窗外下起了雨，郭静想起 last week 在市集看见母亲的摊位。她正把郭静做的抽象陶罐摆在最显眼处，逢人便说：“我闺女捏的，有灵魂。”有顾客嫌陶罐口沿不圆，母亲抄起就往石板上磕：“圆的能装饭，不圆的能装月亮！”
泥料在掌心渐渐升温，郭静忽然明白，母亲的陶碗经济学从来不是冰冷的数字。那些精确到分的釉料钱计算里，藏着她年轻时未完成的兰花；那些“能装三碗饭”的实用主义下，是用三十只碎碗换女儿一个梦的温柔。就像此刻，她故意在泥坯里掺了外婆窑炉的老土，那些细小的颗粒，正隔着三十年的光阴，与她掌心的纹路共振。
工作室的门被推开，母亲端着一碗甜汤进来。“又在鼓捣这些卖不出去的？”她嗔怪着，却把汤碗放在郭静刚做好的坯体旁——那是只歪脖子的陶罐，裂口处嵌着半片当年窑宝的结晶。母亲没说话，只是用袖子擦了擦陶罐上的泥渍，袖口露出的银镯子，不知何时已被磨成了月光的颜色。
郭静舀了勺甜汤，看见碗底沉着颗小小的陶珠。“这是你小时候捏的，”母亲忽然开口，“掉窑里没碎，我一直留着。”陶珠在汤里轻轻晃动，映着窗外的雨丝，像一颗凝固的星子。
雨停时，郭静在笔记本上写：“母亲的陶碗里，装着三分金砂的梦，和七分糊口的泥。”她把笔记本埋进工作室的树根下，旁边是母亲年轻时偷偷刻的兰花陶片——那些被实用主义覆盖的诗意，终于在多年后，与女儿掌心的纹路重逢。
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