“推！”
十几只肩膀一齐上来，门扇“吱呀”往里退。门环震得嗡嗡响。城顶弓弦齐鸣，箭雨倾泻，却偏偏从门正中空出一道明亮的“直线”。曹军在“引”。
“护驾——出城！”亲卫统领嘶声。他的嗓音被风撕成一缕一缕，飞散在火光里。
第一排亲卫像水一下挤出瓮城。第二排、第三排紧随。就在这时，门轴“咔”的一声落闸。闸板从上方砸下，像一把冷刀抹在喉咙上。队列被截成两段，前出者回首，后留者回望。闸内的火罐在墙根连炸，火潮把人的脚踝一寸一寸舔上来，把退路舔成一条烫得无法踏回的红。
“退不得了！”有人吼，声音里带着哭。
“谁让你退了？”亲卫统领笑了一下，笑得眼角挤出两道细纹。他把背贴在闸板上，双臂平开，像一扇活着的门。他朝吕布看了一眼，目光很直，很稳。那一眼里没有“求”，只有“请”。请将军把剩下的“名”踩过去，把“活路”留在世上。
吕布的喉结动了一下。他策马，赤兔仰头，马鬃被火照得发红。吕布没有说话。他抬戟，戟尖微微颤了一下，然后往前落。那一落，像一记认命的敲击。
“让将军先！”亲卫统领压低声音。他手臂发颤，却还在笑。他笑给自己，也笑给身后那群跟他一起长大的兄弟。他们从武库里第一把长枪握在手里，到今天把最后一口气顶在胸前，每一个人都知道“为什么来”。
他忽然回忆起很久以前的一个夜。村口，父亲背着柴，自己举着一根粗糙的火把在前头跑。火把滴油，烟呛人。他那时不知道什么叫“名节”。他只知道，回家的路得有人在前面照。现在，他知道了。将军要走的那条路，不叫“家”，叫“碑”。碑要有人用血去洗。
“举盾！”他吼。
两侧的亲卫把盾横起来，像两堵短墙。中间的缝只容一马一人。吕布策赤兔，从缝里穿出半身。侧翼箭雨又密了一层，打在盾上铿然作响，火星在盾沿蹦跳。夏侯惇的人从侧巷突击，试图用刀尖挑断“活门”。亲卫们迎上去，刀刃与刀刃碰，火花落在脸上，烫出一点点白。
“刀借我。”亲卫统领侧身，一名年轻士卒把刀递来。他握紧，往前一步，刀背抵门枢，把整个人的体重都压在刀上。门扇又退半寸。那半寸像榨出来的血。前出队列响起一阵压低的欢呼，又很快被风削平。
望台上，郭嘉静静看着。他没有高声号令，只抬了抬手指，传令兵便明白：“门外不杀正中，只割两翼。闸内火罐，再推一层。”他的声音平得像把水轻轻倒进另一只盏里，没有多余的波纹。
曹操握住栏杆，目光沉了沉。他看得懂，也听得见。他对郭嘉道：“奉孝，这一杀太狠。”
“主公，”郭嘉道，“狠的是他们的‘心’。若不让它自己走到尽头，今日之战，永无了断。”他低头咳了一声，指尖按住唇角，血色淡薄。他眼底没有喜怒，只有一种工匠在做最后收尾时的克制。
黄月英把罗盘上的一颗光点挪动半指，把“家”的最后一盏灯往里退了半步。她知道，这半步，会让回头的人误以为——“就在前面”。
“收。”郭嘉轻轻吐出一个字。
城里，几处黑影同时动了。门外，两翼的刀阵合拢，又在枪尖上一分为二，像梳子齿从两边往中间梳，把前出队列的侧翼一点一点割薄。闸内，拒马被迅速立起，拒马后又斜插短桩，短桩后摆起流矢架。火罐不是炸在前，而是炸在后，炸在人的脚跟刚想后撤的那一步，逼得人本能地往前扑——扑向那道“亮”。
亲卫统领看着这一切。眼睛里那点亮没有灭。他用肩再一次往前顶，肩骨“喀嚓”一声，像裂了一道缝。他笑了一下：“好。”
他忽然把头一侧，躲过一支直冲眉心的箭，箭擦着耳朵过去，带走一小片皮。他没有管。他把刀一收，猛然往后一插，硬生生把闸板缝钉住了一息。身后的人立刻把盾往前一封，在他身侧补上。他回头看，是那个一开始手抖的年轻士卒。年轻人咬着牙，脸上被火照得发白，但眼睛黑得像两口井。
“兄弟，”亲卫统领哑声道，“你叫啥？”
“阿丘。”年轻人咬字很重。
“回去告诉你娘，”亲卫统领笑，“她生了个好儿子。”
年轻人的眼眶就红了。他把盾往前又挪了一寸。那一寸重得像一座山。他挪过去的不是盾，是他和他娘过了二十年的那条年头。他在盾后深深吸了一口风。风里有火味，有血味，也有一丝很轻的兰香。他不知道那从哪来。
暗处，【鸩】贴着墙而行。她一路从鹿脂线上把风挡得更稳一点，又在一个容易翻的角落把火芯掐低一分。她不看场中，只看“线”。线稳，戏就稳。她从一处转角掠过，看见陈宫站在阴影里看“门”。陈宫没有出声，他只是眯了眯眼，把袖中的手紧了紧，像握住了什么，又像把什么放开。
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