第二天一早，我挂上"暂停营业"的牌子，陪普莉娅去南京妇幼保健院。地铁上她紧紧攥着我的手，指甲几乎掐进我的肉里。
"别紧张，"我捏捏她的手指，"大不了咱们明天就去领证。"
她摇摇头，纱丽下的肩膀微微发抖："不是紧张...是害怕爸爸知道。"
我想象一个印度版张飞拿着弯刀追杀我的场景，不由得咽了口唾沫。但看着她苍白的嘴唇，我挺起胸膛："怕什么，生米都煮成熟饭了。"
医院走廊里坐满了孕妇，普莉娅是唯一的外国人。护士叫号时把她的名字念成了"普利雅"，我纠正了三次才放弃。诊室里，女医生推了推眼镜，目光在我们之间来回扫视。
"你们...什么关系？"她直接问道。
"夫妻，"我脱口而出，感觉到普莉娅惊讶的目光，"呃...准夫妻。"
医生叹了口气，递过检查单："先去验尿，再做个B超。"
普莉娅进洗手间时，我站在走廊上数瓷砖。一个挺着大肚子的孕妇经过，冲我笑了笑："第一次吧？看你紧张的。"
"很明显吗？"我擦了擦额头的汗。
"我老公第一次来，把尿检杯当水杯喝了。"她咯咯笑着走开了。
普莉娅回来后，我们坐在B超室外的长椅上等待。她突然说："在印度，怀孕前要拜杜尔迦女神，还要喝藏红花牛奶。"
"咱们南京有鸭血粉丝汤，"我一本正经地说，"要不我去买两碗？"
她笑着捶我一下，紧张的情绪缓解了不少。B超室里，医生在她肚子上涂了凉凉的凝胶，我握着普莉娅的手，盯着屏幕上模糊的黑白图像。
"看到了吗？"医生指着一个小点，"孕囊，大约五周。"
我瞪大眼睛，喉咙发紧。那里有一个小生命——我和普莉娅的孩子。一种奇怪的感觉涌上心头，像是有人往我胸腔里灌了气泡水，又甜又胀。
"健康吗？"普莉娅用蹩脚的中文问。
"目前看一切正常，"医生微笑，"两周后再来复查。"
走出医院时，阳光刺得我睁不开眼。普莉娅站在台阶上，突然转身抱住我，把脸埋在我胸口。
"爽朗，"她的声音闷在我的T恤里，"你真的愿意...跟我去印度吗？"
我抬起她的下巴，看着那双杏核般的眼睛："买胡萝卜什么的那句话，再说一次？"
"Main tumse pyar karta hoon，"她轻声说，眼泪在阳光下闪闪发亮。
"那就够了，"我吻掉她的泪水，"你去哪我去哪。"
接下来的日子像做梦一样。我开始恶补印地语，在理发店挂上印度神像海报，甚至尝试做咖喱——结果把消防警报弄响了三次。普莉娅则忙着和家里周旋，每次通话后眼睛都红红的。
"爸爸说如果我嫁给你，就和我断绝关系，"一天晚上，她蜷缩在我怀里说，"他说理发师在印度是低种姓。"
"低种姓？"我皱眉，"什么意思？"
她解释了半天，我才明白那相当于中国古代的"贱籍"。我吹了声口哨："那正好，关羽也是被贬过官的，咱们门当户对。"
她没笑，反而哭得更凶了。我慌了神，赶紧翻出手机："你看，我都查好了，德里理发店租金比南京便宜三成..."
一周后的深夜，我们正在整理理发工具，店门突然被推开。一个穿白色长袍、蓄着浓密胡子的印度男人站在门口，身后跟着两个同样打扮的年轻人。普莉娅尖叫一声，手里的剪刀掉在地上。
"爸爸？！"
我的血液瞬间凝固。印度版张飞比想象中更具威慑力——身高至少一米九，胡须几乎遮住半张脸，眼睛像两颗发光的黑曜石。他扫视着店内，目光在墙上的比基尼女郎挂历上停留片刻，冷哼一声。
"就是这个小混混？"他用英语问普莉娅，声音像闷雷。
普莉娅挡在我前面，用印地语快速说着什么。她父亲突然暴怒，一掌拍在理发台上，震得瓶瓶罐罐跳了起来。
"Sharma家族的女儿，嫁给一个...一个..."他指着我，气得胡子发抖，"剃头匠？！"
我深吸一口气，走上前伸出手："叔叔好，我是爽朗。"
他看都没看我的手，转向普莉娅："收拾东西，明天跟我回德里。拉吉夫家已经准备好了婚礼。"
"我不回去！"普莉娅突然大喊，"我怀孕了！爽朗的孩子！"
空气瞬间凝固。她父亲的脸从铁青变成紫红，又变成惨白。我以为他要心脏病发作了，赶紧搬来椅子。他却推开椅子，直勾勾地盯着我的眼睛。
"你，"他用蹩脚的中文说，"负责？"
"负责，"我点头，嗓子发干，"我会娶她，照顾她和孩子。"
"怎么照顾？"他冷笑，"在印度，你没有家族，没有地位，连印地语都不会说！"
我挺直腰板："我可以学。我已经在查德里的理发店位置了。"
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