林夏起身，从里屋捧出个檀木匣。匣盖打开时，里面躺着串铜铃铛——共九枚，每枚都刻着小福字，铃舌是小米粒大小的银珠。最上面那枚的系绳处，缠着根褪色的红头绳。
“上周收的旧物里有串铜铃铛。”她说，“卖的人说，是从老房子的房梁上掉下来的。房梁上还有个纸包，写着‘给妞妞的嫁妆’。”
陈婶的手抚过铃铛，眼泪砸在铜绿上。“是她爸打的。”她抽噎着，“他说妞妞属虎，要敲九下铃铛镇住灾祸。”
雨不知何时停了。阳光穿过水痕斑驳的橱窗，照在铜铃铛上，泛起细碎的光。林夏听见风里有细细的铃声，像极了孩子的笑声。
“奶奶。”她突然说，“您要不要把这些故事写下来？就写在旧书里，夹在这些旧物中间。等以后有人翻到，说不定能替妞妞找到回家的路。”
陈婶擦了擦眼泪，从布包里掏出支铅笔和个硬皮本。她翻到第一页，写下：“妞妞，奶奶来看你了。你手里攥的铜铃铛，我替你收着。等你长大，要是路过‘时光褶皱’书店，记得敲敲这铃铛——里面的故事，还没讲完呢。”
暮色漫进书店时，陈婶抱着瓷片和铜锁离开。林夏站在门口，看着她的背影消失在巷口。风掀起她的围裙角，露出里面别着的枚铜扣——正是当年春杏留下的那枚。
她转身收拾货架，指尖碰到那串铜铃铛。清脆的响声里，她仿佛看见扎红棉袄的小丫头蹲在黄河边，捧着串铃铛哭；看见穿蓝布衫的姑娘在老槐树下抹眼泪，把半枚铜扣塞进旧鞋；看见扎麻花辫的春杏在窑洞口纳鞋底，针脚密得能藏住思念。
这些故事像片潮湿的苔藓，悄悄爬上她的心墙。原来所谓“时光褶皱”，从来不是旧物的功劳——是人类不肯放下的执念，把每段回忆都焐得温热，在岁月里织成张网，等对的人来解。
夜风掀起《山茶文具店》的书页，最后一页夹着张便签，是十年前那个穿蓝布衫的姑娘写的：“如果有天你能收到这封信，替我告诉春生，我不怪他。我只是想让他活着，替我看遍所有春天。”
林夏轻轻合上书本。窗外的月亮升起来了，把“时光褶皱”的招牌照得发亮。她知道，明天会有更多旧物推门进来，带着未说尽的故事，等着被倾听，被记住。
毕竟——
所有被收藏的，都是不肯褪色的心跳；
所有被记住的，都是永远不会消失的存在。
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