暮春时节，微风轻拂而过，那座紫藤花架在风中轻轻摇曳，仿佛在诉说着岁月的故事。父亲再一次静静地伫立在那如淡紫色瀑布般的花丛之下，神情有些恍惚，似乎沉浸在了遥远的回忆之中。
我透过厨房的玻璃窗远远地望着他，厨房里，蒸锅里的水早已沸腾了整整五分钟，白色的雾气源源不断地从锅沿升腾而起，扑扑簌簌地顶着锅盖，发出轻微的声响。
自母亲离去后的第三天开始，整个院子就好像被一只无形的手按下了暂停键一般。廊檐下悬挂着的竹帘依旧是母亲当年亲手编织而成的雀鸟纹样，那细腻而精美的图案仿佛还残留着她指尖的温度；窗台上摆放着那只颜色已然褪去的塑料洒水壶，它安静地立在那里，宛如一个沉默的见证者，守望着曾经的时光；就连母亲亲手栽种的那株紫藤，也依然保持着原来的优美弧度。然而，父亲却不允许园丁对其进行任何修剪，任由那些繁茂的枝条在风中肆意生长、张牙舞爪。
“爸，吃饭了。”我轻声呼唤着父亲，将刚刚蒸好的鲈鱼小心翼翼地端上餐桌。听到我的声音，父亲缓缓转过身来，他身上那件蓝色的布工装不经意间蹭过花架，瞬间抖落下几片娇嫩的花瓣，如同翩翩起舞的蝴蝶，轻轻地飘落在汤碗之中。
父亲近来总是穿着这件洗得微微发白的旧衣裳，我一眼便认出了那袖口处歪歪扭扭的针脚，那是母亲在接受化疗期间，躺在病床上一针一线仔细缝补的痕迹。此刻，这针脚显得格外醒目，刺痛了我的眼睛，也触动了我内心深处最柔软的角落。
父亲夹起一筷子鱼肉，突然说："你妈腌的雪里蕻该吃完了。"我举着汤勺的手顿了顿，冰箱最底层那个青花瓷坛，去年清明就见了底。母亲走前的腊月，忍着骨痛在院子里晒了最后一坛咸菜，如今坛底只剩几粒发黑的花椒。
当暮色如轻纱般漫进来时，父亲又如同变戏法一般摸出了那个竹编针线筐。柳条筐沿被摩挲得犹如镜面般发亮，里面静静地躺着半截没打完的深灰毛线。我清楚地记得，那个冬天冷得仿佛能将人冻结，母亲蜷缩在电热毯上，如一只受伤的小兽，织着毛衣，而化疗泵则在床边发出滴滴的声响，仿佛是时间流逝的倒计时。她的笑容如同春日暖阳，温暖而又充满希望，她说要织一件厚实的毛衣，等待春天到来，陪父亲去江堤放风筝。
抽屉的最深处，静静地躺着母亲留下的檀木匣，宛如沉睡的美人。前些日子，我在收拾旧物时，仿佛打开了一个装满回忆的宝箱，翻出了二十多封泛黄的信笺。1987 年春天的钢笔字，如同被岁月浸润的水墨画，洇开了墨迹：“红英同志，厂里新到了东北红松，给你打梳妆台最合适……”那时的父亲，恰似一颗璀璨的新星，是木材厂最年轻的技术员，而母亲则在绣品厂如蝴蝶般翩翩起舞，描绘着美丽的花样。他们用厂区传达室那如同时光隧道的铁皮信箱，传递了三年的深情厚意，直到父亲用边角料雕刻出那支如并蒂莲花般绽放的木簪，当作最珍贵的聘礼。
当紫藤如紫色的瀑布般开始谢幕时，父亲在储物间的角落里，翻出了一个落满灰尘的铁盒。我好奇地凑近，呼吸却在瞬间凝滞——盒子里整整齐齐地码着母亲这些年常吃的药瓶，标签上的日期如同被定格的时光，停留在三年前四月十七日。最底下压着的那张皱巴巴的缴费单，仿佛是父亲心中无法言说的痛，而背面那熟悉的字迹，更是刺痛了我的眼睛：“今天红英说想看紫藤，要快点好起来。”
中元节的夜晚，如墨的夜色中，父亲往熊熊燃烧的火堆里，轻轻地添了一把晒干的紫藤花。火光如凤凰涅盘般腾起的瞬间，我瞥见他如同守护着最后一丝希望般，从贴身口袋里掏出一个油纸包，如同捧着一颗珍贵的宝石，飞快地扔进了焰心。后来，在厨房垃圾桶里，我找到了那半张未被烧尽的糖纸，薄荷绿的玻璃纸上，印着“大白兔”那三个可爱的字，宛如母亲那温柔的目光，每次在父亲喝完中药后，如哄小孩般塞给他的甜蜜奖励。
昨夜暴雨突至，我被花架倒地的巨响惊醒。冲进院子时，看见父亲赤脚站在泥水里，怀里抱着湿透的藤条。月光把他佝偻的影子拉得很长，那些被雨水打落的花瓣粘在蓝布衫上，像永远洗不掉的泪痕。
第二天清晨，阳光洒在满院狼藉之上。父亲眼神空洞却透着执拗，他找来工具，试图重新扶起紫藤花架。我想去帮忙，他却摆摆手拒绝了。我知道，这是他最后的坚守，仿佛只要花架还在，母亲就未曾真正离去。
午后，我发现父亲坐在书桌前，拿着笔在本子上写写画画。走近一看，他在画记忆中的母亲，笔触虽笨拙但充满深情。画完后，他轻轻抚摸着纸张，如同抚摸着母亲的脸庞。
傍晚时分，父亲忽然对我说：“孩子，我想出去走走。”我们沿着曾经父母一起走过的小路慢慢前行。路过一家小店时，父亲看到了母亲生前最爱吃的糕点，他买了一块，小心翼翼地咬了一口，眼泪顺着脸颊滑落。那一刻，我明白父亲正在努力学着接受母亲已不在的事实，尽管痛苦万分，但生活终究要向前，而这段刻骨铭心的爱恋将永远留在心中。
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