晨雾未散，我立在焚典台的残灰前，指尖轻轻抚过那片掠过唇边的残陶。
“我亦执笔”四个字已被烟火熏得发黑，笔画边缘崩裂，像是被火舌啃噬过的骨头。
昨夜那一幕仍在我眼前燃烧——万家灯火，窗前陶片林立，百姓举笔，字字如誓。
那一刻，我以为看见了光。
可光落地，就成了灰。
今晨不过刚破晓，消息便如风般卷进宫来。
三户人家为争一张“言责帖”扭打至衙门，拳脚相向，头破血流；西市孩童嬉闹，拿泥巴捏出人形，刻上“江灵犀”三字，一把火烧了，嘴里还唱着童谣：“烧娘娘，换新王。”更有甚者，在巷口墙上用炭条歪歪扭扭写下“烧娘娘”三字，竟引来一群孩子围观摹写。
小满压着嗓子在我耳边禀报时，手指都在抖：“娘娘，有人说……既然名字能烧，那谁都能当江灵犀。”
我怔住。
风从焚典台缺口灌入，吹得灰烬打着旋儿飞起，像一场未完的雪。
我张了张嘴，却不知该笑还是该哭。
我烧的，是旧典，是枷锁，是那个跪在地牢里、用骨笔刻下第一个“不”字的小女孩的恐惧。
可如今，这火却被人拿来烧人。
火种播下，未必都长出苗。也可能，燎原成灾。
我闭了闭眼，转身就走。
共语堂外，青石板还沾着夜露。
我命小满取来百片未刻的陶泥，亲自蹲下，一掌拍在泥上，发出“啪”的一声闷响。
“来，都坐下。”我扬声，“想写字的，都来学。”
人群迟疑地围拢。
有妇人抱着孩子，有老者拄着拐，也有半大少年远远站着不敢靠近。
我不管他们怎么看我，只将一块湿泥掰成两半，揉、压、塑形，动作粗粝却有力。
“泥要揉透，才不会裂。”我将一块成型的陶坯递给身旁的老妪，“字要自己捏出来，才不怕风刮走。”
她手抖得厉害，指甲缝里全是泥土，声音颤得像秋叶：“姑娘……若我写错了，会被烧吗？”
我看着她浑浊的眼，忽然鼻尖一酸。
我抓起她的手，狠狠按进另一块泥里，泥浆从她指缝溢出。
“错字才是活字！”我一字一顿，“你写歪了，念错了，改了重来——那才是人话！可你要闭嘴，谁来替你说？这泥，是你捏的，字，是你心里的。烧不烧，由不得别人定！”
四周静了一瞬。
然后，有人低声念出了第一条自己想写的条文：“田税三成，太重……应减。”
有人直接用指头在泥上划出两个歪斜的大字——“不饿”。
一个孩子捡起碎陶片，在泥坯上狠狠刻下：“爹不该跪。”
我一个个看过去，心跳如鼓。
这才是“共活”的开始。
不是人人举笔就叫自由，而是明知会错、会吵、会打，还敢写下去。
正午日头刚起，范景轩回来了。
他一身青衫，袖口沾着市井尘灰，靴底还带着泥点，显然是从街头一路走来。
他没带侍卫，也没穿龙纹，像个寻常书生，可那双眼睛依旧深得吓人。
他递给我一片新制的陶片，边缘打磨光滑，字迹工整如官文：
“共活当由灵犀主。”
我盯着那五个字，忽地笑了，笑声里带着冷意：“又是什么‘代承契’余党的把戏？想借我的名头立新规矩？”
他摇头，声音低而稳：“不是余党。是真心拥戴你的人。他们怕乱，怕没人主事，怕这火没了方向，所以……想把你供起来。”
我指尖一颤。
供起来？
我烧了自己的名，撕了典册，放话让天下人执笔——可他们转头，竟要为我立碑？
我仰头看向焚典台残垣，灰烬还在风中飘。
昨夜那句“现在，轮到你们来写了”，仿佛还在耳边回荡。
可如今，有人却想让我重新坐上“执笔人”的神坛。
我捏着那片陶，忽然觉得可笑，又觉得疼。
若我成了新的“典”，那这场火，烧得还有什么意义？
我抬眼看向范景轩，他静静站着，目光沉沉落在我脸上，像在等一个答案。
我没有说话，只是将那片陶轻轻放在石阶上，然后，一脚踩了下去。
“咔”的一声，陶片裂成两半。
他眸光微闪，却没拦我。
风卷着碎陶飞起，像一场无声的宣判。
我拂了拂衣袖，转身朝宫内走去。
小满快步跟上，低声道：“娘娘，接下来……怎么办？”
我脚步未停，只在唇边浮起一丝冷而决绝的笑。
“既然人人都能写，那就别再让谁替他们保管笔。”
“笔，得握在自己手里。”
“而规矩……”我顿了顿，声音轻得像风，“得由他们自己定。”当夜，宫灯未熄。
我坐在偏殿的矮案前，面前堆着三十七张“破典功”凭证——那是曾经追随我焚典之人所持的信物，盖着暗红火印，写着“代天执言”。
曾几何时，它们是反抗旧律的旗帜，可如今，已有六起冒名顶替者持此证干预地方政务，甚至逼迫县令改案卷。
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