那声刺耳的“嘶啦”声，如同投入死水潭的石子，激起的涟漪却在无声中冻结。房间里，空气凝滞得如同西伯利亚的冻土。沈念薇的抽泣声渐渐微弱，最终只剩下肩膀难以抑制的细微颤抖。她抱着那本被撕裂了一个大口子的笔记本，像抱着一块破碎的墓碑，指节因用力而青白，目光死死盯着地板，仿佛要将那冰冷的水磨地面看穿。
陆铮右手中紧攥着那团皱巴巴的、承载着昨日荣光与今日惨淡的纸页，尖锐的纸角硌着掌心，带来一种麻木的刺痛。左肩的钝痛如同永不停歇的背景噪音，但此刻，一种更深沉、更冰冷的寒意正从心底最深处蔓延开来，迅速冻结了他狂躁的血液，也冻结了他方才失控的冲动。他看着沈念薇低垂的、布满泪痕的侧脸，看着她死死护住笔记本的动作里透出的那种受伤和疏离，一股浓烈的、几乎让他窒息的悔恨感攫住了他。
他张了张嘴，喉咙干涩得发不出任何声音。那句“对不起”卡在胸口，沉重得像块铅。他做了什么？他撕碎了她精心守护的记录，撕碎了她用红蓝铅笔一点一滴为他构筑的希望坐标，更撕碎了她试图为他擦掉危险诱惑、保护他的那份心意。他用自己失控的右手，在他和她之间，划下了一道冰冷而狰狞的裂痕。
窗外，阴沉的天空开始飘落细碎的雪粒，无声无息地覆盖着昨夜残留的积雪，将世界涂抹成一片单调的灰白。
接下来的两天，陆家小楼陷入了一种令人窒息的低气压。
陆铮被严格制止。左肩的炎症反应比他预想的更顽固，持续的钝痛和酸胀感无时无刻不在提醒他冲动的代价。刘军医每天例行检查，脸色阴沉，话语极少，动作带着一种近乎刻意的、职业化的冰冷。每次检查完，他只会对守在一旁的沈念薇低声交代几句医嘱，眼神掠过陆铮时，带着毫不掩饰的失望和严厉的警告。
沈念薇依旧履行着她的职责。她沉默地记录着体温、疼痛等级（蓝色铅笔的数字依旧顽固地停留在7或8）、刘军医的每一条指令。只是，她不再坐在陆铮的床边记录，而是选择站在窗边，背对着他，只留下一个单薄而沉默的背影。她递水杯、拿药片时，动作依旧轻柔，却刻意回避着与陆铮的任何眼神接触。那本被撕裂的笔记本，她用胶带小心翼翼地将撕裂的边缘粘合起来，但那条丑陋的、贯穿纸页的疤痕，却永远无法抹平，像一个无声的控诉，横亘在两人之间。
陆铮躺在病床上，像一个被困在孤岛的囚徒。身体的疼痛尚可忍受，精神上的煎熬却如同钝刀割肉。沈念薇沉默的背影，像一道冰冷的墙，将他隔绝在外。他无数次想开口打破这令人窒息的沉默，想对她说“对不起”，想解释自己那一刻被绝望和证明欲吞噬的疯狂。但每当看到她粘好的笔记本上那道刺目的裂痕，看到她递水时微微颤抖的指尖和刻意垂下的眼帘，所有的话语都哽在喉咙里，化作一声声沉重的叹息。
他只能将目光投向窗外那片被细雪覆盖的世界。灰白的天空，光秃秃的枝桠，一切都显得了无生气。他想起那天单杠上指尖残留的冰凉触感，那份微弱却真实的“活着”的信号，如今被更深的绝望覆盖。他甚至不敢再尝试去感知自己的左手，害怕那依旧死寂的回应会彻底击垮他。父亲那晚沉默送来的一杯温水带来的暖意，也早已被这冰点般的氛围彻底冻结、消散。
第三天清晨，雪停了，但寒意更甚。窗玻璃上结了一层厚厚的、瑰丽却冰冷的冰花。刘军医检查完，依旧沉默地离开。沈念薇照例站在窗边，低头在本子上记录着什么，房间里只剩下铅笔划过纸张的沙沙声，单调而冰冷。
就在这时，房间门被轻轻推开一条缝。进来的是陆家的老保姆，吴妈。她端着一个热气腾腾的白瓷碗，里面是熬得浓稠软糯的小米粥，散发着温暖朴实的谷物香气。
“小铮，吴妈给你熬了点粥，趁热喝点。”吴妈的声音带着老年人特有的温和，小心翼翼地避开陆铮的左肩，将粥碗放在床头柜上。她的目光扫过房间里凝滞的气氛，又看了看窗边沈念薇沉默的背影，轻轻叹了口气。
放下粥碗，吴妈并没有立刻离开。她犹豫了一下，从围裙口袋里摸索着，掏出一个用旧报纸仔细包裹着的、巴掌大的、方方正正的东西。
“哦，对了，”吴妈的声音压得更低了些，像是怕惊扰了什么，“这是……首长让我给你的。”她把那个纸包轻轻放在陆铮的右手边，紧挨着那碗热气腾腾的粥，“首长说……让你看看，不是让你现在看，是让你……养伤的时候，心里有个念想。”
吴妈说完，又看了一眼陆铮和窗边的沈念薇，眼神里充满了无声的关切和无奈，然后轻轻地退出了房间，带上了门。
房间里的空气似乎因为吴妈带来的粥香和这个突如其来的小纸包，而稍微松动了一丝缝隙。
陆铮的目光落在右手边的纸包上。旧报纸很普通，包裹得却很仔细。他心中疑窦丛生。父亲？给他东西？还是在这种时候？一个“念想”？这完全不符合陆卫国一贯冷硬、沉默、近乎严苛的行事风格。
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