鲜血像被惊动的红绸，迅速渗进粘稠的海泥，原本灰扑扑的淤泥顿时晕染开大片诡异的暗红，像一幅被打翻的血色水墨画。
低头的刹那，胃里一阵翻涌 —— 大脚趾被划出一道深可见骨的裂口，皮肉像两片惨白的月牙向外翻卷，细碎的泥沙混着血丝黏在伤口边缘。
咸涩的海水灌入伤口的瞬间，我感觉像是有成千上万只蚂蚁在啃噬骨头，喉间涌上的尖叫被我生生咽回肚里。这片空荡荡的海沟里，除了海浪拍打滩涂的闷响，再没有半个人影，叫天天不应，叫地地莫声，能救我的只有自己。
颤抖的双手在滚烫的泥层里胡乱摸索，指甲缝瞬间塞满带着沙砾的海泥。抓起第一把硬实的海泥按上伤口时，粗糙的颗粒剐蹭着暴露的神经，剧痛如电流般窜遍全身，眼前炸开一片刺目的白光。
“不能停！” 我咬着渗血的嘴唇在心里低吼，咸腥的海风卷着汗珠灌进嘴里，分不清是海水还是泪水。
第二把海泥压上去时，伤口已经肿得发亮，皮肤下青紫的血管突突跳动。每一下按压都像是用砂纸打磨活肉，可我顾不上疼痛，只是机械地重复着动作，指甲深深抠进掌心留下月牙形的血痕。
淤泥里的碎贝壳划伤手指，我却感觉不到新伤的疼痛 —— 比起脚趾的剧痛，这点划伤根本算不得什么。
“再厚些，再厚些！” 我对着伤口喃喃自语，指甲缝里的血泥越积越厚，结成暗红色的硬块。阳光晒得海泥表面微微发烫，与伤口的灼痛混在一起，仿佛整只脚都被架在火上炙烤。
远处传来归航渔船的汽笛声，可我连抬头的力气都没有，只是死死盯着那团渐渐凝固的血泥，数着自己急促的心跳。
约莫过了半个世纪那么漫长的时间（其实不过半小时），我才敢试着活动脚趾。伤口周围的海泥已经被血浸透，结成一层硬壳，随着轻微的动作簌簌掉落。
单脚跪在滚烫的海泥上，汗水顺着脊背流进裤腰，在腰间勒出一道咸涩的痕。我扯下衣角，用牙齿咬着撕成布条，将结块的海泥和伤口紧紧缠住 —— 这临时的 “绷带”，带着海水的咸腥和自己的体温。
当我拄着半截漂木，一瘸一拐往岸上挪时，夕阳正把海面染成血色。每走一步，受伤的脚就传来一阵钻心的钝痛，可我挺直脊背，不肯让自己的身影在余晖里显得佝偻。
远处炊烟袅袅升起，我知道，家里还有等着我带蚬子回去下锅的爹娘，这点伤，不过是盐碱地上又一道结痂的印记罢了。
一瘸一拐地往家走时，三里路变得无比漫长。每走一步，受伤的脚就传来一阵钻心的疼痛，可我咬着牙，愣是没掉一滴眼泪。我知道，在这个贫苦的家里，我不能倒下，更不能喊疼。
回到家后，母亲心疼得直掉眼泪，可我却笑着安慰她：“娘，不碍事！过两天就好了！”
那些日子，受伤的脚反倒成了我的 “特权”，不用再去干繁重的农活。每晚六点半，我都会准时守在那台老旧的红星牌收音机旁，听刘兰芳先生讲《岳飞传》。
“啪嗒” 一声拧开收音机，电流的杂音像初春解冻的溪流，紧接着，刘兰芳先生铿锵有力的声音便从喇叭里流淌出来。五哥总是雷打不动地准时赶来，手里还攥着没吃完的窝头。
村里其他有收音机的人家，也都不约而同地响起那熟悉的开场白。在那些艰苦的岁月里，评书成了我们贫瘠生活里最珍贵的精神食粮，岳飞的忠肝义胆、精忠报国，像一盏明灯，照亮了我们在黑暗中前行的路。
胶州湾的潮水涨了又落，我的手掌也渐渐磨出了厚厚的茧子。
那些带着血与汗的日子，那些在苦难中咬牙坚持的时光，早已将 “穷人家的孩子早当家” 的信念，深深烙印在我的生命里。每一道伤疤，都是成长的勋章；每一次疼痛，都让我变得更加坚强。
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