父亲的身影在铜花海里站着，正弯腰给林思的铜花浇水，左肋的槐树叶落在花瓣上，化作片铜叶，把叶面上的齿印盖得严严实实，像怕被风吹掉。他的手指划过铜琴的琴弦，断过的那三根弦突然发出清亮的音，把孩子们的歌声托得更高，像要让整个西坡都听见。
林野知道，接下来的日子还会有很多事要做：等所有铜花结籽了，要选出最饱满的留作种，花锈里要多掺些铜琴的铜屑；等槐花落尽了，要把花枝烧成灰，拌进明年的铜土里，让铜芽带着点烟火气；等冬天来了，要用今年的铜藤编个更大的穹顶，把铜琴也罩进去，让铜音在里面打转，永远散不了。
他会继续守着这片西坡，守着这些石碑，守着这片会唱歌的铜花地，守着那架藏着童谣的铜琴，守着父亲的铜磨刀石和母亲的铜酒杯。就像老瞎子说的，只要铜架的穹顶还在往上扩，铜花还在结籽，铜琴的音还在往远里传，这场守护就永远不会结束。
晚风穿过铜架的穹顶，带着槐花的甜，带着铜花的腥，带着清越的琴音，还有孩子们若有若无的歌声，往木屋的方向飘。林野站在铜琴旁，看着月光下的铜花海，突然笑了，伸手摘下一朵刚开的铜花，放在唇边轻轻一吹——清脆的哨音里，混着铜琴的调子和三个丫头的笑声，像从很远的地方传来，又像就在耳边。这声音，这铜花，这西坡的一切，都在时光里慢慢生长，没有尽头，只有无尽的牵挂和生机，在岁月里静静流淌。
白露的露水在铜花穹顶凝结成细小的铜珠，清晨的阳光漫过西坡时，林野正站在铜琴旁拾捡这些珠子。圆润的铜珠滚落在铜盘里，发出细碎的叮当声，像谁把月光敲成了碎片。他数着珠子，七十三颗都带着层淡绿的光晕，是铜花锈混着露水的缘故，母亲说这是“月铜”，能把夜里的琴声存进珠子里。
“得把月铜串成链。”母亲拿着根红头绳走来，绳上已经串了三颗铜珠，分别刻着林念、林思、林想的印记，“你爹说串起来才不会丢，就像给孩子们的笑声打个结，系在一块儿才热闹。”
林野接过红头绳，往上面串月铜时，李丫的牡丹铜珠突然发烫，烫得指尖发麻。他低头看，发现铜珠的牡丹纹里渗着点碧色，是那半块玉佩夜里沾的露水——昨夜风大，玉佩从铜藤上滚下来，正好落在李丫的铜花旁，玉面的绿锈被露水浸得发胀。
老瞎子坐在铜屋门口编铜网，铜丝在他膝间穿梭，织出菱形的网眼，每个网眼里都嵌着颗月铜。“这是‘听声网’，”他的白瞳对着铜琴，铜丝在晨光里泛着冷光，“挂在铜琴上，能把琴声筛成碎光，让孩子们的魂气顺着光钻进去，就像你娘晒被子，总得把棉絮里的潮气晒出来才暖和。”
林野把铜网挂在铜琴的琴头上，网眼的月铜在风里轻轻碰撞，发出的调子竟和铜琴的某根弦完全吻合。他往琴弦上撒了把槐花粉，粉粒落在弦上，被共振的琴音震得跳起，在空中拼出个小小的“乐”字，像孩子们用粉笔画的。
九月的风带着凉意掠过西坡时，铜花开始结籽。今年的铜籽比往年更圆，籽壳上的印记裹着层月铜的光，林念的萤火虫翅上甚至能看见细微的纹路，像用铜针一点点刻出来的。林野发现林思的铜籽总往铜琴底下钻，仿佛在偷听里面的琴声。
“思丫头最爱听响，”母亲往铜琴旁的土里埋了把铜铃，“小时候她总把耳朵贴在水缸上，说‘能听见鱼说话’，现在把铜铃埋在这儿，让琴声混着铃响，她准能听出更多意思。”
铜铃埋下去的第三天，西坡突然响起阵奇异的和声。铜琴的弦自己振动，铜铃在土里跟着鸣响，七十三株铜花的花瓣互相碰撞，竟凑成了段完整的童谣。林野往琴箱里塞了片新摘的槐树叶，琴声突然变得更清亮，像有谁在里面添了把力气。
“是你爹在帮着调弦呢。”老瞎子的木杖轻轻敲着铜琴，“他当年总说，乐器得沾人气才活，你看这琴声亮的，是沾了咱们仨的气。”
十月的霜把铜藤染成了深褐色，林野开始给铜花地搭棚。棚顶用的是父亲当年做鞋用的桐木板，上面还留着钉铜钉的小孔。他在棚柱上缠了圈新的红头绳，绳头系着那串月铜链，风一吹，链子就敲打棚柱，发出的声音正好能补全童谣里缺的那个音。
“别让铜花冻着嗓子，”母亲往棚里铺了层艾草，“你爹说霜气能伤音，就像人受了凉会哑，得给铜花盖点暖的，让琴声一直亮着。”
林野发现林想的月铜在链上总往林念的那颗靠，两颗铜珠撞出的调子带着点撒娇的意味，像小时候想丫头总缠着姐姐教她唱童谣。父亲的身影在棚外徘徊，正用手把被风吹歪的棚顶扶正，左肋的槐树叶落在月铜链上，化作片叶形的铜片，把两颗挨得近的铜珠隔开寸许，又在中间留了道细缝，像怕她们吵，又舍不得真的分开。
十一月的雪落下来时，林野往铜琴上盖了块旧棉被，是三个妹妹小时候盖的，被面的野菊纹里还裹着点萤火虫的磷粉。夜里他去添炭火，看见棉被下透出片微光，掀开来看，铜琴的琴弦上结着层薄冰，冰里冻着些细小的铜花，像谁在弦上插了朵永不凋谢的花。
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