沈砚病了。
高烧40度，浑身滚烫得像刚从窑里烧出来的青花瓷，还是那种火候过猛、随时可能裂开的残次品。他躺在客房的床上——自从上个月"那场闹剧"后，林晚意就禁止他进主卧——盯着天花板上繁复的欧式雕花，数到第387朵玫瑰时，房门被推开了。
"还没死呢？"
林晚意的声音带着刚做完SPA的慵懒，飘进来的时候还混着一股鸢尾花香水味。沈砚没动，只是眨了眨眼，视线模糊地看见她倚在门框上，一袭丝绸睡袍，手里还端着杯红酒，像是在参加什么上流社会的病人观赏会。
"真遗憾。"她抿了一口酒，鲜红的唇印留在杯沿，"我连烟花都订好了。"
沈砚想笑，但喉咙里像塞了把烧红的炭，只能发出嘶哑的气音："...什么颜色？"
"当然是红色，配你烧成这样多应景。"她晃着酒杯走进来，高跟鞋踩在地毯上，没声音，但沈砚还是觉得太阳穴一跳一跳地疼。
她坐到床边，伸手摸了摸他的额头，冰凉的美甲划过皮肤，像毒蛇的信子。"啧，真烫。"她嫌弃地皱眉，却突然笑起来，"你说，要是现在把你的脑袋敲开，会不会直接蒸熟？"
沈砚闭上眼睛："...试试？"
林晚意轻笑，收回手，从睡袍口袋里掏出手机，对着他惨白的脸"咔嚓"拍了一张。"发朋友圈，"她低头打字，念出声，"'老公生病了，好心疼~'......配个哭泣的表情，怎么样？"
沈砚没理她，翻了个身，把被子裹紧。背后传来她夸张的叹气："真没劲，以前我发这种，你还会在底下评论'爱你老婆'呢。"
"现在也可以。"他闷声说，"只要你把手机给我，我替你写八百字小作文。"
林晚意踢了踢床脚："喂，转过来。"
沈砚不动。
"我数到三，"她的声音冷下来，"一..."
沈砚慢吞吞地转回来，看见她正用红酒在床头柜上画圈，像在搞什么邪教仪式。"喝药。"她指了指桌上那杯黑乎乎的东西。
沈砚瞥了一眼："...你下毒了？"
"是啊，砒霜拌鹤顶红，喝下去三秒暴毙。"她翻个白眼，"赶紧的，别耽误我晚上约会。"
沈砚撑起身子，端起杯子一饮而尽，苦得头皮发麻。林晚意突然凑近，近到他能数清她睫毛的根数。"知道为什么亲自喂你吗？"她压低声音，"怕你装病偷偷倒掉——上次的维生素片，你在马桶水箱里藏了半瓶吧？"
沈砚呛了一下，药汁从嘴角溢出来。林晚意用拇指抹掉，顺手蹭在他睡衣上。"乖，"她拍拍他的脸，"别死啊，葬礼很贵的。"
说完，她起身离开，睡袍带起一阵香风。到门口时又回头："对了，张医生说你这是病毒性流感，会传染。"
沈砚哑着嗓子："所以？"
"所以我这周睡城南公寓。"她眨眨眼，"刚好陈公子回国了，他说想尝尝我新学的惠灵顿牛排...你知道的，男人嘛，就爱趁虚而入。"
门关上了。
沈砚盯着天花板，突然笑起来，越笑越厉害，最后蜷成一团咳嗽。床头柜上，她忘带走的红酒杯底，残留着一抹口红印。像血。
三小时后，沈砚被敲门声惊醒。
"先生，该吃药了。"管家老周站在门口，手里端着新的药碗。沈砚撑起身子，发现床头柜上的红酒杯不见了，取而代之的是一盒退烧贴和体温计。
"夫人吩咐的。"老周把药递给他，眼神闪烁，"她说...如果您半夜死了，会影响她明天的早餐胃口。"
沈砚接过药碗，突然问："烟花真的订了？"
老周的表情僵了一瞬："...是，明天晚上八点，滨江公园。"
"什么规格？"
"呃...三万响的'普天同庆'礼花弹，带LED字幕的那种。"老周擦了擦汗，"夫人说...说..."
"说什么？"
"说如果您撑到明晚，就改成庆祝您大病初愈。"
沈砚把药喝完，苦得舌尖发麻。老周欲言又止地站了一会儿，终于忍不住："先生，您要不要...给夫人打个电话？她刚才问我要了陈公子的航班号。"
"不用。"沈砚躺回去，"记得提醒她，惠灵顿牛排的酥皮要用鸭油，她上次做的太干。"
老周叹气离开后，沈砚摸出藏在枕头下的手机。屏幕上有条未读短信：【城南公寓2801，密码是你生日倒过来。带好相机。——K】
他删掉短信，望向窗外。夜色里，林氏集团的LED广告牌正在播放新品香水广告，林晚意的脸在霓虹中若隐若现，红唇微启，说着广告词："...致命的诱惑。"
沈砚突然想起结婚那天，她也是这样涂着艳红的口红，在宣誓时偷偷掐他手心："沈砚，你永远都是我的。"当时他以为这是情话，现在才明白是诅咒。
凌晨三点，烧终于退了些。沈砚爬起来，从衣柜暗格里取出一个文件袋。里面有他这半年收集的所有东西：林晚意和不同男人的亲密照片，她转移资产的证据，甚至还有她指使人举报自己学术造假的录音。
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