十一月的风，穿过柴郡光秃秃的橡树林，卷着冰冷的雨丝敲打在弗格森爵士书房的窗户上。
壁炉里的火焰安静地跳动着，将墙壁上那些挂满了曼联辉煌历史的相框映照出一圈温暖的光晕。
空气中弥漫着上等古巴雪茄和陈年威士忌混合的醇厚味道。
这是独属于弗格森的王国。
然而此刻，王国的气氛却显得有些凝重。
高仇向陷在柔软的单人沙发里，手里那杯麦卡伦已经凉透了，他已经在这里枯坐了快一个小时。
弗格森就坐在他对面没有说话，只是慢条斯理地用一支银色的雪茄剪，修剪着手里的高希霸。
他像一个最有耐心的猎人，等待着猎物自己走出丛林。
终于，高仇向打破了沉默。
“爵士！”
他的声音，带着前所未有的迷茫和疲惫。
“我好像……遇到了一个，我解决不了的问题。”
弗格森点燃雪茄深深吸了一口，吐出一团白色的烟雾。烟雾缭绕中，他那双鹰隼般的眼睛平静地注视着眼前的年轻人。
“说说看！”
高仇向抬起头，将那个来自遥远东方的电话以及那份荒谬的执教邀请，一五一十地全部告诉了弗格森。
他没有提什么系统，什么点数，只是用一种更玄学、更符合他“抽象流”大师身份的方式，来描述自己的困境。
“我一直觉得，我带队能赢，靠的不是什么精密的战术推演。”
他说得很慢，像是在对自己进行一场深刻的自我剖析。
“而是一种……感觉！一种直觉！我能感觉到球员的情绪，能感觉到比赛的走向。我所有的那些……在外人看来乱七八糟的手段，无论是放摇滚乐，还是讲相声，其实都是在顺应我的这种直觉。”
“我相信它，它就灵验。它就像我的运气，我的护身符。”
他端起那杯凉透的威士忌一饮而尽，辛辣的酒液从喉咙一直烧到胃里。
“执教曼联，对我来说就像是在玩一个我无比熟悉的游戏。球员有天赋，有职业精神，俱乐部有底蕴。我只需要跟着我的感觉走，就能让事情往好的方向发展。”
“但是……那个地方……那个球队……不一样。”
“那是一片泥潭，一片能把所有人的信心和运气都吸干的泥潭。里皮……全世界最好的教练之一，他用最科学、最理性的方法去尝试，最后呢？被那片泥潭吞噬得干干净净，连带着一世英名都差点毁了。”
高仇向抬起头，第一次在弗格森面前露出了近乎脆弱的神情。
“我凭什么觉得自己可以？”
“我怕！我怕输掉比赛不重要，我怕的是……我会被那个地方的绝望和无力感所同化。我怕我的那种‘直觉’会失灵，我的‘运气’会被耗光。”
“一旦我对自己的这套方法产生了怀疑，一旦它不再灵验，我可能连下一场对谢菲尔德联的比赛，都不知道该怎么赢。”
“我怕接了那个烫手山芋，会把自己在曼联的一切都给葬送掉。”
书房里再次陷入了长久的沉默，只有壁炉里的木柴，偶尔发出一两声“噼啪”的爆响。
弗格森抽完了一整支雪茄，将烟头在水晶烟灰缸里捻灭。他没有立刻回答高仇向的问题，而是缓缓站起身走到书架前，从最顶层取下了一个看起来有些陈旧的银盘奖杯。
他用指尖轻轻摩挲着奖盘上已经有些模糊的刻字。
“我年轻的时候，”弗格森的声音像被威士忌浸泡过一样，沙哑而悠长，“还在苏格兰的东斯特林郡执教。那是个很小的球队，球员都是些下班后才能来训练的工人、水管工还有卡车司机。”
“我们很穷，穷到连比赛用的球都要自己缝补。训练场？就是一块一下雨就变成烂泥塘的破草地。”
“有一年冬天特别冷，镇上最大的煤矿倒闭了，一半的人都失了业。整个小镇都笼罩在一片绝望的气氛里。人们没有工作没有钱，走在街上，每个人的脸上都像蒙了一层灰。”
弗格森转过身，将那个小小的银盘放在了高仇向面前的茶几上。
“那一年，我们球队的成绩也是一塌糊涂，我们几乎没赢过几场球。但是，每周六的下午，来看我们比赛的球迷却越来越多。”
“他们裹着厚厚的衣服就站在那片烂泥塘边上，在寒风里看我们那群业余球员为了一个该死的球，在泥地里摔得像个滚刀肉。”
“他们大声地叫喊、咒骂，也为我们每一次不放弃的铲球而鼓掌。”
“赛后孩子们会冲进场模仿我们的动作，在泥地里打滚。他们的脸上是那种很久没有出现过的，真正开心的笑容。”
高仇向静静地听着，没有插话。
弗格森坐回沙发，目光如炬地看着高仇向。
“小子，你觉得那些球迷来看我们，是真的指望我们能赢下联赛冠军吗？”
“不！”爵士自己回答道，“他们只是想在那个绝望的冬天里，看到一些还在燃烧的东西！”
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