
他走近几步，俯下身，仔细端详着扎亚茨手中的易拉罐，神情仿佛是在辨认一枚出土文物的铭文。
“但你为什么要喝健怡可乐？
喝汽水是喝不醉的！”
“它比啤酒或者其他什么酒更健康。”
“但是它是喝不醉的。”
德米特里强调道，语气中带着些许纠错时的执着。
“如果喝醉了，”
扎亚茨的声音低了下去，像是在背诵一段已烂熟于心的、却不属于自己的台词，
“意识会变得迟钝，反应速度会下降，对身体的控制力也会减弱。
那样的话，开车可能会出意外，第二天上班可能会出状况，学业也无法顺利毕业。”
他说完，自己先是愣了一下。
随即，他脸上的神情，迅速地黯淡下去。
“这些……都是吉伊说的。
她讨厌喝酒的人。”
即将喷薄而出的悲恸，在他脸上进行了一次极其短暂的、闪电式的巡游。
他的颧骨肌肉向上提拉，试图构建一个哭泣的表情，但下颌却死死绷紧，予以顽强的抵抗。
两种截然相反的力，在他的面部皮肤之下展开了一场无声的拉锯战。
最终，一切归于一种僵硬的、毫无生气的平静。
“我听亚伯兰说了事情的全部，”
德米特里的声音放缓，表达出安抚，
“我很遗憾这件事的发生。
但扎亚茨，你其实没必要过度悲伤。”
他尝试用一种更迂回的、或许在他看来更具智慧的方式，来拆解儿子的痛苦。
“事情并没有糟糕到你想象的地步。
吉赛尔·哈里斯，她只是一个普通女孩。”
“但她是我的女友！”
扎亚茨的声音陡然拔高。
“你的母亲，安雅，”
德米特里平静地抛出了一个名字，一个扎亚茨只在官方文件上见过的名字，
“她在十几年前就离我而去了。
在那之前，我们经历了长达数年的争吵，一些肢体上的推搡，以及能够穿透骨髓的、互相的恶毒诅咒。
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