林逸风抬起头,迎上瓦塞尔的目光,脸上依旧是那副“冰人”面具,看不出任何情绪。
“明白。”
他的回答只有一个词,简洁,精准,不带任何感情。
深夜,圣保罗的灯火在酒店窗外连成一片璀璨的星河。
林逸风一个人站在阳台上,晚风吹动着他额前的碎发。他没有开灯,任由自己融化在黑暗里。
他终于摘下了那副挂了一整天的“冰人”面具。脸上浮现出的,是极度的、几乎要将他压垮的疲惫。他靠在冰冷的栏杆上,闭上眼睛。
那个“围场音爆小子”,那个喜欢大喊“感受引擎咆哮”的热血笨蛋,仿佛正在他的内心深处无声地嘶吼。他渴望的不是一场精密的、计算到毫秒的胜利,而是一场酣畅淋漓的、抛开所有束缚和政治的纯粹战斗。
他想和汉密尔顿、和维斯塔潘,甚至和身旁的勒克莱尔,来一场没有任何指令、没有任何“安全协议”的贴身肉搏。
可是他不能。
他是法拉利车队的王牌,是整个意大利车队的希望,是年度冠军最有力的争夺者。他肩上扛着的,是无数人的梦想和饭碗。
“冰人”不是选择,而是盔甲。
林逸风睁开眼,俯瞰着脚下这座不夜城。远处,英特拉格斯赛道的轮廓在夜色中若隐若现。他拿出手机,屏幕亮起,壁纸是他和父亲林建业在卡丁车场的一张旧照。
他忽然很想拨通那个熟悉的号码,像小时候那样,抱怨几句,撒个娇。
但他最终只是锁上了屏幕,将手机揣回兜里。
那双在赛场上锐利如鹰的眼睛,此刻只剩下无边的落寞。他知道,从穿上这身红色赛服开始,有些路,就只能一个人走下去了。
而下一站,就是这条孤独之路最关键的岔口。
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