裴怀礼是在晨雾漫进来时到的。
他青衫上还沾着露水，怀里却抱着卷半湿的绢帛。
“我把《问录》抄在陶粉墨里了。”他蹲在窗下展开绢帛，晨光透过窗纸，在墙上投出层层叠叠的“问”字，墨迹遇湿微散，如雾中游鱼，又似风中絮语，“遇水就散的字，反而能跟着溪水跑，爬上山坡，钻进鱼肚子。”一阵风卷来，绢帛忽的飞起，缠在陶窑烟囱上，像面褪色的旗。
林昭然望着那面“旗”，忽然觉得有什么东西从心口松了。
她能听见阿元在数陶片，一枚接一枚，声音清脆如豆落铜盘；柳明漪在理纱线，指腹摩挲丝缕的沙沙声，像春风拂过桑林；孙奉在擦陶泥，布巾摩擦粗面的滞涩感仿佛也能传到指尖；裴怀礼在摸窑壁，掌心蹭过焦土的触觉，像是在读一部无字碑。
这些声音混着晨雾里的鸟鸣，像首没词的歌。
雾最浓的时候，阿桃突然按住她的手腕：“先生的脉...轻了。”
林昭然想笑，可嘴角刚动，就有湿意从眼角渗出来。
她望着草庐外的陶窑，烟囱上的绢帛还在飘，像谁在对风说些什么。
潮声又起了，比昨夜轻，却更绵远，裹着渔村的鸡鸣、学堂的书声、城墙下的砖鸣，还有千万个“问”字在天地间游走的声音——那声音起初如蚁行于叶，继而汇成溪流，终至奔涌如海。
她的呼吸慢慢变成了潮声的一部分。
阿桃仍攥着她的手，指节因用力微微泛白，掌心的温度却始终未散。
柳明漪取来温巾，轻轻拭去她眼角的湿痕，帕角绣的“问”字已被泪水晕开，颜色洇成一片淡墨。
孙奉没说话，只是将那块印着童手掌的陶泥，轻轻搁在她枕畔，动作谨慎得像安放一块遗骨。
裴怀礼站在阴影里，良久，才缓缓伸出右手，覆上她手背的老茧。
两人指尖同时轻颤了一下，像两片落叶撞进了同一道溪流。
这些温度，比光暖，比火久。
晨雾渐散时，林昭然感觉有片云飘进了草庐。
她望着弟子们模糊的身影，忽然想起沈砚之当年在陶窑前说“此等狂器当碎于阶下”，可他不知道，碎了的不是陶，是他心里那道铁幕。
最后一缕雾掠过眉梢时，她的唇动了动。
阿桃凑近些，听见极轻的气音，像风吹过空陶罐：“...走。”
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