清明的雨裹着潮气，从后半夜就没歇过。关帝庙后院的空场积了层水，倒映着廊下的马灯，晃晃悠悠的像块碎了的镜子。刘志刚攥着块粗布擦枪，枪管上的烤蓝被磨得发亮，指腹蹭过扳机时，能摸到常年操练留下的浅槽。他今年四十整，身板像山坳里的老松，去年在前线被流弹擦过肋骨，痊愈后反倒添了股狠劲，夜里听着风声都像听冲锋号。
“队长，都备妥了。”贺峻霖掀帘进来，军靴上的泥点子蹭在门槛上，留下串深色的印子。他手里拎着个铁皮桶，里面盛着冯团长托人从县城打来的烧酒，桶沿还凝着层水珠。狗娃跟在后面，怀里抱着捆新扎的纸钱，黄纸被雨水打湿了边角，沉甸甸地坠着，他却挺得笔直——这是他头回跟着去扫墓，昨天特意把洗得发白的军帽压了又压，帽檐下的眼睛亮得像星子。
刘花端着木盆从灶房出来，里面是刚蒸好的白面馍，热气裹着麦香漫开来，在冷湿的空气里凝成白雾。“带上吧，给弟兄们也尝尝，今年新磨的面。”她的辫子垂在胸前，辫梢系着块红布条，是去年刘志刚在战场上捡的，说能辟邪，此刻被水汽浸得有些沉。
冯团长扛着铁锹站在院里，军绿色的粗布褂子敞着怀，露出里面打了补丁的白衬衫。他比刘志刚年长五岁，左眉上有道子弹擦过的疤，笑起来能牵动到眼角，此刻却没笑，只望着西边的山梁。那里埋着三十七个弟兄，前年深秋的阻击战，他们守着崖口打了三天三夜，最后只剩他跟刘志刚带伤冲出来。
“走。”冯团长率先迈步，铁锹柄在泥地里戳出个深窝。刘志刚把枪往腰后一别，接过贺峻霖手里的酒桶，桶身冰凉，贴在掌心却像揣着团火。狗娃紧紧跟上，怀里的纸钱哗哗作响，混着雨声，倒像是谁在低声说话。
山路被雨水泡得软塌塌的，去年凿的石阶上长满了青苔，踩上去哧溜打滑。贺峻霖走在最前，靴底碾过湿滑的石头，发出细碎的摩擦声，像在给后面的人探路。刘志刚紧随其后，步伐稳健，肋骨的旧伤被潮气浸得隐隐作痛，他却哼都没哼一声——当年在战壕里，比这疼十倍的伤都熬过，这点酸胀算什么。
狗娃走得急，脚下一滑，怀里的纸钱散了半捆，黄纸飘在雨里，像一群折了翅的蝶。“慢点！”刘志刚回头喝了声，声音在雨幕里撞出些回响。他蹲下身帮狗娃捡纸，指尖触到冰凉的黄纸，忽然想起去年牺牲的通信兵小马，那娃才十六，总爱跟在他身后喊“刘队”，牺牲时怀里还揣着封没送出去的家信。
“这是小马哥最爱的烧酒。”贺峻霖往刘志刚手里塞了个粗瓷碗，酒液晃出些在他手背上，很快被雨水冲散。刘志刚点点头，把酒碗举过头顶，往泥地里泼了半碗，酒液渗进土里，冒起串细小的泡，像些没说出口的话。“弟兄们，以前答应你们的，今年开春就把东沟的荒田开出来，”他的声音不高，却字字清晰，“冯团长说了，种上谷子，秋天就有粮，再也不用啃树皮了。”
冯团长正用铁锹给坟堆培土，新翻的黄土被雨水浇得发黑，粘在锹刃上，像块化不开的墨。“老张，你婆娘托人带信了，娃在县里念书，认得字了。”他对着最左边的坟堆说，那是牺牲的指导员，临死前还攥着张皱巴巴的全家福，“等革命成了，我带娃来看你。”铁锹往地上一磕，震落的泥点溅在他裤腿上，他却浑然不觉。
贺峻霖把白面馍摆在坟前，每个坟头放一个，馍上的热气很快被雨水浇灭，在冷湿的空气里凝成层白霜。“这些馍是刘花蒸的，”他对着中间的坟堆说，那里埋着三个跟他同岁的新兵，“她说比往年蒸的强，发得暄，你们尝尝。”风卷着雨丝吹过来，掀动馍上的纸，发出沙沙的响，像在应他的话。
狗娃把剩下的纸钱捆成束，用石头压在坟前，火苗在雨里挣扎着舔舐黄纸，很快就被浇灭，只留下团青烟，打着旋儿往天上飘。“我学会打枪了！”他对着烟影喊，声音带着少年人的冲劲，“刘志刚队长教的，说我瞄准稳，以后能当神枪手！”刘志刚在他身后拍了拍他的背，掌心的温度透过湿透的衣衫传过去，烫得狗娃脖子一梗。
雨势渐缓，远处的山坳里升起些白雾，把成片的坟堆罩得朦朦胧胧，像群沉默的人。刘志刚望着最西边的空坟，那里埋着个无名战士，只知道是四川人，牺牲时还紧紧咬着敌人的耳朵。“老乡，”他蹲下身，用手把坟头的野草拔掉，“等打回老家，我给你捎把家乡的土。”指尖的泥混着雨水往下滴，落在坟前的石头上，发出嗒嗒的响。
冯团长忽然从怀里摸出个红绸包，打开来是枚锈迹斑斑的铜扣，是去年从牺牲的旗手身上解下来的，那旗手倒在他怀里时，还举着被打穿的红旗。“这扣儿我给你们带来了，”他把铜扣埋进每个坟堆前的土里，“等红旗插遍这山，我再给你们捎新的来。”铜扣与湿土相触，发出细微的闷响，像颗种子落进了地里。
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