津城的八月，暑气蒸腾，湿漉漉的热浪裹着海河的咸腥味，沉甸甸地压在老城厢的青石板路上。午后的阳光白得晃眼，蝉鸣撕心裂肺，唯有非遗保护中心那座由旧时盐商仓库改造而成的三层小楼，因着厚实的青砖墙和高大的梧桐树荫，透出几分沉静的阴凉。
二楼最里间的数字化采集室里，空气却绷得像一张拉满的弓。中央，一盏柔和的环形补光灯下，坐着年逾古稀的“津门渔鼓”硕果仅存的传人——郑三爷。他穿着浆洗得发白的靛蓝布褂，瘦削的脊背微微佝偻，布满老人斑的手紧紧攥着一面蒙着旧羊皮、漆色斑驳的小鼓。几台高精度的数字摄像机从不同角度对准了他，黑黝黝的镜头如同沉默的眼睛。录音设备上跳动的电平指针，是这方空间里唯一活泼的生机。
林秀云站在监控屏幕旁，一身素净的月白色亚麻衬衫，乌黑的发丝在脑后挽成一个紧实的髻，露出光洁而略显疲惫的额头。她的目光紧紧锁在屏幕上郑三爷沟壑纵横的脸庞，指尖无意识地捻着胸前一枚小小的、磨得温润的玉葫芦——那是赵小满当年在潘家园地摊上淘来送给她的生日礼物。七年了，葫芦贴身带着，早已浸透了体温和无声的念想。
“郑老，您歇口气，喝点水。”林秀云的声音放得极轻极柔，像是怕惊扰了什么易碎的梦境。她亲自端过一杯温热的茉莉花茶，递到老人手边。
郑三爷抬起浑浊却异常清亮的眼睛，没接茶杯，只咧开没剩几颗牙的嘴笑了笑，露出孩童般的腼腆：“林老师，不打紧，这调子，它憋在心里头几十年了，今儿个…得让它痛痛快快亮个相！”他枯瘦的手指在鼓面上轻轻一叩，发出“咚”的一声闷响，不大，却奇异地穿透了室内的寂静，带着一种古老的回音。
他清了清沙哑的喉咙，头微微仰起，闭目凝神。再睁眼时，那浑浊的眼底骤然爆发出惊人的神采，仿佛瞬间穿越了时光的尘埃。布满老茧的手指灵动起来，时而是急促如骤雨般的轮指，敲击出“哒哒哒哒”的密点，鼓皮震颤着，仿佛有千军万马在奔腾；时而又放缓，指肚轻轻摩挲、揉按，鼓声变得低沉而悠长，如泣如诉，如同海河呜咽的夜潮。他的身体随着节奏轻轻晃动，喉头滚动，苍老却极具穿透力的嗓音拔地而起：
“哎——唷喂！渔舟子哎，出津门啰——”
“顶风浪哎，搏蛟龙唷——”
“网撒开呀，盼的是个金鳞跳哇——”
“心悬着哎，怕的是那暗礁凶唷——！”
那唱腔，高亢处直冲云霄，带着渔家搏击风浪的悍勇；低回时又婉转千折，是望穿秋水的期盼与刻骨的不安。每一个甩腔，每一次顿挫，都浸透了海河人家的血泪与豁达。空气似乎凝固了，只有那苍劲的鼓点和同样苍劲的歌喉在流淌。负责采集的年轻技术员小张，手指悬在控制键上，屏住了呼吸，眼圈不知不觉红了。另一位负责音频的老李，紧紧盯着频谱图，生怕漏掉一丝微弱的泛音。
林秀云静静地看着屏幕。郑三爷脸上深刻的皱纹在灯光下愈发清晰，每一次用力的敲击和深长的吐纳，都牵动着那些岁月的沟壑。她的指尖紧紧掐着那枚温润的玉葫芦，指节泛白。眼前这竭尽全力燃烧着最后生命之火的身影，与记忆深处另一张永远带着点痞笑、却对老手艺执拗得近乎痴迷的脸庞——赵小满，渐渐重合。小满当年也是这样，为了录一段西疆老库车匠人近乎失传的“热瓦普”弹唱，在尘土飞扬的巴扎上一蹲就是半个月，回来时嗓子哑了，脸晒脱了皮，却抱着那盘老旧的录音带，笑得像个傻子。
“好！三爷，太棒了！就是这味儿！”最后一个悠长的拖腔余韵散尽，老李激动地喊了一声，打破了室内的沉寂。
郑三爷像被抽掉了筋骨，整个人松弛下来，靠在椅背上大口喘着气，额头上沁出细密的汗珠，脸上却焕发着一种奇异的光彩，那是心愿得偿的释然与骄傲。
林秀云快步上前，用温热的毛巾轻轻擦拭老人额头的汗，声音带着不易察觉的哽咽：“郑老，您辛苦了！成了，全成了！您这门‘津门渔鼓’，从今往后，丢不了了！”
老人浑浊的眼睛望向那些闪烁着指示灯的冰冷机器，又缓缓移到林秀云脸上，嘴唇哆嗦着，最终化作一个含泪的笑容，用力点了点头。
后续的精细处理和数据封装持续到暮色四合。当最后一份经过多重备份、加密的完整数据流，如同一条承载着古老灵魂的数字之河，稳稳汇入国家非遗云端数据库的“津门曲艺”节点时，整个采集室爆发出压抑已久的欢呼。
人都散了，只剩下机器低沉的嗡鸣。林秀云独自留在操作台前。巨大的主屏幕上，郑三爷数字化后的影像被完美复现。他敲击渔鼓的每一个细微动作，脸上每一道皱纹的颤动，甚至眼中那份对技艺的虔诚，都纤毫毕现。她伸出手指，隔着冰冷的屏幕，轻轻抚过影像中老人舞动的手指，抚过那面承载了太多岁月沧桑的旧鼓。
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