“2023年6月3日，她发现我发烧，整夜没睡，每隔半小时摸一次额头。值一百二十枚。”
往下翻，密密麻麻全是记录。日期、时间、估值。有些字迹潦草，显然是半夜写的；有些则工整得像在签合同。
“你……什么时候开始记的？”
“从第一次烫伤那天。”他低声说，“我发现我看不见你疼的时候，心会闷。后来每一次你为我做的事，我都想标个价。不是为了还你，是想证明——我不是那个只会用支票解决问题的男人了。”
我喉咙发紧，一句话都说不出来。
他把清单轻轻放回口袋，然后双手握住我的手腕，将手链一圈圈缠紧，动作轻得像怕弄疼我。
“以前我觉得，有钱就能掌控一切。”他声音很轻，却一字一句落进我心里，“现在才知道，真正能留住一个人的，是让她觉得，她的平凡，有人看得见，也有人愿意捡起来，串成一生。”
我望着他低垂的眼睫，阳光落在上面，像镀了一层金粉。
屋里安静得能听见硬币随呼吸轻轻晃动的声音。
我慢慢抬起另一只手，覆在他交叠的手背上。
他的手指微微颤了一下，却没有松开。
窗外城市渐渐喧闹起来，楼下传来早点摊吆喝声，自行车铃铛叮叮当当掠过巷口。风掀起窗帘一角，吹得桌上的速写本微微翻动，露出夹在中间的一张新纸——
上面画着两个人坐在地板上，中间摆着一个铁皮罐，阳光洒满整个房间。
其中一人手腕上，戴着一串红丝线串起的硬币。
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