他没有往下想。
他把目光从她的肩膀上移开，移到她的头发上。
头发散在枕头上，有几缕搭在他的枕头上，离他的手很近，他伸出手，用指尖轻轻碰了一下，滑的，凉的，像水一样从指缝间流过去。
他把那缕头发捻起来，绕在指尖，绕了一圈，又绕了一圈。
黑色的发丝缠在他骨节分明的手指上，黑白分明，像一幅画。
他把头发放下来，手指收回去，攥成了拳头。
他的目光又回到了那颗红痣上，它就在那里，小小的，红红的，像一枚印章，烙在她白瓷一样的皮肤上。
他忽然有一种冲动，伸出手，用指尖去碰一碰那颗痣。
想知道它是平的还是凸起的，是凉的还是温的，是不是和她其余的皮肤一样滑。
他没有动。
他就那样侧躺着，一只手枕在头下，看着她露出的那片肩膀，看着那颗小小的红痣。
他的呼吸放得很轻很轻，怕吵醒她。
但他又希望她醒过来，醒过来，翻过身，面对着他，让他看看她的脸，看看她的眼睛，看看她醒着的时候是不是也像睡着了一样好看。
她睡得很沉，什么都不知道。
不知道他留了一盏灯，不知道他看着她露出的肩膀，不知道他发现她肩上有一颗小小的红痣。
不知道他在想她。
沈昭宁把目光从她身上移开，看着天花板。
灯盏里的火苗跳了跳，影子在帐顶上晃了晃。他的指尖还残留着她头发的触感，凉丝丝的，滑溜溜的，像水，像绸缎，像她这个人一样，抓不住，留不下。
她现在只是他签了契的药引子。
她心里有一个人，一个穷秀才，她要嫁给他，做秀才娘子。
她不属于这里，不属于这张床，不属于这盏灯，不属于他。
但他还是留了一盏私心的灯。
为了将她一寸一寸留在心里。
他把手从枕头上放下来，放在身侧。
她的手就在不远处，被子外面，白白小小的，手指微微蜷着，像一朵半开的花。
他伸出手，想碰一碰她的手指，碰一下就好，轻轻地，不惊醒她。
手伸到一半，停住了。
他看了很久，然后把手收回来，放在自己胸口上。
心跳太快，他一个坐在轮椅上的人，被太医说过“不能人道”的人，
此刻是对这个女人动心了吗？
“沈昭宁。”他在心里叫自己的名字，“你在干什么？”
没有人回答他。
灯盏里的火苗又跳了一下，影子晃了晃。
他侧过身，面朝着她，闭上了眼睛。
她的香气从枕头上飘过来，丝丝缕缕的，钻进他的鼻子里，牵着他的心，一扯一扯的。
他没敢再睁开眼。
他就那样闭着眼睛，听着她的呼吸，闻着她的香气，感受着身体里那个苏醒的地方一下一下地跳动着。
灯还亮着。
即使是微光已经够将孟娇儿全印进沈昭宁的心坎里。
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