他身形一僵，那双看惯了生死、平静如深潭的眸子，第一次泛起了剧烈的波澜。
那张红榜之上，“程砚”两个字旁边，安燠的署名小巧而有力，像一枚火红的印章，烙在了他的名字之上，也烙在了他心上。
家庭认证？
他和她？
他算什么家人。
喉头滚动，像吞下了一块烧红的炭，他没有再看第二眼，猛地转身，身影决绝地没入了沉沉的夜色里，比月下的狼影还要孤寂。
夜深人静，安燠辗转反侧，总觉得心神不宁。
她披衣起身，循着一丝几不可闻的异响找去，最终在后院的蜂箱角落里，看到了那个本该在床上安睡的男人。
程砚蹲在地上，高大的身躯缩成一团，像一头受伤的巨兽。
他没用兵刃，也没运神力，只是伸出那只骨节分明、指甲修剪得整整齐齐的手，像最原始的野兽一样，用指甲在泥地上反复划拉着。
月光下，那些痕迹杂乱无章，充满了暴戾和绝望，与其说是字，不如说是某种挣扎的兽迹。
安燠屏住呼吸，悄悄凑近了些，终于看清了那些被他一遍遍写下又狠狠划烂的笔画，拼凑起来，正是“安燠”二字。
这哪是练字，这分明是困兽在撞击名为“过去”的囚笼。
她心头一酸，没有出声打扰这头熊的自我拉扯，只默默退了回去。
回到屋里，她翻出他那支搁置已久、笔锋锐利如刀的狼毫笔，想了想，又放了回去，重新找出一支笔肚饱满、触感温润的羊毫，轻轻放在了他的书案上。
第二天，天刚蒙蒙亮，程砚就堵在了安燠门口，像一尊沉默的门神。
他眼下有着淡淡的青黑，嗓音里带着一夜未眠的沙哑，语气僵硬得像是军中接令：“教我写字。”
安燠正在啃着包子，闻言差点噎住，她眨了眨眼，故意刁难道：“哟，我们山神大人终于肯学习新技能了？行啊，先热个身，把‘我是安家首席护短专员’这句话，给我抄一百遍。”她就是想看看这头闷熊被逼急了是什么样。
程砚二话不说，拿起那支不知何时被换掉的羊毫笔，一头扎进了书房。
安燠偷摸着从窗缝里往里瞧，只见他眉头紧锁，神情严肃得仿佛在签署什么关乎山脉存亡的条约。
羊毫笔在他手里像根不听话的搅火棍，墨汁四溅，力道之大，竟接连划破了三张上好的宣纸，活像一场水墨画风格的凶案现场。
安燠差点笑出声，正想进去嘲讽两句，却忽然瞥见他握笔的手。
那手腕绷得死紧，青筋暴起，指节因为过度用力而泛出骇人的白色。
她脸上的笑意瞬间凝固了。
这不是在练字，他每一个笔画都用尽了全身的力气，像是在完成一种痛苦的赎罪仪式。
她猛然明白了，对他而言，笔，从来不是记录美好的工具，而是他过去身为“兵器”时，签下无数生死令、勾决无数魂魄的刑具。
每一笔，都沾着血与火的记忆。
“停！”安燠推门而入，一把夺过他手中的笔，“不许写了！”
程砚抬起头，墨汁溅到他冷硬的侧脸上，让他看起来有几分狼狈和无措。
安燠深吸一口气，换了个策略：“从今天起，不准临摹了。我每天给你出一个题目，你就写一句你想对我说的话，写什么都行。”
第一天，程砚对着白纸憋了半个时辰，汗都下来了，最后跟挤牙膏似的，递过来一张纸，上面是三个歪歪扭扭、力透纸背的大字：“……该劈柴。”
安燠一个白眼差点翻到天上去：“重写！你的人生除了劈柴就不会干点别的吗？”
第二天，他进步了点，纸上写着：“饭好了。”言简意赅，充满了老夫老妻的平淡感。
安燠哭笑不得，继续逼他：“再写！能不能有点创意，有点感情？”
第三天，他没写。
第四天，还是没写。
就在安燠以为他要放弃时，第五天傍晚，他红着一张万年冰山脸，跟做贼似的塞给她一张纸条，然后光速逃离现场。
安燠好奇地展开，只见上面写着几个紧张到快要同手同脚的字：“别、别半夜查岗。”
噗嗤一声，安燠笑得眼泪都飙了出来。
这家伙，终于学会拐弯抹角了！
这是他第一次，用文字笨拙地表达了“在乎”。
某个深夜，暴雨如注，雷声滚滚，仿佛要把整座山都劈开。
安燠从梦中惊醒，下意识地摸向身侧，却是一片冰凉。
人呢？
她心头一紧，披上外衣就冲了出去，顶着狂风暴雨，几乎找遍了所有他可能去的地方。
最后，在祠堂偏屋，那个他曾经用来关押自己的地方，找到了他。
他只穿着单薄的里衣，就那么静静地坐在书案前，面前摊着一页素笺，右手悬在半空，微微颤抖。
一道闪电划破夜空，映亮了他苍白的脸，也照亮了纸上那个已经写了一半的字——“安”。
那个宝盖头像一座沉重的屋檐，压得他喘不过气，最后一捺，他迟迟不敢落下。
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