“就这儿了。”老邻居用鞋跟碾了碾地面，青砖缝里长着几株苔藓，“1909年科兹洛夫运文物进冬宫，走的就是这侧门。地下室档案库的通风口，在第三根廊柱后面。”他说话时，袖口滑出半截钢丝——那是他用修表工具改的开锁器，前头淬了蓝火，看着就像老北京胡同里修笼屉的手艺人家伙什。
老张蹲下身，用军用匕首撬开砖缝，刀刃磕在石头上迸出火星。他当兵时在基建工程兵待过，拆墙打洞是老本行，这会儿却像拆自家煤棚似的，嘴里还哼着《打靶归来》的调子，被老邻居瞪了一眼才压低声音：“怕啥？咱有安娜给的临时通行证，大不了说是来拍资料的。”
通行证是昨天安娜给的，羊皮纸质感，烫金花纹里嵌着研究所的徽章。这女人昨天带我们看残卷时，穿了件黑色丝绒旗袍，领口开得很低，露出的锁骨像块冷玉，可递放大镜时指尖冰凉，眼神比涅瓦河的水还深。她提了句“冬宫档案库可能有科兹洛夫未公开的装箱清单”，话没说完就被电话叫走，临走时往我手心里塞了张纸条，上头用中文写着：“凌晨三点，侧门，别带强光手电。”
“嘘——”老邻居突然拽住老张的胳膊。廊柱阴影里闪过个黑影，穿着博物馆保安的制服，皮靴踩在石板路上发出“咔哒”声。老张屏住呼吸，手按在腰间的工兵铲上——那是他当年在戈壁滩挖光缆时用的，磨得锃亮，这会儿裹在风衣里像揣了根擀面杖。
等保安走远，老邻居从帆布包里摸出个牛皮纸袋，掏出半块黑面包掰碎，撒在通风口周围。“俄罗斯守夜狗认面包味儿，”他低声说，“1991年我在列宁格勒倒腾邮票时学的。”话音刚落，墙根下果然钻出只瘦骨嶙峋的杂毛狗，叼着面包渣晃尾巴，连我们撬通风口的动静都没理会。
通风口铁栅栏锈得厉害，老邻居用钢丝捅了几下，锁芯“咔嗒”响了声。老张趴地上先钻进去，里头传来他压低的惊呼：“我滴个乖乖，跟地宫似的！”我跟着爬进去，霉味混着樟脑丸的气味扑面而来，脚下踩着的不是水泥地，而是带花纹的大理石——冬宫这地下室比紫禁城的库房还讲究。
老邻居打亮微型头灯，光柱扫过一排排铁柜，柜门上全是俄文字母编号。“找К开头的，科兹洛夫的姓氏首字母。”他指着最里面的角落。老张刚要迈步，突然踢到个软乎乎的东西，低头一看，是堆散落的皮草手套，毛边都磨秃了，像是沙俄贵族用过的。
“快看这个！”老张在一个铁柜前蹲下，柜门没锁，里头摞着几本牛皮笔记本，封皮烫金的“П. Ко3лов”字样已经斑驳。老邻居戴上白手套翻开来，纸页脆得直掉渣，里头是科兹洛夫的亲笔日记，字迹潦草，中间夹着几张手绘草图，画着黑水城的佛塔和坑道，还有一页用红铅笔圈着：“1909年10月7日，在西城墙下发现密室，经卷三百余轴，另藏铜匣二，暂未开封。”
“铜匣？”我心里一动，跟残卷里夹的地图对上了。老张伸手要拿笔记本，老邻居突然抓住他的手腕：“别动！看墨迹——”他用头灯照着纸页边缘，那里有行极淡的铅笔字，像是后添上去的：“别洛夫取走，1912年冬。”
别洛夫，就是老邻居说的那个进了克格勃的助手。正琢磨着，头顶突然传来脚步声，还有人用俄语说话。老张脸色一变，抄起笔记本就往怀里塞。老邻居却按住他，指着墙角的煤堆：“躲进去！”
煤堆湿漉漉的，沾得满脸黑。透过煤块缝隙，我看见两个人影走进来，一个穿着保安制服，另一个戴着礼帽，手里拎着煤油灯。戴礼帽的人走到我们刚才翻的铁柜前，从兜里掏出个小瓶子，往笔记本上倒了些透明液体，纸页“滋滋”响着冒白烟，转眼就烂出个大洞。
“狗日的！”老张在我旁边咬牙，拳头攥得直响。老邻居死死按住他的肩膀，指甲都掐进肉里。戴礼帽的人处理完笔记本，又从怀里掏出个东西扔在地上——叮当作响，是几枚西夏铜钱，跟上次在火车上见到的一模一样。
等那两人走后，我们从煤堆里爬出来。老邻居捡起地上的铜钱，对着头灯看：“党项贵族的供养钱，背面刻着‘大白高国’，年份是天庆年间。”他顿了顿，用袖口擦了擦铜钱上的污渍，“刚才那礼帽男，走路时左脚有点跛，跟昨天在研究所门口晃悠的那个‘游客’一个样。”
老张拍着身上的煤灰，骂骂咧咧：“准是文物贩子！把科兹洛夫的日记都毁了，缺德带冒烟的！”
老邻居没说话，蹲在被腐蚀的笔记本前，用镊子夹起一小块没烂透的纸角。上头还剩几个俄文字母：“……second crypt……Black Water City……”（第二地宫……黑水城……）他眼神一亮：“残卷地图上的‘黑水城’，不是内蒙古那个，是科兹洛夫当年在西伯利亚标记的第二地宫！”
我们从通风口爬出来时，天边已经泛起鱼肚白。涅瓦河上的桥刚拉开，几艘货船鸣着笛驶过。老邻居把那半块纸角小心收好，老张还在揉着被掐疼的肩膀，嘟囔着要去吃红菜汤。
“先别急着吃，”老邻居指着远处冬宫广场上的方尖碑，“刚才那礼帽男销毁日记，是怕我们查到第二地宫的线索。科兹洛夫当年肯定藏了不少好东西，现在有人盯着呢。”
我回头看了眼冬宫黑黢黢的窗户，那些巴洛克式的浮雕在晨光里像一张张冷笑的脸。残卷里的血痕，契丹小字的警告，还有被销毁的档案——这圣彼得堡的水，比我们想的深多了。
“走，回酒店找安娜，”我把风衣领口又紧了紧，“得问问她，这‘勿信冬宫之人’，到底指的是谁。”
老张咽了口唾沫，手不自觉地摸向腰间的工兵铲。晨风吹过广场，卷起几片落叶，打在我们脚边，像极了刚才那几枚西夏铜钱在地上滚动的声音。
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