玉片在丁浩掌心微微发烫，他低头看了一眼，指尖轻轻摩挲表面那道细如发丝的裂痕。自郑同德魂魄消散后，这枚从父亲遗物中翻出的旧物已沉寂多日，此刻却毫无征兆地泛起温热。
他正坐在店门口的小凳上整理货品，一叠黄纸被风吹得边角翘起。他伸手压住，目光却没离开玉片。还没等他回神，手机响了。
是沈墨。
“拾光书屋，店主死了。”沈墨的声音没有多余情绪，“初步判断心梗，但我看了现场，通风系统断电记录和死亡时间对不上，他打过三次求助电话，都没接通。”
丁浩站起身，把玉片塞进内袋。“什么时候？”
“昨夜十一点到今天凌晨一点之间。法医说尸斑刚形成，体温也符合。但那人常年服药，药瓶在桌上，一口没喝。”
丁浩沉默两秒，“你怀疑不是自然死。”
“书架最下层有本《福尔摩斯探案集》被人抽出来过，放回去时歪了三厘米。监控显示昨晚没人进出。这种细节……不像他会犯。”
丁浩懂他的意思。一个把书按出版年份排列、连标签都用尺子对齐的人，不会让一本书斜着插回去。
“我马上到。”
拾光书屋藏在老街深处，木门上方挂着一块手写招牌，漆色斑驳。警戒线已经拉起，两名警员守在门口。沈墨站在屋内中央，手里拿着记录本，抬头看见丁浩进来，点了点头。
“刚做完初步勘察。血压计放在桌边，袖带松开一半，像是量到中途放弃。心脏骤停可以解释，但节奏不对——他不该在这个时间点发病。”
丁浩没说话，环视四周。书屋不大，两侧靠墙是顶天立地的书架，中间摆着一张原木长桌，上面摊着几本书和一副眼镜。空气里有股陈年纸张混合樟脑的味道。
他慢慢走向书架区，右手探入衣袋，握住玉片。寒意顺着指尖爬上来。
就在他经过《鲁迅全集》那一排时，玉片猛地一颤。
他停下脚步。
那排书整齐地码在第三层，深蓝布面，烫金标题。可当他凝神看去，空气中似乎有一道极淡的划痕，像有人反复用手指在某本书的书脊前比划。
他靠近，缓缓伸出手。
指尖触及空气的瞬间，一股冷流撞进脑海。
画面闪现：灯光微黄，书屋安静。一个男人背对镜头，肩上挎着黑色帆布包，戴着粗框眼镜，声音不高但带着催促：“有没有一九八五年的侦探小说？一定要那个版本。”
店主方文正摇头，语气平和：“这类书我都登记在册，您要是留个联系方式，到了通知您。”
“我没时间！”那人突然提高音量，“‘跳舞的小人’那段密码，你们研究过吗？”
丁浩呼吸一顿。
下一帧画面里，那人转身要走，背包蹭到了书架，一本《福尔摩斯探案集》滑落。方文正弯腰去捡，而那人没有回头。
记忆到这里戛然而止。
丁浩收回手，额角渗出细汗。他转头看向沈墨：“昨天来过一个人，戴眼镜，背黑包，找一本特定年份的侦探小说。他问过密码的事。”
沈墨眉头皱紧：“监控没拍到这个人。”
“但他来过。”丁浩肯定地说，“方文正记得他，魂魄还卡在这段记忆里。”
沈墨没质疑。过去几次合作让他明白，丁浩说“记得”，往往意味着比监控更清晰的还原。
“他还留下了别的痕迹。”丁浩走到《鲁迅全集》前，盯着那排书，“每次魂魄游荡到这里，都会停下来，在空中画一个三角符号。”
他说着，抬手模仿那个动作——食指与拇指并拢，其余三指微曲，向前划出一个尖锐的“△”。
沈墨盯着那个手势，片刻后问：“你觉得是什么意思？”
“不是随便划的。”丁浩低声说，“方向固定，位置一致，每次都对着这套书的第七本。”
他伸手抽出第七卷《彷徨》，翻开扉页。空白页上干干净净，无字无痕。
“不是写在书里。”丁浩又将书放回原位，退后半步观察，“是提示某种标记方式。三角……可能是坐标，也可能代表顺序。”
沈墨立刻下令：“先不动这排书，技术组拍照留存原始状态，再逐本检查装订线和书脊接缝。”
一名警员应声上前开始作业。
丁浩却没有移开视线。他再次闭眼，将玉片贴于掌心，试图重新连接魂魄残留的执念。
这一次，感知更深。
他看到方文正独自坐在桌前，台灯亮着。他在纸上写写画画，神情专注。随后，他起身走向书架，打开一本《鲁迅全集》，将一张薄纸夹进去，再合上。
接着，他回到桌前，撕掉刚才写的草稿，揉成团扔进垃圾桶。
丁浩猛地睁眼。
“他藏了东西。”他快步走到垃圾桶旁，蹲下翻找。纸团已被收证人员取走，封在透明袋里。他拿起袋子展开——纸上只有几行数字和字母组合：
**L.7 △-3 C.19**
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