孩子们穿着统一的崭新校服，男生是深蓝短裤配白衬衫，女生是藏青背带裙配白上衣，个个站得笔直，脸蛋红扑扑的，在教室前的空地上排得整整齐齐。他们用尚显稚嫩、带着明显琉球口音的汉语，专注地唱着：
“阿里山的姑娘美如水呀……” （历史空白，我也没办法。勿喷，哭泣：1945年日本是要归还琉球的，结果因为老美，光头拒绝了。）歌声稍歇，又无缝衔接成琉球古调，婉转悠扬：
“月ぬ美らさよ……”（琉球语：月之美兮）
旋律迥异，却在孩子们的歌声里奇异地交融，流淌着一种新生的、小心翼翼的和谐。阳光透过新栽的棕榈树叶，斑驳地洒在孩子们纯真的笑脸上，洒在老师们欣慰的眼中。
陈其采站在一旁，静静听着。这童稚的歌声，比码头的欢呼更直击心灵。他紧绷了一天一夜的神经，在这一刻奇异地松弛下来，仿佛听到了某种根须重新扎入土壤的细微声响。就在这时，人群外围起了一阵小小的骚动。人们自发地向两边分开，让出一条窄窄的通道。
一个老者，须发皆白，像一株被岁月风霜侵蚀得千疮百孔的老树。他佝偻得厉害，似乎整个人都被无形的重担压弯了脊梁，每一步都走得颤巍巍，全靠身边一个约莫八九岁、同样穿着崭新校服的男孩用力搀扶。
老人枯枝般的手紧紧攥着孩子的小手，孩子则努力挺直腰板，像个小大人似的支撑着祖父的重量。他们缓慢地、极其艰难地穿过人群，朝着陈其采的方向挪动。无数道目光落在他们身上，有好奇，有疑惑，最终都化为无声的注视。
老人终于挪到了陈其采面前几步远的地方停下。他浑浊的老眼，吃力地抬起，望向陈其采，也望向陈其采身后那座飘扬着旗帜的教学楼。他张了张嘴，喉咙里发出“嗬嗬”的声响，像是破旧的风箱。
几滴浑浊的老泪，顺着他脸上刀刻般的皱纹蜿蜒而下，在阳光下反射出微弱的光。那泪水仿佛积蓄了太久，一旦决堤便再也止不住。他颤抖着，极其缓慢地、极其艰难地抬起另一只枯槁的手，那只手抖得如同秋风中最后一片残叶。他摸索着，从怀里掏出一个锦盒。
那锦盒本身已是古董，紫檀木的底子，边角包着磨损严重的铜皮，雕着模糊的缠枝莲纹，古旧中透着一丝往昔的华贵。老人枯瘦的手指哆嗦着，几乎用尽全身的力气，才将那小小的铜扣拨开。盒盖掀开，里面衬着褪色的明黄锦缎，软软地托着一方印章。
刹那间，四周的空气仿佛凝固了。阳光似乎更加炽烈地照在那方印上。印是银胎镀金，方正厚重，岁月在它表面留下了温润内敛的包浆，掩盖不住那内蕴的华贵。
印钮是一条盘踞的螭龙，龙鳞虽细微却清晰可见，神态古朴威严。最引人注目的是印文，阳文篆刻，字口清晰深刻，笔画遒劲
“大明敕赐琉球国王印”
八个字，赫然在目！印面边缘还有一行小字：“永乐五年制”。
陈其采的眼神瞬间凝固了。他身后的随员、官员、周围的百姓，全都屏住了呼吸。只有孩子们懵懂的歌声还在继续，成为这片死寂中唯一的背景音。
老人双手剧烈颤抖着，将那沉重的锦盒高高捧起，如同捧着一座无形的山岳，一个漂泊了数百年、沉甸甸的归乡梦。
他用尽肺腑里残存的气力，声音嘶哑、破碎，带着刻骨的哭腔，每一个字都像是从灵魂深处撕裂出来：
“总……督……大人……”（他仍沿用旧称，却饱含了所有的敬意）他老泪纵横，泪水冲刷着脸上深深的沟壑，滴落在锦盒上，滴落在明朝古印上，“这……这是……先祖……受封的……凭证啊！我们……代代相传……一代又一代……就盼着……就盼着这一天啊……盼着能重归华夏……今天……我们……等到了！回家了！真的回家了！”
“回家了！回家了！”他泣不成声，只是反复地、执拗地重复着这三个字，仿佛要将这四百多年的委屈、等待和此刻失而复得的狂喜，都融进这三个字里。
那方印在老人手中和他苍老的泪光里沉甸甸地闪着光，那是血脉的烙印，是漂泊的句点，是四百多年孤悬海外的游子魂，终于认祖归宗时滚烫的泪。
人群彻底安静下来。连孩子们的歌声也不知何时停止了。所有人都被这沉重的历史瞬间攫住了心神。一种巨大的、无声的悲怆和同样巨大的、澎湃的喜悦在空气中激荡、碰撞、融合。许多人的眼圈红了，泪水无声滑落。
负责现场广播的年轻记者，强忍着哽咽，对着话筒，用清晰而激动的声音，将眼前这震撼人心的一幕，连同老人那字字泣血的嘶喊，同步传递到遥远的广播电台。
那一刻，电流承载着那霸港的泪水和那方明朝古印的沉重，瞬间跨越万里河山。
在遥远的北平，前门外一家老字号茶馆里。午后慵懒的阳光斜斜照进来。原本喧闹的茶客们，此刻全都鸦雀无声。角落里的老式收音机，正传出前方记者激动得有些走调的声音，描述着那方明印，复述着老人那撕心裂肺的“回家了”。
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