婚礼的流程，照着那些从欧美舶来、又在本土被精心修剪过的规矩，本应是洪罗新和曾敏最先携手进场，上台致谢点蜡烛。
可曾敏没来，这婆婆与丈母娘并肩的环节，便索性省了，直接上“正菜”。
走廊里铺着暗金色的地毯，花径两侧的白色玫瑰和淡粉雪山在柔光灯下静默地开着，香气浮在空气里，若有若无。
音乐声隐隐传来，隔着一道门，像隔了一层薄纱，听不真切，却撩拨着心弦。
李乐站在门口，下意识地扽了扽袖口，又摸了摸领结。他其实知道身上没有一丝不妥，刚刚马里奥已经检查了三遍，从衬衫袖口露出的长度到裤脚与鞋面的距离，每一个细节都被精确到毫米。可手还是忍不住去摸，仿佛这样能抓住点什么。
门口的侍应生侧身站着，手已经搭在门把上，只等音乐切换，便拉开这扇通往宴会厅的门。
李乐深吸一口气。
门很重，橡木的，镶着铜边，泛着厚重的暖光。他盯着门板上那些细密的木纹，忽然有些恍惚。
上辈子，也有这么一遭。也是站在一扇类似的、紧闭的门前，那时候也穿着新做的礼服，头发打了发胶，裤线笔直，鞋面锃亮。
可脑子里盘旋的不是对未来的憧憬，而是“今天的桌数够不够”、“一会儿忘了台词怎么办”、“酒店那边催着付尾款的发票到底开没开”......诸如此类，琐碎、务实，甚至带点荒诞的担忧。
然后门开了，他走进去，灯光打过来，掌声响起来，他看见红毯尽头站着一个人，白纱遮面，身姿窈窕。
他走过去，行礼，交换戒指，亲吻。
一切都按部就班，像拧紧了发条的钟，一格一格往前走，走得规规矩矩，走得按部就班。
走的是过场，是流程，是社会关系网络里一个必须被勾选的节点，唯独不是“心”。
那时候他想，结婚大概就是这么回事，一场给亲戚朋友看的汇报演出，主角是两个人，观众是所有人，剧本是固定的，台词是背熟的。
演完了，鞠躬，谢幕，然后回到后台，卸妆，换衣服，开始过真正的过日子，往后是柴米油盐，是鸡毛蒜皮，是责任，是忍耐，唯独不太像是“爱情”这个词本身该有的样子。
至于那扇门推开的那一刻，心里有没有怦怦跳？好像也有。但那心跳里装着的，更多是紧张，是怕出错，是担心某个环节掉链子，还有一点点如释重负——终于要结束了，这场漫长的、消耗的、让人精疲力竭的仪式。
什么浪漫，什么那种文学和电影里描摹了无数遍的、令人眩晕的幸福和感动，像隔着一层毛玻璃看月亮，有影子，没温度。更像一种“应该有的情绪”，而不是“正在有的感受”。
他也努力让自己感动，努力让自己觉得这一刻很神圣，可内心深处总有一个冷静的声音在说，行了，别演了，这都是套路。
这辈子呢？
他低头，看了看牛津鞋鞋尖。
流程还是流程，过场还是过场，甚至因着这场婚姻牵扯进来的庞然大物，这“过场”的意味，比上辈子那只关乎两个家庭的结合，要复杂、沉重得多。
那些算计、权衡、利弊，依旧在背景音里嗡嗡作响，可前景里，是红毯尽头站着的那个人，他见过她穿凤冠霞帔的样子，见过她穿红金礼裙的样子，见过她穿香槟色礼服的样子，可此刻她要穿的是华伦天奴的大拖尾婚纱，象牙白的缎面，蕾丝的上身，三米长的拖尾，像一片凝固的月光。
他想看。
这个念头简单，不是“我要和她共度一生”的宏大叙事，不是“从今以后我们是一家人”的郑重承诺，那些在麟州拜堂的时候已经说过了，说给天地听，说给祖宗听，说给满院的红灯笼和震天的唢呐听。
此刻他心里的念头，就是一个男人，想看他的新娘，从“红毯”那头走过来。想看灯光落在她身上时，她会是什么样子。想看面纱后面，她的眼睛是笑着，还是会红。
就这么简单。
“阿爸！阿爸！”
清脆的声音打破了李乐的思绪。
李乐扭头，瞧见旁边那扇虚掩的，新娘休息室的门，被推开了一条更宽的缝。两个小脑袋又钻了出来，李笙头顶的珍珠发卡晃来晃去，李椽的小领结歪了一点点，三七开的头发还倔强地支棱着。
李乐笑着，冲他们挥了挥手。
“阿爸，阿妈让你，别紧张....”李笙说着。
“不紧张。”李乐面不改色，“你爸什么大场面没见过？”
“那你怎么站那儿不动呀？”李椽小声问。
“我在酝酿。”李乐一本正经的扯淡，“艺术家出场前都要酝酿。”
“哦~~~”李笙似懂非懂，又问，“阿爸，阿妈一会儿从那个门进去吗？”
“嗯。”
“那笙儿和椽儿走前面？”
“对。你们俩走前面，撒花。走慢点，别跑，别摔着。”
“知道啦！”李笙缩回去，又探出来，“阿爸，你今天好看。”
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