他指尖还贴着我的眼角，温热的指腹轻轻擦过皮肤。远处第一束烟火炸开时，整片天空被撕亮，金红的光映在他瞳孔里，像火种落进深潭。
我听见自己说：“还没放我们买的那个。”
他没动，手臂仍环在我肩外，像是怕松开一点，刚才那句话就会飘走。可话已经落下来了——“和你一起变老”。不是承诺，也不是解释，就是一句轻得几乎被雨声盖过的坦白，却比任何誓言都沉。
第二束烟火升空，银蓝的尾焰划破云层。他终于收回手，解下西装外套搭在我肩上。布料还带着体温，内袋边缘那块包银线的玻璃片微微凸起，硌着我的锁骨。
“走吧。”他说。
我们穿过湿漉漉的小径往空地去。路边积水倒映着零星未熄的火光，脚步踩过时涟漪晃动，像打碎了一地旧梦。他始终牵着我的手腕，不紧不慢，掌心干燥。
大型烟火筒躺在塑料袋里，是昨天我在便利店顺手买的。包装纸印着俗气的金色龙纹，引线粗得不像话。我蹲下把它摆正，抬头看他：“你来点。”
他盯着那截深褐色的引线看了几秒，眉头微蹙。“这种民用型号，燃烧速率不稳定，受潮后容易回火。”他伸手拨了拨，“而且固定方式太随意，倾斜角超过十五度就有侧喷风险。”
我没说话，只是把打火机塞进他手里。
他又低头研究起来，声音低而专注：“如果现在点燃，风速约三级，偏东南，烟雾扩散方向会……”
“顾晏辞。”我打断他。
他顿住，抬眼看我。
“闭眼。”我说，“许个愿再点。”
他张了张嘴，似乎还想说什么计算或安全距离，但我已经弯腰凑近引线，拇指按下打火机。
火苗窜起的一瞬，他猛地把我拽向身后，手臂横挡在我面前。灼热气流扑上面颊，紧接着一声轰响炸开夜幕，橙红火焰如瀑布倾泻，照亮了整片草地。
他依旧挡在我前面，背脊绷得很直。等第一波喷射结束，他才缓缓转身，声音有点哑：“下次别靠这么近。”
“那你为什么不自己来？”我问他，“明明可以一把接过打火机，或者干脆不让放。”
他没答。远处又一束烟火腾空，光亮映出他脸上细微的表情——不是责备，也不是担忧，而是一种近乎困惑的柔软。
我重新把烟火筒扶正，这次直接递到他手边。“再来一次。”
他迟疑了一下，终于蹲下来。这次没有分析，没有测算，只是盯着那根黑乎乎的引线，像是在看一件陌生的东西。
“许好了吗？”我问。
他点头，低头凑近。
火光亮起的刹那，漫天星辰仿佛同时坠落。金红与雪白交织成网，洒在我们头顶，照亮彼此的脸。我仰头望着，忽然感觉腰间一紧。
他抱住了我。
不是小心翼翼的试探，也不是护住危险时的本能反应，而是完完全全地、用力地将我圈进怀里。下巴抵在我发顶，呼吸拂过耳侧，心跳快得不像话。
烟火还在炸响，一簇接一簇，像是永不落幕的庆典。他的手臂收得更紧了些，声音压在喧嚣之下，却清晰得让我耳朵发烫：
“许的愿是……和你一起变老。”
我没有动，也没有回应。只是任由他抱着，听着他胸腔里的震动，感受着烟火热度混着夜风扑在脸上。
很久以后，最后一束银蓝色的花火在高空绽开，像一颗缓慢熄灭的星。他依旧没松手。
我轻轻拍了拍他的背：“放完了。”
他嗯了一声，却没有放开的意思。反而把脸埋得更深了些，鼻尖蹭过我的发丝。
“以前从来不会做这种事。”他低声说，“公司年会放烟火，我都站在控制室看监控画面。谁许愿、谁拥抱、谁哭了，全都清清楚楚。但我从没想过，原来站在这里看，是这个样子。”
“哪样？”
“太亮了。”他顿了顿，“亮得什么都藏不住。”
我笑了下，想退开一步，却被他重新拉回。
“等等。”他说。
他松开一只手，从西装内袋掏出那块包银线的玻璃片，连同缠着红丝线的发绳一起放进我掌心。动作很稳，像是交付某种信物。
“拿着。”他说。
“为什么现在给？”
“因为刚才许愿的时候，”他看着我，眼神安静，“我想起你说过的话——你以为我会把这些‘阿辞’的东西清理掉，像擦掉粉笔字。”
我心头一颤。
“但我不想擦。”他继续说，“它们不是错题，是我唯一写对的答案。”
远处人群渐渐散去，笑声随着风飘远。路灯昏黄，照出我们交叠的影子。地上残留着烧尽的烟火筒，焦黑的外壳裂开，露出里面空荡的芯。
他牵起我的手，十指扣紧。
“回家吗？”他问。
我点头。
我们转身朝出租屋走去。楼道灯还亮着，窗框里透出暖光，像守候的眼睛。走到楼下时，他忽然停下。
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