好吧，我是这么看待这件事的。
我周围的世界似乎充斥着创作的嘈杂声。
一双双小手，既急切又笨拙，正试图从金属碎片和竹条中弄出声音来。
叮叮当当，呜呜。
我看着林小雨在这个临时教室里教着一群满怀热情的孩子们。
一个稚嫩的声音打破了喧闹。
“林老师，”他们问道，“许墨叔叔现在在哪里？”这个问题悬在空中，沉重的寂静笼罩了原本的嘈杂声。
答案是什么呢？
我指着风铃，它那清脆的声音在微风中舞动。
“他在听。”然后我心想，“听我们弹奏走调的曲子。”我带着一丝温暖和幽默说道。
风铃成了他存在的回声，在我们呼吸的空气中回荡。
那天晚上，许墨的记忆在梦中重现。
在梦里，我漂浮在一个巨大的地下洞穴中，洞穴的墙壁上排列着乐谱，那是和谐的音符。
在洞穴的中心，有一个漂浮的立方体，一个看不见的数据漩涡，一种模式，一道脑电波。
接着，我发现自己身处一个无菌的控制室，沐浴在“全球讲述网络”冰冷的光芒中。
我有一项任务，一个仪式。
在我面前是许墨的档案，等待着被封存。
我给它改了名。
《许墨：从空气到风》。
这是最后的致敬，是尊重和终结的标志。
但随后，弹出了一个窗口。
一条来自许墨本人的未经授权的消息，打破了此刻的庄严。
“如果有一天你们不再需要答案，我就真正活着了。”我感到一阵悲痛，但也有一种平静的理解，一种深刻而苦乐参半的喜悦。
我颤抖着双手按下了“确认”键。
这不是对结束的确认，而是另一种开始的确认。
然后我看到了他，在一个与我们所处世界截然不同的地方。
北极。
寒冷、刺骨、荒凉的景象。
北极光在他上方如梦幻般翩翩起舞。
他站在原始空间核心芯片前，它是一件乐器，一把钥匙，一个容器。
他将它献给了光。
他把它熔化，让它转变和变化。
我看着它熔化成液态金属，这是一种终极的牺牲行为。
接着，一个信号传来。
数千英里外的声纹墙，发出了深沉而原始的震动。
信号收到了。
收到。
寂静被打破了。
突然，紧急广播在每个频道上噼啪作响。
报道令人难以置信：数百支口琴，正朝着一个点汇聚。
我能感觉到。
在世界各地都是如此。
当口琴聚集在一起时，它们在天空中形成了一个巨大箭头，一个清晰无误的方向：北方。
然后声音传来了。
一段旋律。
一首来自我童年记忆的曲子。
一首从未听过的旋律。
许墨母亲生前常哼的摇篮曲。
这不仅仅是声音。
它是回忆、渴望和爱。
我任由泪水肆意流淌。
后来，我站在一个高台上，凝视着许墨助力创造的世界。
一个小孩子向我走来，手里拿着一把生锈的口琴。
“我能把这个还给许墨吗？”我温柔地摇了摇头，嘴角泛起一抹微笑。
“不用还了。他已经把一切都留下了。”我看着孩子跑开，口琴发出欢快却不和谐的声音。
下一代将传承他的遗产，他的精神。
但故事还没有结束。
现在，在地球看不见的深处。
一道微弱的脉冲开始移动。
一股微弱的能量脉冲沿着古老的线路涌动，就像一个被遗忘的网络在轻声苏醒。
风掠过废墟，轻轻接过了下一个音符。
第一声源的讲堂里，叮叮当当的敲击声和不成调的呜咽声交织成一片稚嫩的交响。
林小雨穿行在孩子们中间，他们正笨拙地用废弃的铁片和竹管，模仿她手中的自制发声器，试图吹出第一个属于自己的音符。
阳光透过用塑料布糊起来的窗户，在尘埃中拉出长长的光束，照亮了一张张专注而脏兮兮的小脸。
一个梳着羊角辫的小女孩举起手，清脆地问道：“林老师，许墨叔叔现在在哪儿？”
喧闹声瞬间静止，几十双眼睛齐刷刷地望向林小雨。
这个问题像一根无形的针，轻轻刺破了课堂上空漂浮的、刻意维持的轻松。
空气仿佛凝固了。
林小雨的目光越过孩子们，落在窗外屋檐下那串用子弹壳和齿轮做成的金属风铃上。
它们正被微风吹拂，发出一连串细碎而清脆的碰撞声，像是永不疲倦的低语。
她的嘴角勾起一抹极淡的、混杂着温柔与酸楚的笑意。
“他啊，”她轻声说，声音几乎要被风声盖过，“在听我们吹跑调的时候。”
孩子们似懂非懂地眨了眨眼，随即又被手中新奇的玩具吸引，讲堂里再次恢复了那片杂乱而充满生机的声响。
当晚，林小雨陷入了一个无比清晰的梦境。
她不再身处狭小的营地，而是站在一个无法想象的巨大地下腔体中央。
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